PAN AM




Anoche vi el primer episodio de la nueva serie del canal ABC: “PAN AM” que cuenta las aventuras y desventuras de la tripulación y pasajeros, de ésta compañía aérea pionera en los vuelos de lujo. Ambientada en la década de los 60, con una exquisita dirección artística y una fotografía magistral, me ha dejado un más que agradable sabor de boca.
Sí, no será una obra maestra, ni mucho menos… pero en un mundo en el que, mayoritariamente, tanto cine como televisión, en todas sus categorías, derrochan violencia y sexo explícito, atisbar “en la caja tonta” algo con un dispendio de buen gusto y entretenimiento: es muy agradable.
El contoneo grácil de las faldas entubadas de sus azafatas, con esas piernas tan esbeltas y esos tacones de aguja, imposibles, me han recordado que soy una mujer. Es una alegoría a  la feminidad, como recordar que, en ocasiones, a las hembras nos gusta ser “mujeres florero” por el mero hecho de sentirnos hermosas y levantar suspiros en el sexo opuesto.  
Pero, no nos equivoquemos, la serie tiene una doble lectura: las perfectas “Barbies” además de ser preciosas, pertenecen al primer grupo de mujeres emprendedoras: aquellas que dejan de lado un futuro perfecto con unos hijos preciosos y un marido trabajador hasta la médula, incluido sus cigarrillos, sus whiskies y sus amantes, para lanzarse a volar e independizarse de todo aquello que hasta ese momento estaba bien visto para las de nuestro sexo.
Además, tiene una o quizás más adelante, varias subtramas, entre ellas el espionaje, que atisban desenlaces ensortijados en unos momentos cruciales para la historia contemporánea de nuestra humanidad, la guerra fría, donde los buenos eran de USA y los malos de la URSS. Y es que, ya se sabe: las apariencias engañan…



Y, como seguro pensaba la niña con la que concluye el episodio:



Mamá, cuando sea mayor
quiero surcar los cielos con los pájaros de metal
y no poner los pies en la tierra
hasta que mi espalda se encorve
y mis ojos hayan visto todo el planeta


Anna Genovés

PAN AM

by on 13:43:00
PAN AM Anoche vi el primer episodio de la nueva serie del canal ABC: “PAN AM” que cuenta las ...
s y n








AZABACHE



Como me gustaría que fueran tus manos y no las mías
las que extendieran la crema por todo mi cuerpo
que me envolvieras con tus brazos pétreos
y después me acunaras, como a una niña
protegiéndome de todo lo malo que en mí habita…




Posaría mis cadentes labios sobre la rigidez de los tuyos
y besaría el contorno de tu piel con extrema ternura
amándote con devoción hasta la locura
tanto sería mi amor
que hasta la belleza de una flor, sucumbiría.




Me gustaría mirarte a los ojos
como miro  la noche o el día
y decirte lo mucho que te deseo
para que tú y sólo tú
probaras el sabor de mi anhelo…




No sé si eres el titán de mis sueños
o una ilusión tan efímera
que sin existir existes
y sin pensar en mí, me derrites
pero cuando te tengo cerca
mi cuerpo y mi alma, reviven.



Anna Genovés


AZABACHE

by on 15:15:00
s y n AZABACHE Como me gustaría que fueran tus manos y no las mías las que extendieran la crema por todo mi cuerp...











JUEGO DE TRONOS



Anteanoche vi el último episodio de “Juego de tronos” y ya tengo ganas de ver la segunda entrega. Me niego a leerme los libros porque soy de las personas que tan sólo lee un libro de cada escritor: manías.
Estuve esperando ver este capítulo diciendo: bueno llegarán los guardianes del Muro y le salvarán el pescuezo al más honorable de todos los personajes: Mr. Sean Bean, Lord Eddard Stark… pero no fue así. La primera escena con la espada ensangrentada lo confirmaba. Nos queda su familia, todos ellos personas honestas, salvo Sansa a la que hay que perdonar porque es una adolescente, y como tal, sus deseos varían dependiendo de otras muchas cosas: esperemos se comporte en un futuro con la honorabilidad de sus ancestros.
Por razones que ahora no vienen al cuento, soy “serieadicta” pero, pese a ello, “Juego de Tronos” es la única serie que me devuelve a mi infanciao: cuando soñaba que era una princesa y que un príncipe me rescataba.
De momento, no hay ningún actor que físicamente se acople al de mis sueños. El guapo está claro que es Jaime, pero es tan vil que espero corra la misma suerte que Lord Eddard. Ya lo dice el refrán: quien a hierro mata con hierro termina, y él lleva haciendo fechorías desde el inicio de la saga.
Con respecto a la personalidad de los actores, son muchos los que bien podrían ser mis príncipes y lores, volvemos a los Stark: a todos. Además son buenos actores. Quizás sueñe que soy Catelyn Stark, la bien amada esposa o Arya Stark, a quien no dudo le espera un largo futuro cargado de aventuras, y por supuesto con un final de estrella: es un diablillo entrañable, el ojito derecho de Lord Stark… quizás esté llamada a representar a los Stark en su madurez o a ser el general de las tropas de los siete reinos.
Tan sólo he leído en Wikipedia al personaje de Lord Snow, quizás por las muchas dudas que tengo sobre mi origen, y, quiero pensar que es hijo del Príncipe Rhaegar Targaryen y Lyanna Stark.
Targaryen… el fuego, la locura, la maldad, los dragones y las mazmorras… “la salvación final”. Igual sólo son elucubraciones imprecisas de una mujer madura como yo, soñadora y aventurera, romántica y solitaria, a la que siempre le ha encantado escribir.
Por ello, ayer cuando vi la escena final de la primera entrega con Daenerys Targaryen, pensé que, renacida de sus cenizas, como el Ave Fénix, estaba envuelta de una plástica destructiva y a la vez, perfecta. Una composición que considero ha querido recordar el “Nacimiento de Venus” de Botticelli. Hermosa como ninguna, Daenerys, iba elevándose hasta quedarse erguida y despojada de toda ropa, sin embargo, sus hijos: la trilogía de dragones que percibo la cobijarán de por vida, nacidos del fuego mutuo con Khal Drogo, cubrían sus partes púdicas; mientras que sus pechos, desnudos, aparecían virginales, exentos de impurezas.
No la empujan el soplo de los dioses alados ni la rodea una lluvia de flores, pero sí aparece como una diosa cercada por rocas, cenizas, caballos y aquellos que la seguirán allí donde vaya.
Que la comparación es exagerada y hasta desvergonzada, sí, pero sólo hay que tener un poco de imaginación y cambiar la belleza renacentista de Botticcelli, el mago de la pintura, y rodear a la Venus, Daenerys Targaryen, de tierra yerma. Su preciosidad e inmaculada apariencia, hacen el resto.  La criatura sobresale, muchísimo, en hermosura con el resto de personajes. ¡Por algo será!
En mi fantasía quisiera que se uniera al recién nombrado rey del norte Robb Stark por aquello de que si los enemigos reales son los muertos de ojos azules, sólo el fuego puede combatirlos, Daenerys Targaryen, y… ¿quién podría paliar su exceso de combustión sino el rey de Invernalia?. Aunque imagino que otros pretendientes serán el hijo ilegítimo del rey Robert o Lord Snow en caso de que no sea su hermanastro, aunque lo prefiero de maestre del Muro, como un verdadero caballero, como un templario solitario y duro. Lord Stark, perdón, Mr. Bean, usted siga haciendo cualquier film o serial competentes, estuvo exquisito en “Red Ridding”. Nosotros: los cinéfilos, los televidentes, siempre se lo agradeceremos.
¿Quién ha dicho que soñar es sólo para los teenagers?. Jua, jua, jua…


Anna Genovés

JUEGO DE TRONOS

by on 0:01:00
JUEGO DE TRONOS Anteanoche vi el último episodio de “Juego de tronos” y ya tengo ganas de ver la segu...










NIÑO RUBIO



No te lleves a ese niño
rubio como los girasoles
no te lleves a ese niño
que es todo corazones



Llévame a mí que soy maduro
y no tengo por quién sufrir
llévame a mí que ya no dudo
y que aquí no quiero seguir



Anna Genovés

NIÑO RUBIO

by on 21:22:00
NIÑO RUBIO No te lleves a ese niño rubio como los girasoles no te lleves a ese niño que es todo corazo...










THE WIRE






¡Ese Omar!, inmenso como el Robin Hood de “Las Baratas” en The Wire… aunque lo cierto es que este hombre de rasgos tan personales, interpreta, como los mejores, cualquier personaje que caigan en sus manos y convierte en real, lo ficticio.
Últimamente se le ha visto en “Boardwalk Empire” junto a Steve Buscemi (otro monstruo  de la interpretación), serie producida por Mr. Scorsese que relata los devaneos de la mafia en la década de los 20. Os la recomiendo.

Pero desde luego, sino habéis visto “The Wire” no dudéis en  pillarla de donde sea y apropiaros de sus cinco temporadas. No deja títere con cabeza, desmenuza la corrupción policial, política, medios de comunicación… Y, a la mafia, la pone en su sitio. Da igual que se trate de una red de prostitución, que de droga. En “The Wire” todo sale  a la luz... 

Lo cierto es que me parece hasta extraño que las autoridades de Baltimore hayan dejado libertad absoluta en el rodaje. David Simon es así, el chico milagro creando series. “The Wire”, es  un retrato de esa parte de la sociedad que todos sabemos que existe y que no queremos ver, de lo cruda y apestosa que es.

Y ahí, en el centro de la podredumbre,  está Michael K. Williams- little Omar,  tan duro como generoso, tan odiado como amado: The King.




Ann@ Genovés

LITTLE OMAR

by on 15:27:00
THE WIRE ¡Ese Omar!, inmenso como el Robin Hood de “Las Baratas” en The Wire… aunque lo cierto es que ...












INMÓVILES




A mis inmóviles manos
y a mis piernas yermas
a mis solitarias carnes
y a mi boca seca



A mi inquieto pensamiento
y mi fruto estéril
a mi extraño pensamiento
y a mi alma débil



A todo mi organismo
a todo mi rencor
a todos mis defectos
y también, a todo mi amor




A todos os necesito
como la Luna al Sol
a todos os echo de menos
cuando me recluyo en mi rincón




Anna Genovés

INMÓVILES

by on 23:40:00
INMÓVILES A mis inmóviles manos y a mis piernas yermas a mis solitarias carnes y a mi boca seca ...















BESOS




He sentido tus besos
como si fuera ayer



Tu sabor espeso y tierno
como si fuera ayer



Tu mirada pausada y serena
como si fuera ayer



Me envolvías en tus brazos
me subyugabas a tu cuerpo.



Me acariciabas,  como un hombre
ama a una mujer.



Anna Genovés

BESOS

by on 21:27:00
BESOS He sentido tus besos como si fuera ayer Tu sabor espeso y tierno como si fuera ay...











Almas perdidas

Tras la muerte de un allegado, en muchas ocasiones, creemos percibir su presencia... Incluso vislumbrarlo en una escena cotidiana. Son instantáneas diáfanas que se pierden en la memoria.
Un tío que fallece y que supones verlo, semanas después, conduciendo un coche. La hija de una amiga que pereció, y supones otearla a través de una ventana. Imágenes extrañas que se van como han venido. Tengo muchos recuerdos de este tipo, pero en unas ocasiones fue algo más…
Diez días después de mí cuarto aniversario, murió papá. Tras este trágico acontecimiento, caí enferma y tardé mucho tiempo en recuperarme. ¿Qué me pasaba? Nadie lo sabía: tenía una fiebre altísima. En mi estado calenturiento, balbuceaba palabras inconexas y gemía. Por lo general, mamá velaba siempre mis sueños. En mi duermevela, decía que veía papá.
Estábamos comiendo y le indicaba a mami:
–Mamá, ¿por qué no le pones un plato de comida a papá, está en la puerta esperando?
Cuando me reñían, miraba al cielo llorosa y hablaba sola…
–Papi, llévame contigo que aquí no me quieren.

Mi obsesión llegó a tal punto que guardaron, bajo llave, todas las fotos de mi progenitor excepto una de carnet ubicada en la esquina derecha de la parte alta del espejo que pendía sobre la cómoda del cuarto de mi hermana mayor, por aquel entonces una mozuela galanteada por el que a fecha de hoy sigue siendo su esposo.
Bueno, pues me las arreglé de tal forma que fui abriendo todos los cajones de dicha cómoda hasta dejarlos como una escalera y, ni corta ni perezosa, allí me trincaron, subidita al último peldaño y dándole besos a la foto de mi querido enamorado: por supuesto era una Electra muy joven, que no por ello menos amante.
Nunca sabré, ni lo pretendo, si de verdad veía o no alguna imagen. Sólo sé que mi madrina me llevó a una curandera muy querida “La Mamen”, y sin saber nada del asunto, apuntó que estaba tan unida a mi padre, que me arrastraba a su lado. Acarició mis hombros mientras susurraba unas incomprensibles oraciones. Pronto, volví a ser la niña de antes, si bien en vez de apodarme “risitas”, desde entonces, me llamaron “ojos tristes”.
La segunda experiencia sobrenatural, que recuerdo, sucedió en mi adolescencia, tras la muerte de mi mejor amiga. Digo la mejor, pero lo cierto es que ha sido la única. A partir de su marcha, nunca he tenido amigas, lo que se dice amigas. Es más, siempre he huido de este tipo de unión para no volver a sufrir.
Su fallecimiento se produjo después de una reyerta de quinceañeras por un chaval, a las dos nos gustaba el mismo chico, pero él me eligió a mí. Estábamos de acampada y mi amiga dejó de hablarme. Con más remordimientos que nadie, y eso que sólo nos habíamos cogido de la mano, me compré un paquete de celtas sin boquilla y comencé a fumar: con la colilla de un pitillo consumido me encendía otro; estaba completamente ida. El chico, en nuestra caminata nocturna hacia el pueblo cercano, se colocó a mi derecha para evitar que diera un traspié y me quedara tumbada sobre la calzada.
He omitido que éramos un grupo numeroso de Junior parroquiales que andábamos en fila de uno o máxime dos, como en mi caso, por la parte izquierda de la carretera: por un arcén diminuto y sin más luces que las reflectantes por nuestros escudos y bordones. Una temeridad con un fatídico final.
Fuera como fuese, Enrique me indicó que llevaba los cordones de las chirucas desatados y me agaché para atármelos, la columna paró, excepto mi amiga que nos adelantó y quedó en nuestro lugar. Reemprendimos la marcha y, de repente, un golpe ensordecedor; seguido de chillidos angustiosos. Cizalló la lúgubre noche. Nos habían atropellado y mi amiga quedó reventada “ipso facto”.
El caso es que comencé a tener alucinaciones. Primero, la sentía cerca y luego la veía día tras día en unas pesadillas espantosas. Mi amiga era un horripilante zombi que me perseguía por unas interminables escaleras de caracol hacia un sótano vaporoso: un aparcamiento subterráneo. La historia se repetía hasta la saciedad, y era tan real, que me convertí en insomne. Seguía viéndola, hinchada y amoratada, dentro del féretro depositado sobre su lecho; rodeada por pétalos de rosas. Un cadáver torturado hasta la saciedad como si fuera el resultado de una lapidación espantosa.
Como ni lloraba ni dormía ni hablaba ni vivía, mi familia convino llevarme a psiquiatra. No era el típico que tiene una consulta y te hace recostar sobre un diván para que le cuentes tu zozobra. No, era un amigo de un amigo de mi tío que trabajaba en el psiquiátrico. Nadie me acompañaba a la consulta: les daba vergüenza. Un día, le dije a mi madre que no quería seguir tomándome el Valium 10mg que me habían pautado; me sentía tan muerta como mi amiga. Seguí con pesadillas durante mucho, mucho tiempo.
La tercera ocasión que experimenté algo extraño y más fuerte de lo habitual fue diez años después, tras el fallecimiento del padre del chico que, en aquellos años, llenaba mi pensamiento.
Estaba encerrada en mi cuarto, estudiando y repasando los apuntes de la Facultad. Me tumbé a descansar unos minutos y pensé en lo mal que se lo estaría pasando mi amigo con el fallecimiento de su padre tras un cáncer agónico e interminable. Garabatee esta poesía en uno de los folios de mi libreta.

Rojo sangre

Tus ojos inyectados en sangre
me miraron con pausa
el amor envolvió tus sentimientos
la lujuria venció a tu cuerpo
me hubieras despedazado allí mismo
rodeados de hombres basura… hombres lodo

Más tarde el péndulo cambió
la tristeza, te cubrió
consumida por el tabaco que inhalabas
una tristeza a la que no podías vencer
un tristeza que con tristeza te miraba

Me pedías socorro con palabras mudas
me suplicabas ayuda sin saber qué hacer
impotente colegiala
miré por última vez tus cárdenos ojos
di media vuelta y me marché.

Con las últimas letras del poema, me dejé vencer por la fantasía, intenté recordar su rostro cincelado y su cuerpo hercúleo. Pero su figura trasmutó. Quien me asía de los hombros, era su padre muerto. Me repetía unas palabras: “recuerda que mi hijo no es bueno para ti”. Mi amigo era un atractivo moreno de ojos azabachinos. Un niño rico y también alcohólico. Quizás su padre quería protegerme. ¡Qué agonía sentí”.
La última vez que me sucedió algo tan inverosímil como tremebundo, coincidencia, también sucedió un década después. Es tan reciente que todavía tiemblo cada vez que lo pienso…
Estaba trabajando de maestra a trescientos kilómetros de casa, en la que pernoctaba únicamente los fines de semana. En esa ocasión, llegué, justo, para el sepelio del vecino de la puerta colindante; un ex Coronel de la Policía Nacional. Nunca me había caído bien… pero su esposa era un santa.
Había muchos chismes sobre el dichoso muerto: que si había sido un corrupto, que si había torturado a los presos, que si tal y pascual. Nunca he sabido la verdad, ni me interesa, pero tenía un físico bastante desagradable.
El caso es que estaba en el dormitorio con mi pareja, tras nuestro salvaje y voluptuoso encuentro. Mientras él dormía a pierna suelta, yo tenía los ojos cerrados y pensaba en lo que me venía el lunes. Por desgracia, a esas horas nunca llego a coger el sueño, pero, quienes dormitan a mi lado, así lo creen.
Era otoño y el cielo estaba cubierto de nubes, las persianas estaban bajadas y la puerta entre tornada, parecía que las tinieblas hubieran invadido nuestro hogar. Algo pareció rozarme los pies y entre abrí el ojo derecho mirando hacia la puerta. Un segundo después, salía corriendo por el pasillo, diciendo: “¿quién eres? ¿Qué quieres?
Lo que estaba viendo era infrahumano. En el resquicio de la puerta, unos ojos bermellones nos escrutaban. Al salir, los ojos estaban acompañados de una sombra humanoide, compacta y negra que se deslizaba por la pared y escalaba a cuatro patas hasta alcanzar el techo en la esquina del recibidor. El ente maligno, en el trascurso de los hechos, tenía el cráneo girado hacia mí, y esos demoníacos ojos escarlata, siguieron mirándome hasta desparecer en el techo, como si se integraran en él. Como si hubiera cohabitado en aquel apartamento, mucho antes de que nosotros llegáramos. Como si todo el edificio estuviera erigido sobre su eterna morada.
Mi pareja se había despertado y yo titiritaba:
–¿Qué te pasa, amor? ¿Por qué tiemblas? –me preguntó.
–Nada, cariño… a veces, tengo pesadillas –contesté.
–Vuelve a la cama –dijo sonriendo.
Me envolvió entre sus brazos y retomó el sueño ajeno a mi congoja, como si aquel perverso ser hubiera hecho que su cuerpo y su mente se fundieran en un letargo. Pensé en el ex Coronel… A continuación, me embargó un raciocinio que no pude desechar en mucho tiempo y que, aún ahora, sigue persiguiéndome: los cuatro jinetes del Apocalipsis: La Guerra, La Enfermedad, La Muerte y El Hambre. Aquella infernal visión era la premonición de nuestro futuro. A los pocos días sufrí un aborto y, meses después, mi pareja enfermó.

©Anna Genovés
Todos los derechos reservados a su autora



                                          

Almas perdidas

by on 18:30:00
Almas perdidas Tras la muerte de un allegado, en muchas ocasiones, creemos percibir su presencia... Incluso vislum...