…”Habrían pasado cinco meses de su retorno al hogar, cuando alarmó a sus amigos una segunda y no menos brusca desaparición. Pasaron tres días sin que se tuviera noticia alguna. Al cuarto día, el cadáver apareció flotando en el Sena14, cerca de la orilla opuesta al barrio de la rue Saint André, en un punto no muy alejado de la aislada vecindad de la Barrière du Roule15.

La atrocidad del crimen (pues desde un principio fue evidente que se trataba de un crimen), la juventud y hermosura de la víctima y, sobre todo, su pasada notoriedad, conspiraron para producir una intensa conmoción en los espíritus de los sensibles parisienses. No recuerdo ningún caso similar que haya provocado efecto tan general y profundo. Durante varias semanas la discusión del absorbente tema hizo incluso olvidar los temas políticos del momento. El prefecto desplegó una insólita actividad y, como es natural, los recursos de la policía de París fueron empleados en su totalidad”...

Extracto de El misterio de Marie Rogêt
Edgar Allan Poe

















Azul



Desierto azul, desierto sin agua

nubes de oro, nubes doradas

se marchó a pasear por la cuenca vecina

y no volvió a pintar

y no volvió a su casa

era una joven esbelta de cabello brumo

y  ojos escarlata

era una joven apocada

de palabras mudas,  silentes, veladas

una joven hermosa

con un corazón de fuego

y un alma cegadora

era

era

era

una joven esmerada

que no miraba a nadie

y a nadie amaba

se quedó bajo el agua

en una fosa de seda

cuando volvió del desierto

su morada estaba yerma

su cuerpo magullado

y sus miembros eran hiedra

la forzaron bajo un olivo

y la dejaron sin alma

nunca volvió a pasear

nunca salió de casa.



Anna Genovés
22/03/2014

Derechos reservados a su autora
Imagen tomada de Google mis agradecimientos a Veles Photography Co. Uk. 2011

Azul

by on 0:00:00
…”Habrían pasado cinco meses de su retorno al hogar, cuando alarmó a sus amigos una segunda y no menos brusca desaparición. Pasa...










…”Entonces procedió, veloz y seguramente, a efectuar su proyecto. El efecto en Lucy no fue malo, pues el desmayo pareció transformarse sutilmente en un sueño narcótico. Fue con un sentimiento de orgullo personal como pude ver un débil matiz de color regresar lentamente a sus pálidas mejillas y labios. Ningún hombre sabe, hasta que lo experimenta, lo que es sentir que su propia sangre se transfiere a las venas de la mujer que ama.

El profesor me miraba críticamente.

—Eso es suficiente —dijo.

—¿Ya? —protesté yo—. Tomó usted bastante más de Art.

A lo cual él sonrió con una especie de sonrisa triste, y me respondió:

—Él es su novio, su fiancé. Usted tiene trabajo, mucho trabajo que hacer por ella y por otros; y con lo que hemos puesto es suficiente.

Cuando detuvimos la operación, él atendió a Lucy mientras yo aplicaba presión digital a mi propia herida. Me acosté, mientras esperaba a que tuviera tiempo de atenderme, pues me sentí débil y un poco mareado”...

Extracto de Drácula
BRAM STOKER








Rojo, blanco, negro y gris



Rojo, blanco, negro y gris
colores, sólo colores
colores y un ataúd




Rojo, blanco, negro y gris
la muerte se lo lleva
y yo lo presentí




Rojo, blanco, negro y gris
los buitres sobrevuelan
tus entrañas quieren salir




Rojo, blanco, negro y gris
tu cuerpo está maltrecho
tu cuerpo no quiere vivir




Rojo, blanco, negro y gris
mientras escribo a oscuras
tu corazón deja de latir




Rojo, blanco, negro y gris
sé que no sé nada
sé que no estás aquí




Rojo, blanco, negro y gris
tus ojos negros me miran
tu boca no deja de sonreír




Rojo, blanco, negro y gris
quimeras de una poeta
quimeras ausentes de ti




Rojo, blanco, negro y gris
pasión carmesí
y nívea muerte




Rojo, blanco, negro y gris
azabache como la noche
gris, materia gris




Rojo, blanco, negro y gris
palabras, sólo palabras
palabras libres de ti




© Anna Genovés
18/03/2014

Derechos reservados
a su autora
















¿Es inútil la escritura?

Como decía Marx, la idea se transforma en fuerza material cuando penetra en las masas, pero la poesía nunca ha penetrado en las masas. Un verso de Paul Verlaine sirvió de clave para la resistencia francesa: Mi corazón aquí y allá semejante a una hoja muerta.

¿El lenguaje disfraza el pensamiento?

Bueno, depende de que lenguaje.

¿Su lenguaje?

No el mío es de verdad.

¿Nos engañamos a veces con el lenguaje?

El lenguaje engaña, el lenguaje es la producción de la locura, según un texto mío de Aviso a los civilizados que se llama Ética y psicoanálisis, lenguaje y comunicación: Escribo, por no conocer ningún medio de ser algo mejor que un pingajo, dijo Bataille.

¿Por qué escribe Panero?

Por lo mismo: “No creo en nada, ni siquiera en el suicidio”.

Extracto de Platicando con Leopoldo Mª Panero

 27-06-07 Café Esdrújulo 17.45, Las Palmas de Gran Canaria

Por Blanca Fernández













Leopoldo Mª Panero




Hoy el día estaba quieto

las palabras mudas

las campanas no tocaban a muerto

aunque tú sufrías la última angustia

en un catre viejo

me enamoré de tus versos
de tu locura

El desencanto habló con mi yo interno

quizás porque la vida estaba cayendo

como la entrada de tu casa en Astorga

decadente, con malas hierbas

cristales rotos y candados prietos

con fantasmas de otros años

alcohol y drogas…

El conejo blanco saltando por la alfombra

tu madre con voz de pija

tu hermano Michi y sus fantasías

la soberbia de Juan Luis

 tus poemas al viento

todos muertos

me enamoré de la fealdad de tu rostro

de tus letras pródigas

del talento de tus verdades

y de tu locura propia

¿por qué?

Fue la maledicencia que te rodeaba

o sentir que leyendo mi vida marchaba

a tu lado, en una jaula

en un sanatorio psiquiátrico

tú en una, yo en otra

leyendo sin palabras

con el gesto de las cejas

o la boca cerrada

con los dedos doblados

y los ojos velados en la nada

me enamoré como una chiquilla

y hoy lloro tu perdida con lágrimas

tanto tiempo secos

tanto tiempo mirando la nulidad

que hoy se perdieron en el horizonte

y contigo morí esta mañana

adiós, Leopoldo María

mi poeta maldito

mi genio 


Anna Genovés
06/03/2014


PD. Este poema se lo dediqué hace bastante tiempo: Repto



Leopoldo Mª Panero

by on 18:18:00
― ¿Es inútil la escritura? ― Como decía Marx , la idea se transforma en fuerza material cuando penetra en las masas, pero...





…”Estaríamos mucho mejor si nos tomáramos nuestro tiempo, ¿no te parece?

–Eso depende.

–¿De qué?

–Del tiempo que tengamos.

–¿Te refieres a las bombas que inventan?

–Es una parte del asunto. Pero no me refería a eso. Es más una cuestión individual. Hay personas que a los dos años son más ancianas que a los ochenta y dos.

–¿Y eso? –inquirió Cora mirándolo.

–El niño de dos años quizá nunca llegue a cumplir tres, mientras que el abuelo puede llegar a los noventa.

Cora sonrió y frunció el ceño a la vez.

–Nunca se me había ocurrido enfocarlo de ese modo.

–Ni a mí. Al menos hasta hace poco: hasta este mismo momento, para ser exacto.

–¿Y qué te ha hecho verlo de ese modo? –Cora giró ligeramente la cabeza y lo miró de soslayo.
Bevan permaneció en silencio durante unos momentos. Luego, mientras encendía un cigarrillo, repuso:

–No lo sé, se me ha ocurrido. Tal vez sean ideas que flotan en el aire hasta que alguien se interpone en su camino y le golpean”...



Extracto de Descenso a los infiernos

DAVID GOODIS









Almas errantes



Las almas vagan errantes
sin amor, sin pasión


El corazón tiene plomo
el hermano lo mutiló
un mundo deshecho
donde gobierna el terror


No hay hombre libre
nadie cree en Dios
occidente se derrumba
vivimos en su jergón
atados a su música parca
a sus amigos del callejón









La tierra vomita sangre
nosotros, alcohol
la tierra se cubre de lodo
nosotros, con un edredón
la tierra se lleva los sentimientos
nosotros, el horror
la tierra se lanza al abismo
nosotros, escondidos en un rincón


Las sociedades mueren
nos quedamos sin honor


Las balas son látigos
las ametralladoras besos
los cañones mentiras
las bombas desprecio


Humanos cobardes
marionetas sin techo
directos a la tumba
sin flores ni cielo


Anna  Genovés

Derechos reservados a su autora
Asiento Propiedad Intelectual
09/2013/2206




Almas errantes

by on 1:01:00
…”Estaríamos mucho mejor si nos tomáramos nuestro tiempo, ¿no te parece? –Eso depende. –¿De qué? –Del tiempo que te...