Mostrando entradas con la etiqueta Poesía Post-Beat. Mostrar todas las entradas
Mostrando entradas con la etiqueta Poesía Post-Beat. Mostrar todas las entradas




…”Bull resopló; nunca prestaba atención a las salidas de Jane aunque las oía. La relación entre él y su mujer era de lo más extraño: hablaban toda la noche; a Bull le gustaba vigilar la puerta y hablaba sin parar con su melancólica y monótona voz, ella intentaba intervenir, pero nunca podía; al amanecer él estaba cansado y entonces Jane hablaba y él escuchaba, resoplando y haciendo fuuu por la nariz. Ella le amaba locamente, de un modo delirante; no había muestras externas de cariño ni remilgos, sólo conversación y una profundísima camaradería que ninguno de nosotros conseguía penetrar. Algo curiosamente frío y antipático que entre ellos era de hecho una forma de humor a través de la que se comunicaban mutuamente sutiles vibraciones. El amor lo es todo: Jane jamás estaba a más de tres metros de Bull y nunca perdía palabra de lo que decía, y eso que él hablaba en voz muy baja”...

Extracto de En el Camino

JACK KEROUAC









Montañas de asfalto



Una capa nívea se desliza en las cumbres

Los abetos chispean gotas azucaradas

Los pájaros no dejan sus nidos

Los roedores se esconden en las cuevas santas

Mordeduras de serpientes debilitadas

Felinos que agotan su comida en la manada

Hombres que cazan por el día

Mientras la noche se cierne en la tarde blanca

Disparos inconexos

Agua clara, escarcha

Vida endurecida en lo alto de las montañas

Manjares suculentos que no hablan

Piñas carbonizadas en la hoguera humana

Osos que invernan

Mientras tú miras por las ventanas que no limpias

Los suelos que no lavas

Los platos de plástico que utilizas

Y la vida que se marcha

La mariposa no huele a hembra

Fragancia a naftalina barata

El miembro viril no se excita

Montículo sin crema salada

La habitación no huele a sexo

Entre efluvios volátiles y pezones ribeteando la mañana

El invierno nos sacrifica

Decomisando los huesos de cristal biselado

En una casa postrada

Los dedos se agitan entre las teclas baldías

Y las pantallas mojadas

Invernamos en nuestras moradas

En las montañas de asfalto o en las cimas heladas




Anna Genovés
11/12/2013
Derechos reservados a su autora
© Anna Genovés
Prop. Intelectual
09/2013/2206




Montañas de asfalto

by on 21:12:00
…”Bull resopló; nunca prestaba atención a las salidas de Jane aunque las oía. La relación entre él y su mujer era de lo más extraño...



Cuando me inspiro y logró crear un poema, nunca sé hacia dónde me llevarán mis letras. Carezco de meta; soy el receptáculo que deja fluir sus pensamientos. Los versos surgen como si tuvieran vida propia; alma que oscila por el  viento con curvaturas insospechadas...

No me senté pensando en los mineros fallecidos. Sin embargo, el dolor que percibí en el ambiente, me llevó a las entrañas mismas de la tierra. A la roca madre y a los cascos con linternas. A las caras adustas y a las lágrimas austeras.

Va por los que sufren en silencio. Por los que siguen entrando en la negrura eterna. Por los que se marcharon. Por ellos.















MINEROS 


El hábito blanco sobre la piel oscura

cruz de madera suspendida en el cuello

pies calzados recorriendo la tierra

manos rotas entre la siembra

humo saliendo de los poros

mirada obtusa en la arena

metros de profundidad

en las entrañas negras.









Los hombres caminan gachos

las mujeres ocultan sus penas

los niños no tienen qué comer

los perros esperan fuera

tragedia humana en la montañas tiernas

ajadas por excavadoras

mutiladas con dedos de plomo

se fue un día, se fue otro.








El ascensor bajaba

alumbrando el trayecto

y la muerte lo cubrió todo

el oxígeno se acabó

la mirada se ahogó

los pulmones callados por el dolor

y los órganos fundidos

sin tiempo.








Hijos de las rocas

hijos de las mujeres

hijos que no volveréis a ver la mañana

ni tampoco la intemperie

las flores cubrirán vuestros cuerpos

las flores cubrirán vuestros hoyos

sin embargo, no veréis la estampa

ni tampoco el amor o el odio.








La noche murió con el rostro tiznado

los corazones dejaron de latir

el alma huyó

hacia el mar de alabastro

hacia las nubes sin vida

no volverán a subir los ascensores

ni una vez ni otro día.

La procesión de ataúdes nunca finaliza.






  
            Anna Genovés                                
      30/10/2013                                   
Derechos reservados a su autora                                                                         
                    © Anna Genovés                                                                                           
       


BILLIE HOLIDAY - MY MEN
SUBTITULADO



                                                   

MINEROS

by on 19:19:00
Cuando me inspiro y logró crear un poema, nunca sé hacia dónde me llevarán mis letras. Carezco de meta; soy el receptáculo que deja...








MAD MEN


Escucho Like a Hurricane de Neil Young

recuerdo mi serie preferida: Mad Men

soy una de sus amantes

de las que escriben libros

tatúan cuadros

y hacen el amor

no me quedan cigarrillos

compro Luke Strike

enciendo un pitillo y decido pasarme por el bar

no es hora de copeo

da igual...

un whisky con hielo, por favor

¿aquí no se puede fumar?

dice la oriental

perdona a este viejo huracán

contesto sin hablar

¿qué sabrá de recuerdos?

fundidos en humo de hachís

y copas de más bailando con Young

¿qué sabrá de memorias perdidas

y cucuruchos de algodón?

la canción no deja de sonar










No sé donde estoy pero río a carcajadas

el LSD corre por mis venas

sus efectos me dejan soñar

ahora no pienso, no se amar

el mundo ha cambiado

la fila del paro

la fila del pan

vuelva a casa a fumar

a liarme uno de maría

a inyectarme una hipodérmica

la insulina que debo tomar

la droga baña mis arterias

tiempos pasados

que no volverán

la droga de la vida

la droga del más allá

el runrún sigue sonando

y no cesará







trajes con corbatas estrechas

cruces de piernas elegantes

entradas para ver a los Stones

mujeres con vestidos cardados

jóvenes con eyer line

niños uniformados

viejos sin andador

Vespas amarillo limón

misas los domingos

y Rock & Roll

los recuerdos se esfuman en las retinas

porque matan

igual que el alcohol










Anna Genovés
02/08/2013

MAD MEN

by on 13:13:00
MAD MEN Escucho Like a Hurricane de  Neil Young recuerdo mi serie preferida: Mad Men soy una de sus amantes ...








NORMA JEAN




¡Qué pequeña me siento!
¡Qué vergüenza tengo!

Prostituyendo mi alma

Cuando, antes,
Prostituí mi cuerpo.

Un lugar de paso
con rostros añejos

escuchando palabras de otros...

Que mal entiendo.

Me miro en el espejo

y vomito sangre por los poros de mi cuerpo,

por mis lagrimales opacos
y por los dedos que no me veo.

¿Para qué?
Para sentirme a gusto conmigo misma

para tener algo en lo que creer,

cuando una enorme telaraña se ciñe a mi vida
y mis ojos, comienzan a no ver.


Ahora, ¿qué quiero?
Con desconocidos
que buscan abducir

el fluido de la juventud…
De sus carnes prietas

y sus ojos traslúcidos

de sus rostros gráciles

y sus almas etéreas

creyéndose jóvenes, cuando no lo son.

 Cuando, caminan hacia abajo
por una cuesta en declive
donde el inicio desapareció.
Juego a ser la reina de un baile de máscaras
agrietadas por el horror.


La perfecta señorita que todos miran
y todos ven.

Una sonrisa ingenua,

un levantarme al servicio,

bailando con las puntas de los pies.

Una mirada queda,

un suspiro de emoción.

ensayado al milímetro,

pensado con antelación.

Interpretando el papel de mi vida…

Ésa que se me escapa

por las mejillas alicaídas
y las estrías de mi piel…

Me digo a mí misma ¡cuidado!
No vayas a tirar el Dry Martini
y quedes mal.
Mesura y feminidad

para atraer a los machos…

Con tus gotas de perfume, por aquí y por allá.

¡Qué bien hueles!

Te han dicho al llegar,
y te sientes profana de tu cuerpo
y de los cuerpos muertos
que te miran sin cesar.
Pero, sigues interpretando –como Norma Jean-

su papel final.

Como si fueras una flor recién cortada

sin espinas ni ambigüedades…

Como si, todo, lo entendieras

como si, todo, girara a tu alrededor.

Mater Terra

¿Para qué?




Anna Genovés
23/02/2013



Derechos reservados a su autora,

Ana Mª Genovés Badenes

SOL. PROPIEDAD INTELECTUAL

V-1270-12


Presentado al concurso

“CERTAMEN JUEGOS FLORALES DEL AÑO MMXIII”

Sin Premiar






NORMA JEAN ISSUU


                               

                                                            



NORMA JEAN

by on 13:31:00
NORMA JEAN ¡ Qué pequeña me siento! ¡Qué vergüenza tengo! Prostituyendo mi alma Cuando, antes, ...



Tuve un novio en las COES.


Hoy, encontré sus cartas…










latas de atún




me gusta abrir latas de atún

me recuerda la juventud

 hice la mili y sujetaba un cetme de baquelita


corría con mochila


y mi cuerpo resistía


comía porquería y me sentía bien


cabalgaba sobre mujeres


y reía por doquier


me fumaba un peta


y bebía whisky


con cristales de ala de mosca


después, seguía mi rutina


todo, al cien por cien


me gusta abrir latas de atún


porque huelen a pasado


 a bocadillo de nocilla

y sándwiches de jamón


a coca cola desventada


y a cubatas de ron


a clerasil y la primera maquinilla


a noches en vela bailando en la disco


a días dormido bajo un edredón


a los primeros besos, las primeras caricias


a tu cabello negro y a tu piel que tirita


me gusta abrir latas de atún


porque siento que estoy vivo


que el abrelatas, trasmuta


y se convierte en río


nado sin cansarme


buceo bajo las aguas


y trepo por un hilo


todo me da vueltas porque estoy bebido


todo me da vueltas porque he envejecido


mi cuerpo no es joven


y mi mente se disloca


mi vida se acaba


y mi mundo, se desmorona



me gusta abrir latas de atún…


siempre me gustó


Ann@ Genovés

25/01/2013