HILOS DE PAJA
HILOS DE PAJA
Solitaria y meditabunda,
sin ilusión y sin locura…
con un hombre resquebrajado
que a nadie ama y a nadie tiene.
Soy como una tarántula,
exenta de patas y ojos,
que teje un hilo de paja
quebradizo y tenue.
Una hilatura que sujeta mi vida,
vacía y opaca,
con parches y pegatinas
que a nada se adhieren.
Deslizo mi cuerpo rugoso
por la fibra que vuela y vuela…
Y cuando caigo al suelo
me retuerzo sin odio ni pena.
Soy un caminante que viaja
por sederos tortuosos
una vieja que huele a moho
y que se asusta de todo.
Luciérnaga que se apaga
porque sin luz, siempre, vivió.
Parásito que se acopla a la vida
sin nada que ofrecer y nada de amor.
Deshecho humano
que no se humaniza
y se envuelve con lentejuelas de colores
y luces de marchito neón.
¿Por qué la desdicha inunda
la poca cordura que se me dio?
¿Por qué pido con la mirada
lo que con caricias se me negó?
¿Por qué libre de pesares
siempre consternada estoy?
Nada sé de mi persona,
Nada sé de mi amor…
Pero, me muero por dentro,
como un flor marchita y sin amor.
Ann@ Genovés
.png)
Entradas
Ay,ay,ay........ que me da la impresión que hay un poco de depresión prenavideña.
ResponderEliminarPues que sepas que lo comunicas muy bien y eso ya es positivo. Así que ánimo, no te calles, escribe lo que sientes.Los que te leemos sabremos un poco más de ti.
Ah! feliz Navidad ! je,je,je...
Josep,
ResponderEliminarLos poetas somos asíNNNN.
La Navidad nunca me ha gustado demasiado, pero esto no es la depre “pre-navi” es que soy una persona con múltiples personalidades.
Por eso, igual te escribo un relato barroco, que un poema becqueriano. Un cuento de terror o un poema del desarraigo.
Aparento vivir en el mundo de Wally cuando vivo en el de S. King.
Os voy a descuartizar a todos y los cachitos serán tan diminutos, que nunca descansareis en paz. Je, je, je…
Un sufrimiento incauto desvela bocas y piernas
ResponderEliminardestronada la tarde, la noche agria suspira agitándose el cabello,
instantes impacientes atrapan a la araña,
evocando tardías sinfonías.
El temor danza con la angustia amarga del alma
tragaperras devorando la vida añorada.
Dosis de furor incitando tambaleantes el espejo de
mundos neutros, ávidos de personajes ensombrecidos.
Acalla el eco la mudanza de una piel muerta
oculta en el vientre de la nostalgia caótica.
Calcinar el amor, cenizas llagadas abrazan la risa convulsa.
Y la presente vida sabe a serpiente.
Y la víbora devora cual alma agria y con sable,
ResponderEliminarincipiente y camaleónica, persigue a sus presas...
Y después de matarlas, se libera y se deshace.
Marioneta desquebrajada que cavas fosas al aire...
Y que unes tu cuerpo, etéreo, al de las aves.
Sigue y no pares... Sí Lo haces,
tu vida se hundirá por siempre en el Hades.
Ann@ Genovés
La aparente soledad de la araña, centrada en su mundo, tejiendo una tela en la que alguien caerá atrapado. Constante en su trabajo. Triste, solitaria, ajena a todo lo que no sea su fin. Al final su trabajo dará sus frutos. Su tela ya es en sí misma arte, belleza. no está tan sola, muchos admiramos su obra. No te sientas cual araña Anita, no estas sola, eres amada y tu obra es reconocida.
ResponderEliminarTodavía no había leído tu comentario, casi me echo a gimotear como una Magdalena. Ayer fui un buen día, entre otras cosas porque estuve toda la tarde llorando.
ResponderEliminarHacía años que estaba atrapada en mi máscara perfecta, optimista como la que más y fuerte como una espartana… Ni tan siquiera habían resbalado unas lágrimas por mis marcados pómulos, hace año y medio, tras la tortura del parte médico en la puerta de la UCI…
Ya era hora de que me desbordara por el cúmulo de infortunios consecutivos, que, desde hace años, se almacenan en mi espalda.
Tus palabras son todo un consuelo. Gracias, amiga, bsssssssssssssssssssss
Ann@
JAN BLACK dixit. Si te digo que estás un tanto kafkiana no estoy inventando nada nuevo, verdad??. Este comentario llega tardío, pero hoy estoy ebrio de lucidez. JA, JA, JA.!!!!.
ResponderEliminarPor suerte para los lectores, sobre todo, existen dos clases de filósofos. En lo que concierne a los que leen, esto les ha procurado de grandes obras para su digamos entretenimiento y gozo, pero gran pesar y desdicha para estos escritores que se han dedicado a sacar de su autobiografía las ideas. Aunque este no sea tu caso como trabajadora de las letras, pues has demostrado ser todo terreno y una veces estas aquí y otras allá, para mayor alegría de amigos,fans, y seguidores. Si yo escribiera sería de estos primeros, acabaría en la autodestrucción.
Luego están los otros filósofos, que no digo que sean los verdaderos, pues hay que huir de sistemas, esquemas, y clichés. Estos ponen el objeto de estudio fuera de sí mismos, y yo digo que los deshumaniza. Son esclavos de los silogismos, etc.
Esto es una predestinación, nace o se hace???, quién sabe. y sobre los poetas anclados en sus ideas, humanas, quizá demasiado humanas, dice CIORAN sobre ellos que,- su filosofía es la meditación poética de la desdicha.-
y yo digo que, ni Platón ni Aristóteles, ambos conjugándose. Me gusta tu faceta kafkiana.Eres un monstruo de 7 cabezas, y tantos ojos...., para mirarse hacia dentro y hacia fuera. Lo que más convenga.
JAN
ResponderEliminarNo sé si pertenezco a estos o a aquellos, y ni mucho menos soy una filósofa. Lo que sí puedo aseverar es que nací con este don o como se quiera llamar.
Hace unas horas he revisado en el baúl de los recuerdos buscando una “algo” con lo que hacerles llegar a mis buenos amigos, Des y Arellanos, mi verdadera naturaleza y “voilâ” …. He publicado en Bailarina y Sin Rumbo, como contestación a ambos, un poema –malísimo- que escribí con 15 años. Y, ¡ya te digo!.
A esas edades, ¿quién pensaba en la muerte?. Pues, yo sí. Puede que esto conteste algunas de las preguntas que te haces cuando lees mis parrafadas.
Bss amigo.
Ann@