CLICHÉS

CLICHÉS

Si le dijeran que ha muerto y que vive de recuerdos

nada impediría lo que como humano siente…

Pero su mente repleta de algodones

y de gris opaco,

se resume en una serie de clichés cinematográficos

que –tal cual pasan- se van quemando.

Lo sucedido ayer es un recuerdo lejano

por el que no siente nada

y sigue, aislado.

Lo presente lo vive ausente y sin pausa,

cual flor que –deshojada-

muere sin habla…

El futuro no le interesa, no sabe dónde estará

o cuál será su queja.

Dirá que lo han enjaulado...

Sí, está confinado en una jaula de madera,

y sus barrotes se astillan –clavándose-

sin pena ni vida ni materia…

Una jaula de madera

que se yergue

sobre una hoguera.

Una hoguera

que, poco a poco

se va ahumando, exenta de penas,

de amor, de odio, de ira, rencor, pasión

o entelequia.

Sus huesos se deshacen como una madeja de algodón,

sus músculos se tensan -hasta romperse-

y mutan en agujas de neón

transparente

o en hielo que cristaliza y envenena

su corazón -con la muerte.

Sus órganos, insensibles

desde siempre,

sólo recuerdan un beso, un beso latente.

Un beso que algún día le dieron

y que recoge la esencia

de su pensamiento adverso,

de su vida y de su muerte.

El único beso que le han dado,

se lo dieron en la mente...

en su mente de papel.

Su corazón llora,

y su alma se disuelve

sin querer.

Con mucho cariño a mi amiga la poeta Elena Sánchez

Anna Genovés

09/08/2012