PROMO ENERO ‘2020. La realidad
de la realidad’ GRATIS
PROMO ENERO ‘2020. La realidad de la realidad’ descarga GRATUITA
Recopilación de sentimientos escritos
a lo largo de 2020 en una sociedad inmersa en la primera pandemia del siglo
XXI.
Un volumen escrito a golpe de emociones
y sin correcciones para mantener la pureza del instante vivido: tristeza, miedo,
incertidumbre, reflexiones…
GRATIS hasta
el miércoles 26 de enero.
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PROMO REYES: SIAH. El ojo de Dios.
GRATIS
PROMO: SIAH. El ojo de Dios.
GRATIS hasta el jueves 6 de enero de 2022.
Siah es una jumper que viaja a
través del tiempo hasta el Antiguo Testamento para descubrir la
verdad sobre Dios.
En el trascurso de su investigación,
descubre una profecía que habla de una redentora que nació para
salvar a la Humanidad de su destrucción, con la que su unirá mentalmente; ya
que, su ADN está modificado y posee cualidades muy atractivas.
Siah es pura Sci-fi
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SIAH.
El ojo de Dios
Anna Genovés
Derechos de autor ©
2020 Anna Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
Ninguna parte de este
libro puede ser reproducida ni almacenada en un
sistema de
recuperación, ni transmitida de cualquier forma o por cualquier
medio, electrónico, o
de fotocopia, grabación o de cualquier otro modo, sin
el permiso expreso
del editor.
Diseño portado: Anna
Genovés mediante Cover Creator
Imagen de fondo
cedida por el profesor Simon Williamson
INTRODUCCIÓN
Posterior al fenómeno
meteorológico que cubrió Israel en febrero de 2020, el satélite SPOT almacenó
varias imágenes peculiares sobre el montículo arqueológico de la mítica ciudad
de Jericó: una huella gigantesca con forma de laberinto unicursal y un ojo
central. El mismo rastro se recogió en siete puntos diferentes del planeta.
LIBRO PRIMERO
Origen
San Benito 1988 d.C.
Frente al humilde altar de la
iglesia de San Benito de Carabanchel, una pareja de jóvenes se une en
matrimonio. Los rayos de sol irrumpen por la cúpula acristalada. En el momento
de la Comunión un coro ataviado con togas largas, canta el Ave María de J. S.
Bach acompañado por las suaves notas de un órgano de pared.
La parroquia está casi vacía. En
la parte derecha, un grupo de mujeres acicaladas con prendas foscas y acusada fisonomía
calé escucha la homilía. Detrás, tres bancadas llenas de hombres agitanados con
algunos mozalbetes; llevan trajes desparejados y excesivamente usados. Al otro
lado, un quinteto de parejas jóvenes con críos pequeños. En el último asiento,
una dama de mediana edad y cabello blondo –recogido en un rodete italiano— con
un Chanel tostado y un collar de perlas finas, observa desde la lejanía. Su
rostro está rígido y su silueta estilizada como las bailarinas, envarada:
barbilla alta y boca apretada. Se nota que está en la ceremonia por obligación.
Resignada a ver aquello que detesta.
Un bebé irrumpe a llorar justo
cuando el sacerdote se dirige a los novios, copón bendito en las manos para
darles la Hostia Consagrada. El hombre mira hacia el banco, pero en vez de reprochar
los chillidos del pequeño, sonríe.
–Sus sollozos son vida, hijos
míos. No le hagas callar Mari Luz –sugiere mirando a la mamá—. Dios habita en
su inocencia.
–Como usted mande padre Manuel
–contesta la jovencísima madre de tez oscura y apariencia romaní.
La liturgia prosigue ante la
congregación del distrito más pobre de Carabanchel –Pan Bendito— tutelada por
el padre Manuel; un hombre consagrado al sacerdocio y a sus feligreses.
La iglesia, ubicada en la Calle
Besolla 7, es el enclave de evangelización desde que abrió sus puertas en 1963.
Diez años después de que la familia de Lourdes Green –la novia— se instalara en
uno de los barracones prefabricados desde su antigua chabola. Un lustro más
tarde, la familia adquirió una de las 656 viviendas cercanas al templo. Calés
que convivían con los gitanos de forma respetuosa y afectiva.
Los Green provenían de un clan sefardí anclado en Castilla que llegaron al extrarradio de la capital en la segunda oleada migratoria de agricultores que marcharon de los campos a las ciudades tras la Guerra Civil y la Posguerra. El cabeza de familia se empleó como albañil y su mujer se dedicó a las composturas. Por extraño que parezca para la época, solo tuvieron una hija. Su llegada fue tan esperada que la bautizaron con el nombre de Lourdes. Una niña que creció entre agujas, hilos y telas. Era lógico que su madre le enseñara todos los secretos de las buenas modistas. Pero, por mucho que le pusieran un nombre milagroso, su sino estaba marcado por la fatalidad. Recién cumplida la mayoría de edad, sus padres perecieron en un accidente ferroviario. Aunque le llevó varios meses aclimatarse a su nueva vida, por suerte, tuvo al padre Manuel a su lado. Él llevó a cabo los trámites necesarios para que la herencia beneficiara a su protegida. Visitó las casas en las que su madre cosía e hizo que la joven se hiciera cargo de toda la clientela. Familias adineradas que la acogieron con agrado; confiaron en esa pobre huérfana que zurcía como los ángeles y era educada. La muchacha tenía un futuro prometedor, había heredado el piso de Carabanchel y recogido los clientes de su madre.
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PROMO: EROTIKA.
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Serie de 24 relatos carnales que
finalizan con un cuento más extenso –con el mismo título que el libro— donde Adriana
tiene encuentros sexuales con diferentes compañeros/as a partir de su entrada
en una red de contactos para adultos.
Un libro de historias cortas para
disfrutar de esa picaresca que levanta el ánimo.
Todos comienzan con una silueta de mujer y un cuarteto.
EROTIKA
Anna Genovés
Copyright © 2016 Anna
Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
Título de la edición:
Erótika
Autora: Anna Genovés
Propiedad
intelectual:
09/2015/427
ISBN-13:
978-1539188759
ISBN-10: 1539188752
ASIN: B01M2270Q9
1. Cara de Ángel
La belleza es un
arma
de doble filo
el asesino es un
Apolo
que delinque
Christian era tan guapo que todos
le conocían por su apodo: Cara de ángel. Era hijo de una cuarterona senegalesa
con sangre iraní y de un medio libanés cuyo padre había llegado a Colombia
desde Dinamarca.
El chico había heredado unos
preciosos ojos turquesa de mirada seráfica a lo Monty Clift; un óvalo como
Fredrik Ljungberg cuando anunciaba slips Calvin Klein. Un cuerpo igual de
esculpido que Brad Pitt en El club de la Lucha y una piel sedosa con un puntito
de café Illy arábigo.
Un espécimen más suculento que un
queso Gran Reserva de la Dehesa de Llanos. Sin embargo, el querube tenía genes
depredadores.
Comenzó a delinquir a una edad
temprana. Por su vasto historial policial existían todo tipo de delitos por los
que cumplía condena en la cárcel de La Picota de Bogotá. Empero, Cara de ángel,
sabía camelarse a todo el mundo con apenas una caída de párpados.
En comisaría había intimidado con
una policía y esta había difundido sus fotografías por las redes sociales.
¡Madre mía el club de fans que tenía! Y las animaladas que le ponían las
mujeres, como si nunca hubieran visto a un hombre atractivo. Ni Sandokán cuando
llegó a España allá por los 70 y salieron todas las madres del Cuéntame con
pancartas que decían: “Queremos un hijo tuyo”. Por lo menos, el actor hindú era
todo un gentleman.
Cara de ángel superaba todas las
pruebas. Había conseguido su propio trono por razones obvias. Hasta el gobierno
colombiano dejó que la prensa rosa de USA entrara en prisión y lo fotografiara
a cambio de untar sus bolsillos. Al final, se fugó de la penitenciaría y fue a
parar a una banda criminal que operaba en la famosa colina de Los Ángeles, muy
a juego con su sobrenombre.
***
Pam era una actriz decadente. A
sus 44 años nadie le ofrecía un papel en TV y menos en la gran pantalla. Pese a
ello, vivía en una lujosa mansión de Hollywood. No obstante, como tantas
estrellas venidas a menos, estaba más sola que la una.
Una corte de siervos amenizaba
sus días embalsamados en champagne y Beluga. Reían sus gracias, esnifaban
cocaína y follaban como locos. Después, cada uno volvía a su cuchitril de oro y
diamantes de sangre.
La servidumbre recogía los
excesos de las orgías, mientras ella dormitaba repleta de barbitúricos con un
antifaz de colágeno y diversos vibradores: los coleccionaba por si en algún
momento se terciaba utilizarlos.
Esa noche, sus caprichos la
habían mantenido como una espectadora VIP: voyeur de luxe. Le apetecía un totum
revolutum de cuerpos gimiendo. Era feliz viendo cómo goteaban las vaginas
repletas de semen y cómo lo machitos del celuloide se fornicaban unos a otros.
Al final, había conseguido formar
un trenecito en el salón de su excelsa residencia. Esfínteres ligados por las
vergas de sus vecinos. Cuando acabó la bacanal, se retiró a sus aposentos
privados. Dormía profundamente cuando escuchó a su chihuahua albino ladrar.
–Tarzán –dijo soñolienta—. Ya sé
que te he dejado fuera de la habitación. Hoy quiero dormir sola.
Pero no pudo conciliar el sueño.
Se dispuso a introducirse un
vibrador de última generación con secreción seminal y turbo orgasmo de Victoria
Secret –una colección muy cool que la celebrity vendía en exclusiva a sus
íntimos—. No obstante, tras acariciar sus labios vulvares y sentirse húmeda.
Los chillidos de Tarzán la desorientaron. Se puso la bata de satén con
cristales de Swarovski y salió al pasillo. Al abrir la puerta, descubrió al
primoroso chucho con el cuello roto. Cubrió su boca para no chillar. La sombra
de un hombre encapuchado husmeaba por el despacho de la caja fuerte.
Pam regresó a su cuarto,
sigilosa. Minutos después, volvió a salir y se deslizo, agazapada, hasta la
estancia inferior.
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PROMO: Erótika GRATIS
PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS
Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.
¿De qué trata? Os lo explico en
unas palabras…
Pasillos nocturnos
es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas
escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son
post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa
poética… e incluso alguna romántica.
Un tótum revolútum para amantes
de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude
ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría
poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea
la más perjudicada.
Reagrupar este libro me sirvió
para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.
Los poemas personalizados y
románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia;
los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.
Os dejo una muestra que he
recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los
que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.
Muchas gracias.
Poemario
Anna Genovés
Copyright © 2015 Anna
Genovés
Asiento de la
Propiedad Intelectual
09/2015/430
ISBN-10 1522923373
ISBN-13 9781522923374
La tumba, confidente
de mi ensueño infinito,
(porque la tumba
siempre comprenderá al poeta),
en esas largas
noches donde el sueño ha huido,
Dirá; ¿De qué te
sirve cortesana imperfecta,
no haber sabido de
lo que lloran los muertos? —
Y tu piel roerá el
verme como un remordimiento.
Charles de
Baudelaire
El perdón
El perdón torna pluma
al yunque
hace que el rostro se
relaje
y el cuerpo se limpie
que los ojos rían
y la boca silbe
que los brazos
abracen
y las piernas se
agiten
que el corazón lata
con fuerza
y el alma tirite.
El amor vuelve
a los muertos, vivos
a los solitarios,
accesibles
y a los canallas,
sublimes.
Cruz
Una línea horizontal
cruzada por otra
vertical
señal de la cruz
flor de cuatro brazos
y una cola
perfume de madera
nodriza del mañana
abuela del ayer
mar calmo
espuma mecida por
olas
Jehová y su fuego
un ángel caído:
Jezabel
senectud
discordia
ataúd de hiel.
La vela
Cierra los ojos y
dibuja una curva elíptica
en la sombra de la
noche
en la ventana
pírrica,
sabe que las verdades
la confunden:
puro almizcle.
No desea seguir
cuesta abajo
entre narcisos
blancos
y petunias,
prefiere subir hasta
el monte
donde crecen los
abetos y las flores.
Los arbustos amparan
sus mañanas
el cielo diáfano la
mira
entre nubes en manada
y sol de adobe,
entre girasoles
cerrados
y miel de abejas.
Su simiente es la
vida
su pasión la vela,
esa que surca el
océano
y después se pliega,
esa que camina sobre
tsunamis
y espuma en la
orilla,
esa que dibujan sus
ojos
mientras sueña
perdida.
Beso a la muerte
Todos los días beso a
la muerte
su rostro de
porcelana, sus ojos verdes
su espalada curva, su
cabello blondo
marmórea
risueña
inerte.
Todos los días beso a
la muerte
con su carita de niña
buena
que no se quiere
ingenua
despiadada
efervescente.
Todos los días beso a
la muerte
la veo entre los
ancianos
entre los adultos y
los inocentes
pacífica
solícita
impertinente.
Todos los días beso a
la muerte
a cualquier hora del
día
con el Sol en el
horizonte o la Luna silente
hermosa
resignada
diferente.
Todos los días beso a
la muerte
entre lirios y
orquídeas blancas
entre árboles o
matorrales verdes
grácil
soberbia
decadente.
Todos los días beso a
la muerte
me da pena su soledad
y la abrazo con
ternura
sonriente
lejana
omnipotente.
Todos los días beso a
la muerte
cada mañana tiene una
apariencia
distinta a la
anterior, a veces no la reconozco
mujer
hombre
niño
gato negro
silvestre.
Todos los días beso a
la muerte
y un día caminaré con
ella
atada a su guadaña
con capa negra
humana
infernal
celeste.
Huele
Huele a sangre
a menstruación
a mujer viva
a persona muerta
a entrañas heridas
a útero con pena
a niños que nacen
y ancianos que
marchan
a enfermos tristes
y a viejas sin
nalgas.
Huele a sangre
a menstruación
a carne tierna
a piel desquebrajada
a tumbas abiertas
a huesos flexibles
a músculos rotos
a ojos ensangrentados
a muertos que hablan.
Huele a sangre
a menstruación
a dolor y calmantes
a chillidos sofocados
a vientre hinchado
a hormonas yermas
a senectud en la
niebla
a juventud que llega
a flor que se abre.
Huele a sangre
a sangre seca.
Facebook
La madre de las madres; madeja
que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no
somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados
que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos
exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco.
Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo.
Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo
respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos.
Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y
sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro
secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos
rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos
cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de
agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la
muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El
amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan,
aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.
Fluido
Siento el veneno en mis entrañas
un chute de morfina
que invalida mi pensar
el cielo es verde
no hay luna, no la hay
el día llegó a su cenit,
fumo un cigarrillo
sin boquilla, para no pensar.
Pero sigo ensimismado en el sol
que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial.
Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo
de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no
ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.
La vena bombea, la sangre mana,
el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones
lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco
importa, sigo con la bata verde otra hora.
La una
las dos
las tres
las cuatro
la botella se acaba y también
tu abrazo.
La muerte me
fascina. Me fascina, hermano.
Mi lengua
Mi lengua sisea dentro de tu boca
buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu
piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira
en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre
lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para
saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua,
degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El
mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero
reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan
clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi
lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son
atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y
perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos,
deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus
caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si
quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás,
antes de ser tuya. Antes de que perezca.
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Editado,
también, en formato papel tapa blanda.