PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS

Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.  

¿De qué trata? Os lo explico en unas palabras…

Pasillos nocturnos es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa poética… e incluso alguna romántica.

Un tótum revolútum para amantes de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea la más perjudicada. 

Reagrupar este libro me sirvió para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.

Los poemas personalizados y románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia; los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.

Os dejo una muestra que he recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.

Muchas gracias.

Pasillos nocturnos

Poemario

Anna Genovés

Copyright © 2015 Anna Genovés

Asiento de la Propiedad Intelectual

09/2015/430

ISBN-10 1522923373

ISBN-13 9781522923374

La tumba, confidente de mi ensueño infinito,

(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),

en esas largas noches donde el sueño ha huido,

Dirá; ¿De qué te sirve cortesana imperfecta,

no haber sabido de lo que lloran los muertos? —

Y tu piel roerá el verme como un remordimiento.

Charles de Baudelaire

El perdón

El perdón torna pluma al yunque

hace que el rostro se relaje

y el cuerpo se limpie

que los ojos rían

y la boca silbe

que los brazos abracen

y las piernas se agiten

que el corazón lata con fuerza

y el alma tirite.

El amor vuelve

a los muertos, vivos

a los solitarios, accesibles

y a los canallas, sublimes.

Cruz

Una línea horizontal

cruzada por otra vertical

señal de la cruz

flor de cuatro brazos

y una cola

perfume de madera

nodriza del mañana

abuela del ayer

mar calmo

espuma mecida por olas

Jehová y su fuego

un ángel caído: Jezabel

senectud

discordia

ataúd de hiel.

La vela

Cierra los ojos y dibuja una curva elíptica

en la sombra de la noche

en la ventana pírrica,

sabe que las verdades la confunden:

puro almizcle.

No desea seguir cuesta abajo

entre narcisos blancos

y petunias,

prefiere subir hasta el monte

donde crecen los abetos y las flores.

Los arbustos amparan sus mañanas

el cielo diáfano la mira

entre nubes en manada

y sol de adobe,

entre girasoles cerrados

y miel de abejas.

Su simiente es la vida

su pasión la vela,

esa que surca el océano

y después se pliega,

esa que camina sobre tsunamis

y espuma en la orilla,

esa que dibujan sus ojos

mientras sueña perdida.

Beso a la muerte

Todos los días beso a la muerte

su rostro de porcelana, sus ojos verdes

su espalada curva, su cabello blondo

marmórea

risueña

inerte.

Todos los días beso a la muerte

con su carita de niña buena

que no se quiere

ingenua

despiadada

efervescente.

Todos los días beso a la muerte

la veo entre los ancianos

entre los adultos y los inocentes

pacífica

solícita

impertinente.

Todos los días beso a la muerte

a cualquier hora del día

con el Sol en el horizonte o la Luna silente

hermosa

resignada

diferente.

Todos los días beso a la muerte

entre lirios y orquídeas blancas

entre árboles o matorrales verdes

grácil

soberbia

decadente.

Todos los días beso a la muerte

me da pena su soledad

y la abrazo con ternura

sonriente

lejana

omnipotente.

Todos los días beso a la muerte

cada mañana tiene una apariencia

distinta a la anterior, a veces no la reconozco

mujer

hombre

niño

gato negro

silvestre.

Todos los días beso a la muerte

y un día caminaré con ella

atada a su guadaña con capa negra

humana

infernal

celeste.

Huele

Huele a sangre

a menstruación

a mujer viva

a persona muerta

a entrañas heridas

a útero con pena

a niños que nacen

y ancianos que marchan

a enfermos tristes

y a viejas sin nalgas.

Huele a sangre

a menstruación

a carne tierna

a piel desquebrajada

a tumbas abiertas

a huesos flexibles

a músculos rotos

a ojos ensangrentados

a muertos que hablan.

Huele a sangre

a menstruación

a dolor y calmantes

a chillidos sofocados

a vientre hinchado

a hormonas yermas

a senectud en la niebla

a juventud que llega

a flor que se abre.

Huele a sangre

a sangre seca.

Facebook

La madre de las madres; madeja que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco. Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo. Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos. Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan, aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.

Fluido

Siento el veneno en mis entrañas

un chute de morfina

que invalida mi pensar

el cielo es verde

no hay luna, no la hay

el día llegó a su cenit,

fumo un cigarrillo

sin boquilla, para no pensar.

Pero sigo ensimismado en el sol que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial. Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.

La vena bombea, la sangre mana, el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco importa, sigo con la bata verde otra hora.

La una

las dos

las tres

las cuatro

la botella se acaba y también

tu abrazo.

La muerte me

fascina. Me fascina, hermano.

Mi lengua

Mi lengua sisea dentro de tu boca buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua, degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos, deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás, antes de ser tuya. Antes de que perezca.

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Editado, también, en formato papel tapa blanda.

De cerca

He visto a la muerte de cerca,

De cerca la he visto.

La he tenido en mi cama

Y le he dicho: no me quedo contigo.

Ve a lugares desiertos

Donde la tierra sucumbe.

Donde los gritos de los muertos

Son mudos

Y los llantos de los niños se han ido.

Donde la vida no existe

Y tu hoz, tirita.

Demasiadas almas

Bajo tu rostro vacío,

Demasiados hombres, mujeres y niños.

Deja a este mundo que perece

Solo con su desdicha.

Solo como quien nace y muere

No necesitamos tu ira.

Aléjate del mar, del aire,

De la tierra y del fuego,

Te exiliamos de nuestras vidas.

Arrastra a la enfermedad

Esa cruz invertida que nos mina.

Que arranca las entrañas antes de tiempo

Que muerde nuestros cuerpos

Y nos quita la alegría.

©Anna Genovés

Ocho de diciembre de 2021

Postcard

Lost 11-21

Todos los domingos un grupo de escritores amateur se reúne –vía telemática— para escribir relatos encadenados. Eligen un tema y comienzan la historia. Las reglas del juego hacen posible que, cada semana, sea uno el que comience a narrar un máximo de ciento cincuenta palabras que seguirán sus compañeros, por turnos.

El grupo se llama Lost por el mero hecho de recoger a seis personas desempleadas que ni tan siquiera se conocen; los contactos surgieron a partir de Instagram. Saben del vecino los datos personales que se han enviado y unos selfis para verse las caras. Sin embargo, para el grupo, han elegido usar unos avatares relacionados con sus personalidades. Así pues, tenemos a un hípster, una pija, un liberal, una lesbiana, un jubilado y una mamá.

Esta jornada, el tema se centrará en María y Lucas –dos supervivientes de un accidente aéreo que aparecen en una isla desierta—. Junto a ellos, una caja de cervezas, un espejo de tocador, un frigorífico con alimentos, un baúl lleno de libros, algunas prendas de vestir y un perro.

Por orden y siguiendo los parámetros marcados, un cuarto de hora después El hípster inicia el principio del cuento…

HÍPSTER

María y Lucas aparecen en una isla boqueando como peces. A lo lejos, los restos de un Boing 747 humeante, desaparecen en el piélago grisáceo y profundo. Lucas se acerca a la chica, la reclina en sus muslos:

–¿Estás bien? –pregunta zarandeándola.

La joven tose repetidas veces.

–Creo que sí. ¿Qué ha sucedido, no recuerdo nada…?

–No te acuerdas de haber tomado un avión?

–Bueno, de eso sí, mi asiento estaba en la cola. Había muchos movimientos y me quedé adormilada… –de repente, se tapa la boca y chilla desesperadamente.

–Tranquila. Llora todo lo que necesites –Lucas la consuela.

Ha comprendido que la pobre chica ha recordado la explosión que precedió al accidente; cuando se abrió un boquete en el lateral del ala izquierda y el avión cayó al océano en picado. Seguramente se imagina el resto…

PIJA

Unas semanas más tarde, el escenario ha cambiado por completo y la pareja ha intimidado. El amor ha irrumpido en la isla y la vida es, tal cual, la película de El lago azul.

Pese a que están mucho más delgados, han tenido la suerte de encontrar comida flotando por el agua o varada en la arena. La piel está curtida y la ropa hecha girones. Sin embargo, se aman y han hecho una cabaña donde pasan las noches.

–María, corre. Escucho un motor.

–Ya voy Lucas.

Se ponen la mano sobre los ojos y miran hacia el firmamento zafiro que se abre ante ellos. No obstante, pasados unos minutos… el único sonido que oyen, son las olas rompiendo en la orilla.

–Si este es nuestro fin que sea como en las películas de antaño –sugiere Lucas.

Inmediato, abraza a María y la besa con la ferviente pasión de un galán de los 20.

LIBERAL

Una tarde, una luz fulgurante, aparece en el firmamento; cuando se acerca, ven que es una nave extraterrestre. La abducción de ambos es casi inmediata. Dentro, les esperaban unos seres extraordinarios –altos y flexibles— de ojos rasgados como Akenatón y cráneos similares al de Nefertiti que les cuentan la verdadera historia de la raza humana.

La pareja descubre que los humanos son hijos de un linaje superior que vivía en el exterior del universo conocido. Cuando hombres y mujeres se hicieron avariciosos y rencorosos, los abandonaron, aunque siguieron vigilando la evolución de sus engendros terrícolas.

Tras analizar sus ADN y sus buenos sentimientos, los devuelven a la isla con provisiones suficientes para subsistir toda una vida al margen de las sociedades desarrolladas.

Cinco minutos más tarde, la pareja despierta en la choza y cree haber tenido un sueño. Empero, encuentran las provisiones necesarias para no preocuparse en mucho tiempo.

LESBIANA

Días más tarde, otro avión colisiona y rescatan a los supervivientes: tres chicas y un hombre joven.

De inmediato, congenian y se ayudan mutuamente. Les enseñan a sobrevivir con lo que tienen y los frutos isleños: la comida se raciona concienzudamente. Los animan cuando hace falta y los acurrucan cuando necesitan amor. Como resultado, las parejas fluyen… El recién llegado se empareja con Lucas que siempre había sido bisexual, y, las tres chicas nuevas y María, forman una familia polisexual que se apareja entre ellas o con los mozos de la isla.

La felicidad reina en el grupo hasta que, dos de las chicas, deciden no compartir cama con el resto porque se han enamorado de verdad y son monógamas.

Meditan y una de las hembras –oriunda de polinesia— ejerce de sacerdotisa y las casa al estilo de sus ancestros. Celebran una gran fiesta y se emborrachan con cerveza.  

JUBILADO

Pasan los años y siguen en el islote viviendo en núcleo tribal. El matrimonio de lesbianas se deshace y, como era obvio, Lucas vuelve con María. El hombre joven, hace su nido de amor con Luisa –una de las chicas del segundo accidente que, encima era su mujer—. Lo habían mantenido en secreto porque en el momento de la colisión, estaban enfadados y, después, se acoplaron a lo que vino.

Si bien, no estaban a gusto con sus vivencias, ya que, lo que había comenzado como un cuento de hadas, había terminado como Sodoma y Gomorra. Claro, ellos, como parte de los recién llegados, tuvieron que amoldarse a lo que, los más castizos –Lucas y María— decidían. Estaba feo llevarle la contraria a los jefes.

Las otras dos mujeres vivieron la existencia como anacoretas y célibes que practicaban la fe y rezaban.

No hubo embarazos y el perro murió.

MAMÁ

Las labores de rescate de ambos aviones, se dio por cerrado y tanto fallecidos como supervivientes, pasaron al cajón de los desaparecidos hasta que, en la década posterior –en una playa lejana— un niño encontró una botella con un mensaje dentro.

El chiquillo intentó sacarlo, pero no pudo y se la dio a su papá, quien más docto por la edad, consiguió sustraerlo y leer su contenido: «Escribo este mensaje como última superviviente de los dos Boing que se estrellaron en una playa desierta del Pacífico en el año dos mil once. Solo seis personas lo logramos. Vivimos un tiempo como pudimos hasta que escaseó el alimento y empezamos a morir. A falta de comida, comenzamos a descarnar a los muertos. Al final solo quedaba yo y me comí a mí misma hasta que tuve uso de razón. Una mamá sin hijos a los que acunar no sirve de nada».

@Anna genovés

Escrito el domingo diecisiete de enero de 2021

Revisado el domingo veintiocho de noviembre de 2021

Monstruo

Hacía un año que habíamos inaugurado el adosado en el que vivíamos; con la mala suerte de toparnos con un vecino desagradable y malévolo. Cuando falleció, nos alegramos y no pudimos evitar brindar con champagne y hacer el amor.

Acabado el apareamiento, nos quedamos tumbados sobre la cama. Pero, mi sueño, dio paso a un duermevela intranquilo; los párpados se abrieron y pegué un salto, ya que unos ojos rojos y amenazantes, nos observaban.

¿Quién eres? ¿Qué quieres? ¿Cómo te llamas? Grité. Bote del lecho y seguí a la figura demoniaca que ascendía por las paredes hasta el techo, como una araña titánica que giró la cabeza para mostrarme sus dientes mugrientos y dejarme su aliento fétido en mi rostro descompuesto.

No hizo falta que me contestara. De repente, supe quién era y qué deseaba: venía a por un alma. Y se la llevó. Cuando regresé a la habitación, mi pareja dormía plácidamente y al lado, una mancha rojo intenso, llenaba mi hueco. 

Chillé con todas mis fuerzas.

©Anna Genovés

Veintidós de noviembre de 2021

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