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Te lo prometí mamuchi

 

Las promesas se las lleva el viento

el corazón permanece alerta

 

Mi madre era una ávida lectora. Su escritora preferida era Agatha Christie: tenía la colección completa. Pasados los 75 años, le enseñé a manejar el ordenador. Un día le abrí uno de mis manuscritos –un tocho bien grueso que había escaneado página a página para tenerlo a buen recaudo dentro del PC—. Una de las muchas novelas que rulan por mis cajones. Estaba absorta leyendo mientras yo la controlaba de lejos, observando sus reacciones…

 

― ¿No te cansas mami? ―pregunté.

―No hija. Es muy interesante ―contestó.

 

Cuando acabó el primer capítulo, le dije que era mío.

 

― ¡No puedes ser! Me estás engañando ―insinuó moviendo la cabeza y con los ojos brillantes.

― ¿Por qué dices eso?

―Porque me ha gustado mucho y es muy entretenida. ¿Cómo puede ser tuya?

― ¿Tan poco crees en mí?

―Siempre he creído en todo lo que te hacías. Está mal que lo diga, pero es una gran novela.

―Tengo algunos secretillos… ―sugerí con una mueca.

 

Ella ignoraba que escribía desde que tenía uso de razón. Primero en la memoria. Y cuando aprendí el abecedario, en cualquier sitio.

 

― ¿Y por qué no me lo has dicho antes?

― ¿Para qué?

―Te hubiera ayudado. Ahora, poco puedo hacer.

 

Me encogí de hombros y la besé.

 

―Prométeme que nunca dejarás de escribir ―me dijo.

―Te lo prometo mamuchi ―aseveré reprimiendo mis lágrimas.

 

Para mí fue como ganar el Nobel de Literatura. Desconocía que sus palabras eran premonitorias: se estaba despidiendo de mí. Cuando deseo tirar la toalla y dejar de escribir, escucho sus palabras como si la tuviera al lado. Eso, me ayuda a seguir. Gracias mamá.

 

©Anna Genovés

Relato incluido en el libro La caja pública. Publicado en Amazon. 2014.

 

*Dedicado a mi mamuchi.

 

#microrrelato #emociones #relatosdelavida #amordemadre #madresehijas #autorasespañolas #annagenoves

 


Te lo prometí mamuchi

by on 18:18:00
  Te lo prometí mamuchi   Las promesas se las lleva el viento el corazón permanece alerta   Mi madre era una ávida lectora. Su esc...


 



El infierno de Precious

 


Obesa que no recuerda

o flaca que no se llega a conocer

la verdad es un engaño

de papel couché

 

Precious caminaba por la estrecha avenida impregnada de una traspiración copiosa. El bochornoso calor hacía que su organismo se derritiera como una terrina de mantequilla búlgara. A lo lejos, observó el único edificio alto de la vía. Allende, un colosal rascacielos acristalado de color humo. Su única salida: llegar al ático y respirar aire puro. Una utopía inalcanzable en el universo de la imprevisible joven. A medida que avanzaba, la calle se estrechaba. Una incipiente claustrofobia se apoderó de ella. Los goterones de sudor empapaban su deslustrado cabello y seguían como prósperos caudales de un torrente desbocado por sus bondadosas carnes. Pensó que cuando llegara al edificio se vería más escuálida que una anoréxica. Entonces sería doblemente feliz.

 

La calle estaba vacía. No se escuchaban ni las bisagras de las ventanas ni los zumbidos de las moscas. Nada. Exceptuando el virulento calor que agotaba todos los retículos de su pringosa hechura. Cuando llegó a la entrada de su grandioso ídolo de cristal y hormigón, su masa encefálica estaba hecha mixtos; las cerillas de su cajetilla siempre eran las mismas. No recordaba ni su pasado ni su vida. Sin embargo, estaba alegre. Se enroló en la puerta giratoria y jugueteó unas cuantas veces. El ascensor estaba averiado. Tenía que subir 66 plantas andando. No había otra forma de tocar el cielo.  En el vestíbulo había bastantes personas: se asombró. Las primeras que veía desde que había emprendido su hazaña. Rostros anónimos que conocía de algo. Malditas fotocopias de un pasado añejo que no comprendía. Un rompecabezas con las piezas desajustadas. Resopló como un toro frente al burladero y empezó el ascenso.

 

En el piso décimo, la camiseta parecía la de un pívot de la NBA. En el tercer cuarto, se la quitó. En el recodo veinteavo, los pantalones se le cayeron. ¡Por fin había dejado de ser una obesa! En la plata treintava, se dijo a sí misma que podía presentar su CV en alguna agencia de modelos. En el rellano cuarentavo, su cuerpo era un pellejo. Una catarata escalonada de carnes flácidas, un neumático Michelin deshecho. Tal vez, debía descansar y olvidar el paraíso. Sus dendritas estaban fundidas y desconocía el porqué de su empecinado proyecto. Descansó un rato y siguió subiendo hasta la cúspide.

 

***

 

En mitad de la quinta avenida de NY se abrió una alcantarilla: Precious asomó la cabeza.

 

―Por fin soy libre ―dijo con todas sus fuerzas.

 

Su cuerpo era un papel de fumar arrugado que apenas se sostenía. Pero estaba pletórica. Había llegado a la meta. Se levantó de un salto y un autobús la atropelló: la dejó como un dibu estrellado contra el pavimento. Entonces, vio a un lechuguino con patas de macho cabrío, cuernos rasurados y Cohibas sujeto entre los dientes grisáceos.

 

― ¿Dónde creías que ibas pequeño gusano? ―le preguntó.

―Al cielo ―contestó ella.

― ¡Al cielo! Ja, ja, ja… Esto se llama Tierra y tú perteneces a las cloacas del abismo. Eres mi rea ―dijo el leviatán opíparo, relamiendo sus labios groseros al ver que había encontrado a su presa.

―Estás equivocado. Esto es el cielo. ¡Idiota!

― ¡Esto es el puto infierno! Vivirás mejor en mi covacha que en este rincón olvidado de Dios. El omnipotente estaba tan hasta los huevos de vosotros, que se marchó de vacaciones y todavía no ha vuelto.

―Eso es imposible.

―Piensa… ¿No recuerdas que has hecho lo mismo en numerosas ocasiones?

 

Precious frunció el ceño y se tocó la barbilla, pensando…

 

―Pues… ahora que lo dices –susurró haciendo pucheros.

 

Precious rebuscó en sus recuerdos, en su memoria perdida. Su rostro adquirió el color mohecido de los cadáveres. Unos lagrimones surgieron de sus cuencas baldías. Su autobiografía había regresado. Siempre se había sentido huérfana porque en su familia nadie la respetaba. Día tras día soportaba la humillación: «¡Gorda! Eres una bola de sebo». Le repetían una y otra vez. Una mañana no pudo soportarlo más y puso fin a su calvario. Tomó la plancha de mami y la emprendió a planchazo limpio con toda la parentela. El pico de teflón rebosante de masa encefálica. Después, cogió el rifle de papá y se inmoló. La sentencia impuesta fue: «Infierno perpetuo».

 

En ese preciso instante, en el que los recuerdos cupieron todos y cada uno de los retículos de su psique, Precious hizo un mohín de complacencia. Por lo menos, allí nadie se burlaba de ella. Sabía que estaba un poquito pasada de kilos, pero era hermosa. Lo único que le sacaba de quicio era olvidar la historia cada vez que aterrizaba en las marmitas de Pedro Botero; su cuerpo bullía junto a personajillos repugnantes. Tampoco le importaba demasiado: era una luchadora. Sabía que volvería a escabullirse arrastrándose desde el caldo mágico hasta el borde metálico del puchero. Desde allí, emprendería su sempiterno vía crucis para intentar volver al limbo. Sin embargo, el cielo era su verdadero infierno. Tal vez, algún día volvería a nacer en un lugar menos inhóspito.

 

 

© Anna Genovés

Revisado el veintidós de febrero de 2024

Imagen tomada de la red

 *Relato incluido en el libro de relatos La caja pública. Asiento propiedad intelectual 09/2015/427. Disponible en formato papel en Amazon. ISBN-10‏: ‎ 1502468433 ISBN-13‏: ‎ 978-1502468437

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El infierno de Precious

by on 17:17:00
  El infierno de Precious   Obesa que no recuerda o flaca que no se llega a conocer la verdad es un engaño de papel couché   Precious camina...








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Seguramente, la mayoría les habéis echado un vistazo. Otros, pasáis. Y estáis en vuestro derecho. Aquí comienza y acaba mi obra literaria. El blog permanecerá vivo.

 

Entre los 9 volúmenes, encontraréis thriller, relatos de distintos géneros, ficción histórica, realismo, ciencia ficción, aventuras y etcétera... La mayoría tienen errores ortotipográficos o están faltos de una buena maquetación o de una portada más agraciada. Nadie me ha ayudado y, esto, es lo que hay. Para mí, es más importante la historia relatada que la presentación‍.️

 

Es obvio que las primeras aventuras tienen más erratas que las últimas. Exceptuando la escrita durante la pandemia.

 

Feliz Año Nuevo para todo el 🌏 Gracias.

 


Listado por orden de publicación

 

1.       Tinta Amarga | mayo 2014. Thriller policiaco 🔫

 

2.       La caja pública | relatos. Octubre 2014. Historias publicadas en este blog. Gratis siempre.

 

3.       El Legado de la Rosa Negra. Enero 2015. Romance en las pirámides

 

4.       Las cicatrices mudas. Agosto 2015. Thriller policiaco 🔫

 

5.       Pasillos nocturnos. Enero 2016. Poemario 🖋

 

6.       Erotika. Octubre 2016. Relatos eróticos 💞

 

7.       SIAH: El Ojo de Dios. Noviembre 2020. Ciencia ficción 👽👾

 

8.       2020 La realidad: de la realidad. Diciembre 2020. Sensaciones durante la pandemia 😥

 

9.       La concubina 111. Febrero 2022. Aventuras en el Lejano Oriente 📜💎

 



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La pasión de Napoleón y Josefina

 


A las maduras

nos agrada el escondite

el premio es bello

y las risas, caramelos

 


Josefina es una mujer madura exultante con unas mini vacaciones de invierno. Después de trabajar duro durante todo el año, se ha tomado una semana de relax. Ha decidido que la mejor medicina para reponerse del estrés al que está sometida, es cambiar la rutina: nada de trabajo, ordenador, dietas, redes sociales o deporte. Necesita comer sin pensar en las caloría que engulle y cambiar las máquinas del gimnasio por el sofá. Sin embargo, pasados los primeros días, se da cuenta que está falta de sexo y necesita un poco de acción. Se pone a mirar los artilugios eróticos que ha ido comprando en diferentes sex shops cibernéticas, pero ninguno le llama la atención lo suficiente como para usarlo. Es una compradora compulsiva y tiene un buen surtido: un hermoso plumero decorado con strass, unos antifaces, unas esposas, vibradores con potencia plus, un babydoll de Chantilly marfil, bolas chinas de diferentes tamaños y texturas, medias de rejilla en diferentes colores… En fin, un ajuar completo.


Luego de repasarlo, es obvio que fantasee con todo lo que ha hecho y todo lo que podría hacer. Y… se excita más de lo habitual. La fragancia a mujer experimentada se dispersa por el ambiente. Acaricia sus pezones y su sexo se humedece. Sus dedos se deslizan por sus esculturales curvas, el bello se le eriza cuando roza los labios de su vulva y aprieta el clítoris. Convulsiona y gime de placer mientras su vientre se agita. Saciada, wasapea a una amiga y le cuenta la historia. Y, ésta, le dice que necesita algo más fuerte y la invita a una fiesta picante que celebra su troupe en el club privado Versalles. Al día siguiente, se pone el babydoll y unas medias de rejilla por arriba de las rodillas con ligueros de encaje. Se recoge la melena azabache en una diadema dorada. Toma un antifaz de estilo afrancesado. Se calza unos Manolo Blahnik con tacón de aguja forrados en satén. Y, encima, se coloca un abrigo masculino de paño. Toma un taxi que la deja en la puerta del antro.


Versalles está extrañamente iluminado y la puerta aparece cerrada. No obstante, cuando la golpea los paneles de forja repujada se abren. No hay nadie esperándola. Pese a ello, ve una espectacular butaca de seda en tonalidad blanco roto con dibujos florales en el que han dejado un sobre lacrado que lleva su nombre, sonríe maliciosa. Lo abre y lee: «Ponte cómoda Josefina. Jugaremos al escondite. Te divertirás». ¿A ver dónde me he metido? Piensa mientras se quita el abrigo y se coloca el antifaz.


Le llama la atención la suave música de cámara que oye en la lejanía; se encamina hacia ella entre habitaciones vacías y mesitas barrocas. Sube al primer piso despacio y altiva como las celebrities de pasarela. En la primera planta solo una puerta está abierta. Se dirige hacia ella y descubre un salón rococó decorado por cortinas y mobiliario de terciopelo púrpura con medallones semitransparentes ribeteados en oro, en los que aparecen escenas eróticas. ¡Vaya! Creo que llegué al salón de la lujuria, recapacita.


Unas risas fluctúan cerca. Se sienta en un canapé mullido y la luz se afloja hasta llegar a una penumbra sinuosa donde todo se intuye y nada se ve. Alguien, que no llega a reconocer, deja el aliento en su nuca. No pregunta. No intenta acariciar el aire denso de la habitación de los placeres. Pero, se estremece cuando unos labios besan su cuello y unas manos la incitan a levantarse para rodear su cintura y, de improviso, destrozar su braguita y rebuscar entre su partes íntimas. Sobreexcitada por la sorpresa, se gira. Empero, sólo distingue una máscara que se lanza sobre sus pechos, muerde sus hombros y lame su piel con una lengua depredadora. Josefina busca su miembro endurecido. Sin embargo, encuentra unos genitales femeninos de labios inflamados: los acaricia. Introduce los dedos por la abertura. Nota cómo se contraen y dilatan las paredes húmedas. De repente, la enmascarada desaparece en la opacidad de la sala.


Agitada, sigue a la sombra. Pero cuatro manos la atrapan y la deslizan hacia la pared donde miman su cuerpo. Aproxima sus manos y roza unos pechos generosos con pezoneras temblorosas. Los estruja, igual que comprimen los suyos. Su boca acuosa necesita alimentarse, se lanza hacia las redondeces; las lisonjea y resbala su lengua hasta alcanzar unos labios glotones que la engullen. Jadea. Deja que su humedad penetre en el interior de esa boca desconocida y gozosa. Lenguas entrelazadas. Carne trémula. Cambia de pareja y otros labios le proporcionan un sabor afrodisiaco de fresas con champagne que enardecen su libido. Quiere más. Necesita eclosionar. Pese a ello, las siluetas se esfuman traviesas.


Camina a tientas entre los persuasivos cortinajes y el mobiliario de lujo. Se le antojan cuerpos errantes que necesitan amor, acaricia sus caderas. Resbala las palmas hasta el pubis. Antes de adentrarse en su templo ardiente, otros dedos pellizcan su espalda y un miembro eréctil se abre camino entre el surco de sus nalgas. Quiere tenerlo dentro, piensa con ojos felinos y labios jugosos. Su almendra rosada, gotea. El macho sigue el juego amoroso frotando sus senos. La invita a tumbarse sobre un mullido sofá donde la inmoviliza y la besa voraz. Josefina siente unos espasmos musculares fortísimos: tiene un orgasmo múltiple que la deja exhausta. Su organismo tiembla exterior e interiormente en el preciso instante en el que un taladro de considerable tamaño, irrumpe en su intimidad y numerosas manos agasajaban su convulsa hechura. Los movimientos endiablados aceleran los calambres de su pubis, de su cuerpo. El semental no se aparta. Siguen bailando hasta que sus cuerpos sudorosos caen extenuados sobre las finas tarimas de madera pulida.


Es entonces, cuando recoleta como una paloma virginal repleta de amor, le dice a su partenaire…


–La experiencia me ha gustado y quisiera repetir en otras ocasiones. ¿Cómo puedo encontrare? ¿Cuál es tu nombre?

–¿Cómo? Mi amada Josefina. ¿Aún no me has reconocido? Soy tu Napoleón.


Josefina deja Versalles horas más tarde. Sonriente y hermosa. Se ha sentido como un apetitoso filete de carne picada espolvoreada por distintos condimentos. Ha fluctuado entre todo tipo de secreciones gozosas. Una experiencia gravitatoria.


 

© Anna Genovés

Revisado y tuneado el viernes 1 de diciembre de 2023

Imagen tomada de la red

 *Cuento original incluido en el libro de relatos La caja pública. Asiento propiedad intelectual 09/2015/427. Disponible en formato papel en Amazon. ISBN-10‏: ‎ 1502468433 ISBN-13‏: ‎ 978-1502468437

 

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El tercer sexo

 

 

Las apariencias engañan

—ya lo dice el refrán—

cuidado con la entrepierna:

te puede cazar

 

 

Carol acababa de llegar al gimnasio. Era asidua de Skillbike de las 14:30h. Se desahogaba un buen rato antes de comer. Después, volvía al trabajo. Antes de entrar en clase hizo un pipirrún. Al salir del WC tropezó con una chica. El contacto fue mínimo, pero el aroma sensual, dulce y adictivo con notas de café, vainilla y flores blancas que desprendía ese monumento de mujer con el que se había topado, enloqueció sus sentidos; reconoció ese perfume de Yves Saint Laurent llamado Black Opium, de inmediato. Habían coincidido muchas veces y jamás habían hablado.

 

―Disculpa, soy muy torpe ―dijo.

―Tranquila, no pasa nada ―contestó la chica.

 

Ambas sonrieron y marcharon por distinto camino… La clase de Skillbike fue magistral. La música ochentera combinada con rap, estaba a toda pastilla. Entre subidas y bajadas del sillín de la bicicleta estática un orgasmo eclosionó en sus entrañas como si fuera el Cantábrico en invierno y su vulva una esponja absorbiendo las abruptas aguas. Al salir del aula, su rostro resplandecía. Tras una ducha tonificante, comenzó a embadurnarse de body milk, canturreando. Una pierna sobre el banco mientras masajeaba sus muslos. A su lado, los exultantes pechos de la preciosidad con la que había chocado; los más hermosos que ha visto. La beldad la miró sonriendo.

 

― ¡Hola! Me llamo Nerea. ¿Y tú? ―preguntó un poco azorada.

―Carol ―contestó sin dejar de mirar sus redondeces.

 

Nerea le dio unos sonoros besos en las mejillas.

 

―Me alegra hablar contigo ―susurró.

―Perdona la intromisión. ¿Puedo hacerte una pregunta íntima? ―insinuó Carol.

―Si mujer, hace mucho que nos conocemos. Por lo menos de vista… ―comentó Nerea.

― ¿Quién te las has hecho? ―sugirió mirando abobada sus pechos.

 

Nerea rio a carcajada limpia tapándose la boca. Pero contestó sin cabrearse lo más mínimo—:

 

― ¡Que directa eres! Llevo prótesis de suero fisiológico para que queden naturales. Me las hizo la Dra. Llorca de Corporación Dermoestética.

―Cuando tenga dinero me hago unas iguales ¡son preciosas!

 

Salieron del polideportivo conversando como dos amigas que se conocen desde la infancia. Coincidencias, Nerea vivía al lado del bufet donde trabajaba Carol.

 

―Si te conformas con una pizza, te invito a comer ―propuso.

―Ok. Todavía me queda una hora libre ―contestó ella.

 

Nerea vivía en el ático. Tenían nueve pisos por delante en un ascensor antiguo y bastante lento para hablar o lo que surgiera... En el quinto pulsó el stop y se tiró sobre Carol.

 

― ¡Qué ganas tenía de mordisquear ese lunar tan provocativo que tienes en la comisura de tus labios! ―soltó babeando.

―Oye ¡qué no soy lesbiana! ―contestó Carol.

―Yo tampoco.

― ¿Estás segura…?

 

Nerea cogió la mano de Carol y se la acercó a la entrepierna. La sorpresa fue mayúscula. Una enorme protuberancia se ocultaba bajo su falda como un fusil a punto de disparar.

 

―No me lo puedo creer ―sugirió Carol, alucinada.

― ¿Qué opinas ahora? ―Nerea se subió la mini y mostró su falo.

 

Carol lo mimó con apetencia y el geiser seminal refrescó su rostro. Seguido, Nerea buceó entre los pliegues de su vulva hasta encontrar el botón mágico, oprimiéndolo. Sus entrañas palpitaron. Saciadas de erotismo. Llegaron al apartamento. Nerea, gata vieja, comprendió que a Carol le rondaba algo por la cabeza...

 

― ¿Alguna duda? ―preguntó.

― ¿Qué eres un travesti o un transexual en vías de cambio?

―Soy un hombre que quiso ser mujer. Sin embargo, cuando te vi por primera vez en el gimnasio, decidí no seguir adelante. Las casualidades no existen. Ahora, soy de lo más moderna: un espécimen no binario catalogado como elle.

―Pues me chiflas.

―Y tú a mí –Nerea le guiñó un ojo con gracejo.

― ¿Nadie te ha descubierto en el vestuario femenino?

―Siempre me aseo en casa. Allí sólo luzco mis pechugas.

―Eres guapísima. Por cierto, tienes una voz tan femenina y sensual que enajena mis sentidos.

―Llevo muchos años invertidos… pero, he dejado de tomar hormonas. Dentro de poco, mi timbre será grave y mi piel rugosa. No sé qué haré con este busto ―lo estruja con sus manos y Carol lo masajea unos segundos.

―Los dejarás como están: son perfectos. Prometo agasajarlos a diario. Eres el tercer sexo.

 

Nerea respira hondo y contesta gatuna—:

 

―Si me lo dices así no puedo negarme.

―Seremos una pareja súper moderna ―dice Carol antes de besarla con pasión, lameteando sus labios e introduciendo su lengua en el interior sabroso de su elle particular.

 

Se ovillan en una madeja y vuelven a amarse como dos equinos salvajes.

 

 

© Anna Genovés

Revisado el 5 de junio de 2023

Imagen tomada de la red

 *Relato incluido en el libro de relatos La caja pública. Asiento propiedad intelectual 09/2015/427. Disponible en formato papel en Amazon. ISBN-10‏: ‎ 1502468433 ISBN-13‏: ‎ 978-1502468437

 

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El tercer sexo

by on 16:16:00
    El tercer sexo     Las apariencias engañan —ya lo dice el refrán— cuidado con la entrepierna: te puede cazar     Carol acababa de llegar...