Memoria perdida

Erotika recopila una serie de 24 relatos carnales que finalizan con un cuento más extenso –con el mismo título que el libro— donde Adriana tiene encuentros sexuales con diferentes compañeros/as a partir de su entrada en una red de contactos para adultos.

Un libro de historias cortas para disfrutar de esa picaresca que levanta el ánimo a cualquiera.

EROTIKA

Anna Genovés

Copyright © 2016 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Título de la edición: Erótika

Autora: Anna Genovés

Propiedad intelectual:

09/2015/427

ISBN-13: 978-1539188759

ISBN-10: 1539188752

ASIN: B01M2270Q9

1. Cara de Ángel

La belleza es un arma

de doble filo

el asesino es un Apolo

que delinque

 

Christian era tan guapo que todos le conocían por su apodo: Cara de ángel. Era hijo de una cuarterona senegalesa con sangre iraní y de un medio libanés cuyo padre había llegado a Colombia desde Dinamarca.

El chico había heredado unos preciosos ojos turquesa de mirada seráfica a lo Monty Clift; un óvalo como Fredrik Ljungberg cuando anunciaba slips Calvin Klein. Un cuerpo igual de esculpido que Brad Pitt en El club de la Lucha y una piel sedosa con un puntito de café Illy arábigo.

Un espécimen más suculento que un queso Gran Reserva de la Dehesa de Llanos. Sin embargo, el querube tenía genes depredadores.

Comenzó a delinquir a una edad temprana. Por su vasto historial policial existían todo tipo de delitos por los que cumplía condena en la cárcel de La Picota de Bogotá. Empero, Cara de ángel, sabía camelarse a todo el mundo con apenas una caída de párpados.

En comisaría había intimidado con una policía y, ésta, había difundido sus fotografías por las redes sociales. ¡Madre mía el club de fans que tenía! Y las animaladas que le ponían las mujeres, como si nunca hubieran visto a un hombre atractivo. Ni Sandokán cuando llegó a España allá por los 70 y salieron todas las madres del Cuéntame con pancartas que decían: «Queremos un hijo tuyo». Por lo menos, el actor hindú era todo un gentleman.

Cara de ángel superaba todas las pruebas. Había conseguido su propio trono por razones obvias. Hasta el gobierno colombiano dejó que la prensa rosa de USA entrara en prisión y lo fotografiara a cambio de untar sus bolsillos. Al final, se fugó de la penitenciaría y fue a parar a una banda criminal que operaba en la famosa colina de Los Ángeles, muy a juego con su sobrenombre.

***

Pam era una actriz decadente. A sus 55 años nadie le ofrecía un papel en TV y menos en la gran pantalla. Pese a ello, vivía en una lujosa mansión de Hollywood. No obstante, como tantas estrellas venidas a menos, estaba más sola que la una.

Una corte de siervos amenizaba sus días embalsamados en champagne y Beluga. Reían sus gracias, esnifaban cocaína y follaban como locos. Después, cada uno volvía a su cuchitril de oro y diamantes de sangre.

La servidumbre recogía los excesos de las orgías, mientras ella dormitaba repleta de barbitúricos con un antifaz de colágeno y diversos vibradores: los coleccionaba por si en algún momento se terciaba utilizarlos.

Esa noche, sus caprichos la habían mantenido como una espectadora VIP: voyeur de luxe. Le apetecía un totum revolutum de cuerpos gimiendo. Era feliz viendo cómo goteaban las vaginas repletas de semen y cómo lo machitos del celuloide se fornicaban unos a otros.

Al final, había conseguido formar un trenecito en el salón de su excelsa residencia. Esfínteres ligados por las vergas de sus vecinos. Cuando acabó la bacanal, se retiró a sus aposentos privados. Dormía profundamente cuando escuchó a su chihuahua albino ladrar.

–Tarzán –dijo soñolienta—. Ya sé que te he dejado fuera de la habitación. Hoy quiero dormir sola.

Pero no pudo conciliar el sueño.

Se dispuso a introducirse un vibrador de última generación con secreción seminal y turbo orgasmo de Victoria Secret –una colección muy cool que la celebrity vendía en exclusiva a sus íntimos—. No obstante, tras acariciar sus labios vulvares y sentirse húmeda. Los chillidos de Tarzán la desorientaron. Se puso la bata de satén con cristales de Swarovski y salió al pasillo. Al abrir la puerta, descubrió al primoroso chucho con el cuello roto. Cubrió su boca para no chillar. La sombra de un hombre encapuchado husmeaba por el despacho de la caja fuerte.

Pam regresó a su cuarto, sigilosa. Minutos después, volvió a salir y se deslizo, agazapada, hasta la estancia inferior.

 

***

 

 

Cara de ángel había abierto el cofre de las joyas; estaba claro que alguien le había dado el soplo. Se había quitado el pasamontaña, le gustaba trabajar a rostro descubierto. Cuando Pam lo vio, supo de inmediato de quién se trataba. Sabía que su cuerpo lucía con múltiples tatuajes carcelarios: uno por cada delito cometido. Y también lo apetecible que estaba. Relamió sus labios golosos; su cuerpo experimentó una secreción extrema. La misma que cuando practicaba cualquier deporte de riesgo: se había excitado al ver a ese delincuente con tesitura de Apolo. Apretó sus muslos mirando la boca del adonis; imaginándola lamiendo su clítoris. Unos salvajes temblores brotaron de su vientre.

 

—No te muevas o te vuelo los sesos —dijo cara de ángel en un inglés chapucero.

—¿Por qué no hablamos primero? —propuso la vieja gloria abriéndose la bata y exhibiendo sus perfectos senos siliconados, talla 100.

—¡Pendeja! Aunque estés muy buena me he follado a tantas tías que paso. Se abren la cuca sólo con olerme —cara de ángel se tocó la entrepierna con vulgaridad—. Además, me gustan jovencitas. Niñas, no momias.

—Si quieres pasamos un buen rato. Después, te doy las joyas. El seguro me pagará su valor y los dos saldremos ganando —insinuó Pam con sigilo.

—¡Joder! ¡Corta el rollo! ¿A ver qué sabes hacer? —sugirió cara de ángel apuntándola con su Glock.

 

Pam sacó el súper vibrador de un bolsillo y lo deslizó por su piel aterciopelada; hasta introducirlo en su hendidura, jadeante. El falo de cara de ángel se puso como una barra de acero al rojo vivo. Dejó el arma y se acercó a ella.

 

—Eres una mature con la totona muy caliente. A ver si tu culo responde igual —le pegó una palmada extremadamente fuerte. Un latigazo que dejó las nalgas de Pam marcadas. Gritó de placer.

—Te gusta clavarla por detrás y con fuerza, ¿verdad? —preguntó la actriz, sensual.

—¡Ponte a cuatro patas y cállate de una puta vez! —ordenó cara de ángel antes de pegarle una leche. Pam se tocó la mejilla y sonrió.

—A ti te consiento lo que quieras. Seré tu perra. Pero antes dame un besito —Pam puso morritos besucones.

 

Cara de ángel pellizcó sus pezones y mordió sus brazos. Ella se agitó. Las bocas se unieron. La estrella lamió la lengua del intruso como si fuera un helado de frambuesa. Después, sumergió la suya entre los labios divinos del soberbio macho. Segundos más tarde, el bicho la empujó encarando su falo hacia las grietas perianales. De repente, Pam sacó un spray antivioladores y literalmente embadurnó su rostro. El malhechor restregó sus ojos, chillando. Quemaban como si tuvieran gas mostaza.

 

—¡Cabronazo! ¿Con que te gustan muy jovencitas o casi niñas? Que enfermo está el mundo para que millones de jóvenes suspiren pensando en ti. Solo eres basura criminal. Más vulgar que Sacha Baron Cohen en Borat.

 

Acabados los exabruptos, Pam cogió el Óscar, que un día pretérito le había concedido La Academia y le destrozó el cráneo a golpes. Cara de ángel yacía ensangrentado y completamente desfigurado sobre la alfombra Persian Vase del siglo XVII –única en el mundo—. Ipso facto, llamó al Sr. Lobo –una especie de Ray Donovan que limpiaba la mierda de todos los hollywoodenses.

 

—Erik soy Pam. Ven: es urgente cielo. He matado a una verdadera cucaracha. Quiero que te deshagas del cuerpo.

 

Cara de ángel no volvió a delinquir. Su cuerpo yacería in aeternum a dos metros bajo tierra en algún lugar desconocido.

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Covid19 y antídoto, esclavos y dioses

Hace semanas que barrunto una idea estrambótica. Al respecto, esbocé algo en el Diario cuarenténico que publiqué en este blog por entregas.

El hecho es que veo a las naciones –me refiero a sus habitantes— como lechones dispuestos a llegar al matadero. Tal vez, el estado de alarma, me está llevando a un callejón sin salida oscuro y repleto de recovecos; eventualidad idónea para pensar. En mi caso, aunque callada, tengo una mente viajera que pulula por universos paralelos desde niña. Soy introvertida y pensadora con todos los pros y los contras que ello supone. En ocasiones, soy dada a inventar historias y a exagerar situaciones –es obvio que esto me sucede únicamente cuando escribo— lo que no me impide diferenciar la fantasía de la realidad.

Todo este mejunje de palabros tiene como fundamento lo fácil que me parece insuflar miedo. Opino que, quizá, la covid19 –ese Coco que nos ha absorbido la libertad y hasta la dignidad de ser persona— ha salido, descuidada o cuidadamente, de un laboratorio. Pero, más aún, creo que cuando se escapó con todos sus hermanitos, más o menos víricos, ya estaba ingeniado su antídoto. El cual soltarán cuando les venga en gana, muera quien muera y se empobrezcan quienes se empobrezcan. ¿Quiénes lo soltarán? Los dioses terrícolas desde su Olimpo particular.

Qué fácil es tener en la mano o en las manos de aquellos que mecen el mundo como si fuera la cuna de esa terrorífica película en la que Rebeca Mornay –la niñera del bebé— era una asesina, a la población de este hermoso planeta llamado Tierra. ¿Por qué lo digo? Porque ha sucedido algo similar. Nos han metido el miedo por todos los poros del cuerpo, nos han encerrado en casa, nos han mentido, nos han obligado a realizar y a aceptar ‘cosas’ por cojones y nos han asesinado sin piedad. Somos palomitas domesticadas. Queda requetebién recordarnos lo que somos: meros títeres a los que se puede vapulear cuando los todopoderosos de esta mierdosa sociedad que hemos creado y en la que se vivía fenomenal, les dé la gana. De eso se trata de que vivamos con menos y ellos con más. Cuantas películas al respecto… Los juegos del hambre, por ejemplo.

Está claro que, la pandemia ha sido y es –todavía no se sabe el alcance que tendrá y cuándo finalizará— un horripilante monstruo más sangriento que Benicio del Toro en Sicario y más cruel que el virus de Contagio de Soderbergh. La covid19 que pasea por nuestras calles es tan asesina como la Gripe española –primeros casos constatados en Francia o China, dudas al respecto— o la Peste bubónica –del Gobi a China en sus inicios—. China, China, China… A este bicho lo acepto como sintético –desconozco quienes son sus padres, pero, indudablemente, son unos hijos de la gran puta. Pues… eso, sus creadores, tiene la llave. Saben cómo desactivarla cuando la población mundial haya mermado lo que les parezca oportuno. Mira qué bien, sin bombas y nos hemos quitado a unos cuantos millones de encima. Así, pagaremos menos pensiones, la naturaleza renacerá por un tiempo y tendremos a los supervivientes con un collar perruno invisible que los supeditará a nosotros como esclavos. Que somos esclavistas. ¿Y qué? Nos la trufa lo que diga la prole: son la chusma y nos, el poder, se dirán entre ellos. Olvidan que, dentro de los poderosos hay categorías y los de abajo nada tienes que ver con los de arriba –la cúspide puede aniquilar a la base cuando le venga en gana—, aunque se crean superiores a los que ni tan siquiera estamos dentro de esa pirámide opulenta.

Me doy cuenta que las personas engullimos los acontecimientos como las esponjas, y nuestro cerebro los racionaliza en las distintas casillas destinadas para estos o aquellos menesteres. La primera semana tragamos, la segunda asimilamos, la tercera aceptamos y la cuarta olvidamos. Lo que nos desagrada se difumina como el humo de un incendio copioso apagado por los bomberos hasta desaparecer, y, poco a poco, pasa al baúl de los recuerdos como si nunca hubiera existido, como si fuera un mal sueño en brazos de Morfeo. Esta resiliencia, innata en los humanos, es más fuerte en los supervivientes, en los que se amoldan más rápido a las situaciones límite como en la que estamos inmersos.

Seamos resilientes –que no corderos— para dar por el orto a los que nos pisotean a diario. Pero, no me hagáis caso, son metapensamientos de una escribidora de chicha y nabo.

©Anna Genovés

Domingo 24 de mayo de 2020

P.D. Por cierto, he leído que, en alguna comunidad o parte de ella, las cafeterías cobran o cobrarán o quieren cobrar un extra por la covid19, me desagrada, pero lo entiendo. Y me pregunto, ¿por qué no lo cobramos todos ya que tenemos que desembolsar un dinero extra en guantes, mascarillas, desinfectantes, geles-hidroalcohólicos y bastantes etcéteras? Con estos suplementos económicos y los recortes europeos, es lógico que cada vez tengamos menos.

Lo suyo sería, por ejemplo, que en vez de subir o pagar más impuestos, se rebajaran los existentes por este plus que debemos desembolsar durante… no se sabe, aunque se augura un periodo largo, tedioso, apestoso y amargo como la hiel.

Mucho músculo y poco cerebro

Ayer tomé un café con mi amiga Marisú y me enseñó el wasap que había enviado a su gimnasio. ¡Me he quedé muerta! Me pareció tan realista que lo he publicado tras su conformidad.

Que los dioses nos brinden un agosto tranquilo y esperanzador.

Estimada dirección del Planetfitness, estimado Lalo: Le he dado vueltas al asunto y he decidido que, en agosto, no iré al gimnasio. Por favor, pasarme el recibo de mantenimiento. En septiembre… ya veré.

El motivo, sencillo: os molesto. Si estuviera la directiva anterior –a quienes les haré llegar mi queja— sería diferente y no estaría señalada por intentar proteger a las personas y mantenerme dentro de la normativa gubernamental. Algo que deberías hacer tú y el resto de monitores. Algo que, mayormente, ignoráis.

Es irrespetuoso e irresponsable por vuestra parte, que algunos compañeros vayan por el local sin mascarilla o que la lleven de pulsera o gargantilla. O que se la quiten fuera del despacho donde no existe mampara protectora: sois el escaparate del gimnasio y debéis dar ejemplo.

Por lo general, estoy más de dos horas en las instalaciones y solo os he visto desinfectar los aparatos en contadas ocasiones: algunos abonados pasan olímpicamente de hacerlo. Lo mismo sucede con los que se saltan a la torera las distancias de seguridad y hablan a cara descubierta entre ellos o incluso con vosotros. Los hay que llegan con máscara y en la puerta se la quitan: lastimoso. Pero, es mejor hacer la vista gorda.

Demasiada relajación trae consigo un paso atrás en la lucha contra el coronavirus por la imprudencia de los que, como vosotros, cometen ligerezas. En la Comunidad Valenciana la mascarilla vuelve a ser obligatoria. Cuando los socios de un club tienen, mayormente, más músculos que cerebro, es necesario el control de los profesionales. Para eso estáis. Para eso os pagan.

Que os da apuro recordar las normas: existen los mensajes sonoros. Podéis grabar unas frases amigables –lo hacen en muchos establecimientos— en el que se insinúe esta cosita tan insignificante de ponerse la mascarilla y guardar la distancia de seguridad. Si hay negacionistas, que se aguanten o que se vayan al monte y creen su propia sociedad. Pero, aquí, a fecha de hoy, estas prácticas son forzosas. Me señaláis con la excusa de que mi hermano es un enfermo crónico y debéis saber que intento seguir los principios cívicos por el bien de TODOS. No tengo miedo a salir a la calle, no tengo miedo a morir, pero me desagradaría acabar en una UCI –en coma inducido— y con un tubo por la boca y otro por el culo: a lo mejor a vosotros os mola. La verdad, ir al gimnasio es desagradable y peligroso.

El Decreto Ley de la Generalitat Valenciana apartado 2.  1. 3. 3. a) exime el uso de la mascarilla durante la práctica de actividad física o cualquier otra actividad con la que resulte incompatible su uso.

Si los que llevamos cubre bocas nos ejercitamos con la misma, el resto de abonados también puede hacerlo. Por tanto, no existe incompatibilidad, pero sí incumplimiento de la ley. Por otro lado, es tan desaconsejable no usarla como llevarla en la barbilla o en el brazo como indicáis. Tener covid19 no es una lacra, es una enfermedad y la mejor arma es prevenir y anteponerse a lo que pueda llegar.  Sería honesto por vuestra parte quitar los carteles de las medidas anticovid19 del gimnasio porque las incumplís y engañáis a la gente honesta.

Este artículo aparece publicado en el blog de mi amiga Anna Genovés, en el diario madrileño El Cotidiano y en el blog de la Revista Culturamas.

Marisú - Cedido a Anna Genovés

26 de julio de 2020

P.D.

*En Decathlon hay mascarillas reutilizables y económicas, ex profeso, para cualquier deporte. Hace más el que quiere que el que puede.

* El uso de máscara y la distancia de seguridad no nos exime de contraer la covid19. Sin embargo, puede ayudar a frenar esta maldita pandemia.

* El trabajo es necesario, pero la salud es lo primero. Una vida es más importante que todo el oro del mundo.

* Las imágenes son el reflejo de las personas que se adaptan a la NN. El texto, es la pura y cruda realidad, espejo de los inadaptados.

El crepúsculo de la Sanidad

He ido al Centro de Salud para solucionar unos problemillas porque estoy cansada de telefonear para que me den cita y nunca me contestan. Para más inri mi médico se ha jubilado y desconocía a quién me habían derivado.

Al llegar, he descubierto una congregación amplia de personas en la puerta –entre la veintena y la treintena— más diversos grupillos a lo largo de la calle controlando que se despejaba la entrada.

El conjunto estaba formado por vecinos del barrio y emigrantes. Y digo esto último pensando que, para los foráneos, aquello podría ser una maravilla si vienen de países cuyo bienestar social es inferior al que nosotros estábamos acostumbrados. Pero, para los que hemos nacido en España y hemos mamado de la Sanidad Pública, no era otra cosa que el escenario decadente de lo que en otro tiempo fue un una Seguridad Social de bandera; he presenciado el inicio de su hundimiento. Y es que, la covid19, a este paso, arrasará con todo.

En el grupo existían subapartados: personas que iban a recoger el resultado de pruebas, otras que necesitaban una cura o un inyectable; luego estábamos los que solo deseábamos una cita. Al llegar he preguntado cuál era la cola para el mostrador y me han dicho que todas. O sea, ¡viva el descontrol! Tras varios minutos de espera, ha salido una auxiliar –ataviada con los EPIs necesarios— y ha repartido los turnos correspondientes.

Después de media hora, por fin, he entrado. Alucinante: dentro no había nadie. Una mesa larga con los resultados de diferentes pruebas y una botella de gel hidroalcohólico –con el que he embadurnado mis manos, más hechas polvo que las de una nonagenaria— amenizaba las sillas precintadas.

En el mostrador –parapetado con cordón, marca de distancia en el suelo y un cristal grueso—, vacío. Le he contado mi película a la administrativa de turno y, cuando acabo, me suelta: «No he entendido nada». ¿No me lo podía haber dicho al principio? La sangre me hervía. He tragado saliva y he repetido –en un tono bastante elevado— frase a frase. Tantos aplausos, se le han subido a la cabeza. Atienden con desgana y mala baba.

La historia ha sido surrealista. Como mi médico se ha jubilado no tengo a ningún facultativo asignado. Además, los doctores atienden sin despacho nominal porque rotan. Asimismo, NO DAN CITAS. Como lo oís, las citas son telefónicas. Que no me ha soltado: «La doctora no sé qué –no la he entendido bien— tiene un hueco para el lunes por la mañana. Deme su teléfono». Se lo doy y le pregunto: «¿Sobre qué hora llamará? –entendiendo que, si antes era una cita física y ahora es una cita telefónica, igualmente debe seguir un horario—. Y me contesta: «No, no… Usted este pendiente del teléfono que ya la llamará». Punto y final. Se me ha quedado cara de gilipollas.

En resumidas cuentas, los Centros de Salud son edificios vacíos cuya funcionalidad, se encamina a hacer analíticas, curas y poco más; parecen dirigidos a la segunda ola coronavírica, que no lo sé. En apariencia, son la prueba fehaciente de que la Sanidad Pública ni estaba ni está preparada para responder debidamente a una pandemia. ¡Ojalá no nos contagiemos de covid19! Pero, por desgracia, no es la única enfermedad. ¿Qué hacen el resto de enfermos?

Llego a casa y, la vecina –pura toxina botulínica— se pone a patear.  Mi casa vibra. He abierto Spotify. Acompañada del rap de Kendrick Lamar me he sentido mejor. No escuchaba ruidos desagradables, no recordaba que la Sanidad Pública se derrumba, no recordaba que la sociedad es una mentira de todo a cien.

©Anna Genovés

8 de agosto de 2020

Internet y coronavirus

Se me retuercen las tripas por las personas que incumplen las normas y por los numerosos comercios que han echado el cierre, entre otros acontecimientos, mayormente, desagradables. Distintos a los que, hasta ahora, habíamos conocido.

¡Qué pena de sociedad! De planeta y de Humanidad. Tantas penas que ya no me conmueve hablar de ellas, aunque mi espalda esté cada vez más doblada por el peso de la tristeza. Por los muertos y los contagiados. Por las otras calamidades que nos rodean: el Gran Valle del Rift de África Oriental, se agrieta. El Cráter de Batagaika, situado en Siberia –conocido como la Puerta del Infierno—, se ensancha. La Antártida, se derrite. El campo magnético de la Tierra, cambia. El virus del Nilo –transmitido por el mosquito común—, nos ataca. La fiebre hemorrágica de Crimea-Congo –trasferido por las garrapatas— hace estragos. En fin… estamos sufriendo numerosos envites. Tal vez estemos en una época inter lo que sea… Posiblemente, interglaciar como enseñaban en la universidad hasta hace poco. Actualmente desconozco qué se enseña.

Los jóvenes son jóvenes y si buscamos en nuestras dendritas de un pasado más o menos cercano, recordaremos qué sentíamos riendo, fumando porros, besando al de turno, emborrachándonos o lo que hiciera falta por un poquito de libertad. Por hacer aquello que nos prohibían, por olvidar a nuestros padres que nos trataban como a niños, a nuestros insoportables hermanos, a nuestras madres con el aspirador, a las vecinas rezando el rosario y al agujero negro que azotaba nuestras entrañas sin saber el porqué.

A día de hoy, estaríamos hartos de mascarillas, de no poder meterles mano a nuestras chicas, de no hacer el botellón o de que la píldora antibaby no nos sirviera para nada porque no podíamos meter. Lo entendemos. Los mayores entendemos que vuestra juventud pasa por un momento de mierda y por eso incumplís las normativas.

La vida es un cuadrilátero, una batalla constante y a vosotros, los jóvenes actuales, os ha tocado vivir en este caos, en esta nueva guerra. Las guerras asesinan. Y, pasados los años, gracias a forzar la maquinaria y a los que quedaron bajo tierra, los supervivientes mejoran su calidad de vida de una u otra manera. Sucedió con la I y la II Guerra Mundial. Esta, desde otro prisma, bien podría ser la III. No obstante, una cosa es que te fusile el enemigo y otra muy distinta que seas víctima de tu propio ejército; algo que está sucediendo por relajar las pautas sanitarias.

Todos estamos del revés. Grandes y chicos, mujeres y hombres, travestis y transexuales, religiosos y laicos, propietarios y okupas, fachas y progres, negacionistas y solidarios, ricos y pobres, albañiles y abogados, enfermos y sanos, putas y cándidos, policías y ladrones. La covid19 nos arrastra. Pero, hay que plantarle cara y seguir adelante… ya lo sabéis: «Si no podemos con el enemigo, nos unimos a él». La Nueva Normalidad es nuestra realidad. Y, como hay que cohabitar con la covid19, vamos a acoplar la enzima ACE2 –responsable de la infección de las células sanas— a nuestras vidas.

Que cierran los comercios físicos, compremos online y esperemos que esos sacrificados comerciantes sean indemnizados debidamente. Puede ser que, con el montante que reciban, se reinventen en esta nueva fase: la Era de la tecnología que, por causa mayor, ha irrumpido en nuestra existencia. Actualmente, tenemos al alcance de la mano el uso masivo del ciberespacio. Utilicémoslo a gran escala y a nuestra conveniencia.

Que se acabaron las quedadas y las discotecas, pues tomemos birras por Skype y subamos las imágenes a Instagram. Grabemos en directo nuestros bailes. Abramos chats y tengamos sexo virtual. Utilicemos la mascarilla como un complemento de moda. Desmenucemos nuestros cerebros e inventemos juegos de realidad virtual. Leamos en digital. Compremos un robot en Alibaba y un arco desinfectante en Amazon. Disfrutemos de las megamultiples vídeo conferencias. A ver, ¿qué problema tenéis si, habitualmente –en la época precovid19— ya os comunicabais por wasap, aunque estuvierais junto al colega wasapeado?  Va a resultar que los jóvenes sois más carcas que los mayores.

Es obvio que me gusta la ciencia ficción, pero estamos a uno paso de que estas premisas se hagan realidad. El futuro pasa por desarticular el concepto histórico que tenemos de familia, de manada… y convertirnos en hikikomoris. Démosle a este término japonés una vuelta de tuerca y adoptemos la exclusión social sin finales trágicos ni imposiciones. Que no podemos tocarnos, veámonos a través del ciberespacio.

El conjunto de la sociedad debería volcarse en las nuevas tecnologías porque son el futuro. Al respecto, incluyo la educación. Las Tecnologías de la Información y la Comunicación (TIC) son herramientas esenciales para poner el modelo educativo a punto. Si hay grados universitarios online, lo mismo pude suceder con educación primaria. Necesitamos cambios significativos en profesores y alumnado. Extensible a la mayor parte de aspectos sociales. Tomemos como referencia a Japón o a Finlandia donde el espacio y el ciberespacio van de la mano.

Me confieso, en cierta medida hikikomori. Sin embargo, he descubierto algo que desconocía: tengo conciencia social.  No miro por mí, sino por el conjunto. Puede ser que mi exceso de imaginación se anticipe a los acontecimientos. Gracias.

©Anna Genovés

Quince de agosto de 2020

Vacunas sí. Pero, ¿cómo?

Cuando era peque nos vacunaban a casi todos de un montón de patologías... Poliomielitis, viruela, tuberculosis, sarampión, difteria... A posterior, también me inocularon para la Hepatitis B y el Tétano. A la mayoría, nos ha ido bien. Por el camino perdí a una amiga de viruela, sin vacunar, claro. Y mi primo tuvo poliomielitis antes de que la jeringuilla cayera en su brazo: fue muy duro y vive con diversas secuelas.

Con respecto a la vacuna de la gripe, me la pongo anualmente desde que estuve de profe en Las 1000 Viviendas de Alicante. Cogí una gripe que derivó en no sé qué... Que me dejó más allá que aquí. Y, todo sea dicho, me va mejor desde entonces. Estoy a la espera de que este año salga el calendario de vacunación para repetir. Creo que será en octubre. Aunque, con la covid19 de por medio, todo está en el aire.

Con esto decir que intentaré ponerme la vacuna del Covid-19 cuando llegue, si sigo por estos lares. Creo en las personas y espero que entremos en razón –aunque nos fastidie— y sigamos las recomendaciones de Sanidad con el uso de las #mascarillas y la #distanciadeseguridad porque #lavadodemanos imagino que, en general, vamos por la tercera o cuarta muda de piel. A falta de antivirales y vacunas, opino que son los medios más seguros para intentar frenar la pandemia. Ahora, tengo una duda… Pongamos por caso que nos van a vacunar de la covid19, ¿antes nos harán PCR o serológicos o test rápidos o algo parecido para saber si hemos sido asintomáticos y ya tenemos anticuerpos? ¿O será un totum revolutum? Si tenéis anticuerpos o células T o cierta inmunidad, ya veremos qué os pasa… Si estáis limpios del maldito bicho, posiblemente, os irá bien.

Volviendo al tema central, hay gente para todo, tanto del lado negacionista –por cierto, he leído diferentes artículos de su proclama y no me convence ninguno de sus argumentos— como de los gobiernos que utilizan la fabricación de la vacuna anticovid19 como moneda de cambio. Parece que, a fecha de hoy, quien la comercialice antes –sin importar demasiado los efectos secundarios a medio o largo plazo— tendrá el poder en sus manos.

Hay gobernantes sin escrúpulos que pasan de las personas –les da lo mismo un muerto que mil, para ellos solo son cifras— y ofrecen a sus habitantes como ratillas de laboratorio para probar esa tercera fase de las vacunas más adelantadas. Pongamos por ejemplo… Brasil. A lo mejor nos hacen un favor a todos, pero opino que es irreflexivo lanzarse al precipicio sin una mínima seguridad. Una de las últimas vacunas comercializadas fue la del ébola –VSV-EBOV— creada en 2010 y distribuida cuatro años después y… pese al visto bueno de la OMS, aún está en fase experimental. Cuatro años, ni uno ni dos, cuatro.

Actualmente, hay tantos laboratorios trabajando a destajo en la necesaria anticovid19 que, tal vez, peligre la idónea. Ojalá me equivoque.

Me gustaría que la vacuna contra la covid19 fuera segura, libre y duradera. El riesgo cero no existe, pero si ponemos de nuestra parte, tal vez podamos construir un mañana beneficioso para las futuras generaciones.

©Anna Genovés

Veinticinco de agosto de 2020

La vida calla

Acostumbrada a la nueva normalidad

La mujer ha cambiado sus vivencias y sus ansias

Acude al supermercado con mascarilla y enguantada

Compra lo necesario presta como un rayo

Se aleja de los que pasan, de los que ama, del virus exterminador

Que deja el cuerpo con llagas

En la sangre, en el cerebro, en las piernas, en el Todo y en la Nada

Supura sus dudas con las teclas del ordenador

Habla por Skype o abre el wasap

Las fincas están desoladas

Las calzadas inundadas de horror

El cielo se empaña de un celofán extraño

–parece que hayan echado matarratas—

El ambiente cargado de porquería

Los humos por el suelo y la espera larga, demasiado larga

Pero hay algo que la sumerge en el fango y la mata

El sonido impertinente de las ambulancias que surcan la calles

No una ni dos, sino varias

Demasiadas cada día, cada jornada

Se hunde en sus tímpanos el dolor que arrastran

Las agujas clavadas

La dama de la hoz prendida por estampa

El cuerpo inanimado que lucha por vivir sin ganas

La muerte se cierne en las ciudades

La vida calla

©Anna Genovés

Treinta de agosto de 2020

 11S de 2020

El 11 de septiembre de 2001 diversos atentados hicieron tambalearse a la recién nacida sociedad del Segundo Milenio. Hubo muchas bajas y la vida de innumerables personas quedó marcada para siempre.

Por aquel entonces, trabaja de maestra en el IES 15 de Alicante –un CAES encubierto en pleno barrio marginal de Las 1000 viviendas—. Era martes y tenía unos días libres: comía con mamá. Angels Barceló estaba dando las noticias cuando las imágenes de las Torres Gemelas invadieron la TV y, allí, delante de nosotras, antes de que la presentadora supiera lo que realmente sucedía, los aviones impactaron en los rascacielos del World Trade Center.

Miré a mi madre y le dije: «Mamá ha comenzado el principio del fin de Occidente». Desconozco por qué se lo dije, pero para mí nunca volvió a ser igual. El 11 de septiembre de 2020 incidencia del coronavirus en el mundo: 28,2 M de casos contabilizados. Casi 1 M de fallecidos. Curados –si la infección no vuelve a afectarlos y con secuelas de por vida— 19 M. 

La Humanidad merma más de lo habitual, por lo general, durante el primer cuarto de cada siglo a lo largo de la historia. Se conoce la fragilidad de la misma. Pero, con el paso del tiempo se olvida y cuando llega la bonanza –en la que a casi nadie le importa casi nada—, la dama de la Hoz asoma más de la cuenta.

Quizá algún día aprendamos la lección. De lo contrario, el ciclo biológico de la naturaleza estallará de nuevo. Y, cada vez, la recuperación será más caótica y apocalíptica.

Viernes once de septiembre de 2020

*In memoriam de las víctimas del 11S de 2001

Infierno

Corazón roto

Desquebrajado

Palpitaciones quedas

Sistólica descompensada

Ventrículos astillados

Muerte serena

Millones de cicatrices tatuadas

Por los hombres que se fueron

Las mujeres calladas

Los niños que nunca envejecerán

Las madres muertas

Los padres de miradas gachas

Economía sumergida

Ciénaga negra

Tertulias que se acaban

Angustia en las entrañas

Muerte que te llevas la alegría y la tristeza

A todos nos mata

En silencio y con pena

En fila de a uno

Ataúdes yermos

Agujero negro en la Tierra

Campanas que suenan

En lo alta de las montañas

El silencio voluptuoso de las mareas

La guerra de Nostradamus

La tercera guerra

Enemigo invisible

Sanidad que olvida sus quejas

El que puede no hace nada

Y la maldad acecha

Futuro incierto

Tradiciones nuevas

Cubre tu rostro

No hables, no mires, no camines

Ve con el rebaño

Y si mueres, ya estás muerta

Enciérrate en casa

Y si la dama de la hoz

Toca a tu puerta

Invítala a que entre

El monte calvario está cerca

Demasiados crucificados

Demasiada tristeza

El día toca a su fin

El infierno está en la Tierra

©Anna Genovés

18 de octubre de 2020

Nada

La ventana indiscreta

Nos recuerda que estamos en toque de queda

Nudo en la garganta

Ganas de llorar

De lanzarte al vacío y quebrar tu vida entera

Nadie camina ni tan siquiera un alma en pena

La ciudad está muerta

Cementerio lleno de angustias y penas

Edificios suculentos, vehículos regios

Semáforos en rojo perpetuo

Nadie cruza la calzada y los perros no muerden

La Humanidad perece en un vaso de agua

Sin música ni risas ni lloros, nada

No queda amor para abrazar las mañanas

Se fue la alegría y llegó la tristeza del alma

Como si tres jinetes del Apocalipsis nos tragaran

Trotan por esta tierra marchita

Caminan a sus anchas

El rojo trajo la guerra

Y el amarillo la muerte

Tal vez, el negro, nos deje sin pan

Si pasea por esta calle tétrica

Sentimientos apagados

Campanas que tocan a muerto

En una iglesia cristiana olvidada

El minarete de la mezquita, calla

El monasterio lama, no tiene velas

¿Quién vivirá mañana?

¿Quién guiará a la manada?

Lluvia de meteoros

Nostalgia y pena

Todo calla

©Anna Genovés

Veinticinco de octubre de 2020

Estábamos celebrado Halloween en casa de una amiga. Había de todo: priva, pirulas y Moby-Dicks a tutiplén. Mi chica iba disfrazada de brujita insinuante: curvas perfectas, labios carnosos y pechos redondeados...

 

Cada vez que la miraba me apetecía comerle el pico e introducirme entre sus carnes. Me excité tanto mirándola, que la arrastré al cuarto de baño. Me senté en la tapa del inodoro y ella movió sus caderas... ¡Guau! Mis dedos recorrieron sus muslos y acariciaron sus nalgas. La bajé sobre mis piernas. Nuestras lenguas se enredaron en los interiores acuosos, relamiendo hasta la última gota del alcohol que traspiraban. De repente, varios golpes en la puerta nos cortaron el rollo.

 

–La luz se ha ido –dijo Marc.

–Se habrán fundido los plomos, ¡capullo! –contesté de mala gaita. Le hubiera roto la cara.

–La TV se ha encendido sola. Hay un programa extraño –siguió mascullando.

–¿Tú flipas, tío? –contestó mi nena desternillándose.

–De eso, nada –bramó Cris. Luna y yo nos miramos alucinados.

 

Cris era la única que no se metía viruta y, por tanto, estaba lúcida. Salimos pitando. La pandilla estaba hipnotizada mirando el LG de 42’. La pantalla mostraba imágenes sucesivas del Congreso de los Diputados con los políticos masacrados.

 

–Buen montaje –dije.

–Para lo que hacen… –soltó Marc.

–Para trincar la pasta y dejarnos con el culo al aire –sugirió Luna.

–Quiero un chalé en Galapagar –insinuó Cris.

–¿Y quién no? –sentenció Javi.

–En España todos somos hijos de Curro Jiménez. Poner otro canal –solté de mal talante, sorbiendo los últimos gránulos de perico que revoloteaban por el interior de mi napia.

–Es el único que funciona –contestó Fran, áspero.

 

En la siguiente imagen, una presentadora salió al plató con la ropa hecha jirones; llevaba los brazos repletos de rasguños. Detrás, Screen amenazándola con un cuchillo inmenso. Reímos a carcajada limpia.

 

–¡Que guasa tienen…! Son unos putos cachondos –dije.

–Calla nano. La cosa no pinta bien –sugirió Fran.

–Porque seas segurata, no estás en posesión de la verdad absoluta –repuse.

 

 

La locutora habló:

 

 

–Estamos en directo realizando un informativo especial Halloween…  –paró en seco. Screen le metió una puñalada en la clavícula. Ella chilló; la sangre espesa y grana, resbaló por su cuerpo. Siguió hablando… La Humanidad peligra –terminó de decir.

 

El psicokiller se cebó con ella. La pantalla se fundió en negro.

 

–¿Habéis visto? Ha sido más real que un snuff movie –soltó Marc.

–¡Joder! Ahora el que no se ríe soy yo –dije con el rictus obtuso.

–¡Estamos acabados…! –indicó Javi.

–¡Que no cunda el pánico! Aparqué el furgón del curro justo enfrente. Quizás nos venga bien dar un paseo… –repuso Fran. Lo miramos flipados.

–¿Qué pasa? Era una sorpresa. Quería daros una vueltecita con el buga de la pasta gansa –terminó por decir.

–Nos vendrá genial –aseveró Cris. Antes de subir al vehículo, escuchamos música en el centro de Karate Gu.

 

Entramos. Había una fiestorra gansa: todos iban disfrazados y hasta las cejas.

 

–Veis: es una broma macabra. Hoy es la noche de los muertos. ¡Qué miedo! ¡Booo!!! –dijo Luna riendo.

 

La melodía galopó a marchas forzadas. Los invitados comenzaron a bailar frenéticos; se hizo el caos. Los vampiros se abalanzaron sobre los demonios. Jason asesinó a la niña del exorcista. Freddy descuartizó a Chucky. Sólo una figura se mantuvo apartada. Agazapada en la esquina; cubierta por una capa oscura. Un púgil indefenso. Fuimos a socorrerla. Cogimos katanas y nunchakus. Inmediatamente, la emprendimos con todo bicho viviente. Al acercarnos a la víctima, una lengua kilométrica y gelatinosa, se expandió delante de nosotros; era un asqueroso strongoi de Guillermo del Toro. Rajé, de parte a parte, ese apéndice repugnante y mortífero que nos amenazaba. Veloces como guepardos, nos echamos sobre la repulsiva aberración hasta triturarla. Acto seguido, salimos del garito, subimos al blindado y emprendimos nuestro terrífico viaje. La city estaba en penumbra. En las calles, reinaba el terror. Giramos hacia la avenida y un ejército de zombis nos cortó el paso.

 

–¡Es el fin del mundo!  –insinuó Manu.

–¡Cállate! Que no me dejas pensar –grité.

 

–Tranquilos. Voy a echar marcha atrás –dijo Fran. Imposible. La legión de muertos vivientes se arrojó sobre nosotros.

 

Estábamos rodeados. El furgón blindado comenzó a moverse como una mecedora de madera noble con carcoma. Mis colegas, gritaron.

 

–¡No! ¡No! ¡No…! –voceé cuando los cristales cedieron y un zombi putrefacto mordió mi brazo.

 

La luz murió.

 

–Calma Alex. Has tenido una pesadilla –dijo Luna acariciando mi rostro empapado de un sudor gélido.

–¿Seguro…? –pregunté frunciendo el ceño. Luna estaba recostada sobre la cama. Su sonrisa era brillante. Enrosqué mis dedos en su melena azabache: no era un sueño.

–¿Qué te pasa? –preguntó.

–No tiene importancia. ¿Qué haces vestida de bruja marchosa? 

–Es Halloween cariño y, aunque estemos en pandemia, hemos quedado en el piso de Cris y Fran. Estaremos solo los cuatro. ¿No me digas que lo habías olvidado? 

–Algo parecido... He tenido un mal sueño, pero, ahora ya no tiene importancia.

 

La abracé y la poseí frenético. Gozamos cuajados en nuestros excesos. Destrocé el disfraz que llevaba. Podía vestirse de todo menos de bruja picarona. Mal pálpito.

 

©Anna Genovés

Veinticinco de octubre de 2014

Reedición: domingo veinticinco de octubre de 2020

 

 

 

 

 

Durante el mes de noviembre no subí ninguna entrada al blog porque estuve inmersa en la publicación de mi última novela. Era la espinita sangrante que me perturbaba, pero, cuando llegó la covid19 fui incapaz de terminar su revisión de un tirón. 

Apenas leí información sobre la pandemia. Estaba demasiado tocada como para seguir en primera línea: sobrada de información de primera o segunda fila, verídica o falseada. Daba lo mismo, mi psique empezaba a hacer aguas. Aun así, estaba al día de las funestas noticias que llegaban. A finales de octubre comenzó la segunda ola del coronavirus en Europa. Y, ahora, finales de diciembre, ha comenzado la tercera. La covid19 es como un gusano informático que se copia a sí mismo y se propaga y afecta al mayor número de personas… y de seres vivos.

Me he acoplado a la actualidad lo mejor que he podido en la ampolla bipersonal de casa. J sale lo justo –un paseo diario a última hora de la tarde, cuando hay menos gente—. Y, yo, lo justo y un poco más; lo mismo que llevamos haciendo desde que él enfermó en 2010. Es la NN que se pregona como un paso hacia delante de la vida anterior: la guapa. 

Soy catastrofista por naturaleza –bueno, mejor dicho, por las adversidades en las que he permanecido sumergida desde la más tierna infancia—. Opino, que el pasado quedará alejado de nosotros para siempre. Mejor olvidarlo y seguir la vida tal y como llegue. ¿De qué sirve pensar en que volverá algo que ya no existe? 

Más que alarmista, a veces, soy tan realista, que dejo de agradar a las personas por excesiva sinceridad. Los peces verdes siempre hemos existido. 

©Anna Genovés

Domingo veintidós de noviembre 2020

Revisado el viernes veinticinco de diciembre de 2020