PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS

PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS

Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.

¿De qué trata? Os lo explico en unas palabras…

Pasillos nocturnos es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa poética… e incluso alguna romántica.

Un tótum revolútum para amantes de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea la más perjudicada.

Reagrupar este libro me sirvió para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.

Los poemas personalizados y románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia; los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.

Os dejo una muestra que he recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.

Muchas gracias.

Pasillos nocturnos

Poemario

Anna Genovés

Asiento de la Propiedad Intelectual

09/2015/430

ISBN-10 1522923373

ISBN-13 9781522923374

La tumba, confidente de mi ensueño infinito,

(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),

en esas largas noches donde el sueño ha huido,

Dirá; ¿De qué te sirve cortesana imperfecta,

no haber sabido de lo que lloran los muertos? —

Y tu piel roerá el verme como un remordimiento.

Charles de Baudelaire

El perdón

El perdón torna pluma al yunque

hace que el rostro se relaje

y el cuerpo se limpie

que los ojos rían

y la boca silbe

que los brazos abracen

y las piernas se agiten

que el corazón lata con fuerza

y el alma tirite.

El amor vuelve

a los muertos, vivos

a los solitarios, accesibles

y a los canallas, sublimes.

Cruz

Una línea horizontal

cruzada por otra vertical

señal de la cruz

flor de cuatro brazos

y una cola

perfume de madera

nodriza del mañana

abuela del ayer

mar calmo

espuma mecida por olas

Jehová y su fuego

un ángel caído: Jezabel

senectud

discordia

ataúd de hiel.

La vela

Cierra los ojos y dibuja una curva elíptica

en la sombra de la noche

en la ventana pírrica,

sabe que las verdades la confunden:

puro almizcle.

No desea seguir cuesta abajo

entre narcisos blancos

y petunias,

prefiere subir hasta el monte

donde crecen los abetos y las flores.

Los arbustos amparan sus mañanas

el cielo diáfano la mira

entre nubes en manada

y sol de adobe,

entre girasoles cerrados

y miel de abejas.

Su simiente es la vida

su pasión la vela,

esa que surca el océano

y después se pliega,

esa que camina sobre tsunamis

y espuma en la orilla,

esa que dibujan sus ojos

mientras sueña perdida.

Beso a la muerte

Todos los días beso a la muerte

su rostro de porcelana, sus ojos verdes

su espalada curva, su cabello blondo

marmórea

risueña

inerte.

Todos los días beso a la muerte

con su carita de niña buena

que no se quiere

ingenua

despiadada

efervescente.

Todos los días beso a la muerte

la veo entre los ancianos

entre los adultos y los inocentes

pacífica

solícita

impertinente.

Todos los días beso a la muerte

a cualquier hora del día

con el Sol en el horizonte o la Luna silente

hermosa

resignada

diferente.

Todos los días beso a la muerte

entre lirios y orquídeas blancas

entre árboles o matorrales verdes

grácil

soberbia

decadente.

Todos los días beso a la muerte

me da pena su soledad

y la abrazo con ternura

sonriente

lejana

omnipotente.

Todos los días beso a la muerte

cada mañana tiene una apariencia

distinta a la anterior, a veces no la reconozco

mujer

hombre

niño

gato negro

silvestre.

Todos los días beso a la muerte

y un día caminaré con ella

atada a su guadaña con capa negra

humana

infernal

celeste.

Huele

Huele a sangre

a menstruación

a mujer viva

a persona muerta

a entrañas heridas

a útero con pena

a niños que nacen

y ancianos que marchan

a enfermos tristes

y a viejas sin nalgas.

Huele a sangre

a menstruación

a carne tierna

a piel desquebrajada

a tumbas abiertas

a huesos flexibles

a músculos rotos

a ojos ensangrentados

a muertos que hablan.

Huele a sangre

a menstruación

a dolor y calmantes

a chillidos sofocados

a vientre hinchado

a hormonas yermas

a senectud en la niebla

a juventud que llega

a flor que se abre.

Huele a sangre

a sangre seca.

Facebook

La madre de las madres; madeja que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco. Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo. Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos. Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan, aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.

Fluido

Siento el veneno en mis entrañas

un chute de morfina

que invalida mi pensar

el cielo es verde

no hay luna, no la hay

el día llegó a su cenit,

fumo un cigarrillo

sin boquilla, para no pensar.

Pero sigo ensimismado en el sol que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial. Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.

La vena bombea, la sangre mana, el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco importa, sigo con la bata verde otra hora.

La una

las dos

las tres

las cuatro

la botella se acaba y también

tu abrazo.

La muerte me

fascina. Me fascina, hermano.

Mi lengua

Mi lengua sisea dentro de tu boca buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua, degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos, deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás, antes de ser tuya. Antes de que perezca.

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Editado, también, en formato papel tapa blanda.