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Memoria perdida

Espacio de actualidad, narrativa, opinión y poesía.

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Entrevistamos a Anna Genovés autora de Las cicatrices mudas

Publicado por Anna Genovés noviembre 18, 2015

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La triscaidecafobia y el caos tenebroso

Publicado por Anna Genovés noviembre 14, 2015

Poesía Post-Simbolista

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Nada veremos

Publicado por Anna Genovés noviembre 07, 2015

Poesía Post-Simbolista

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Giggi ojos tristes

Giggi ojos tristes 🌒 Este relato nació hace más de una década. Hoy, Giggi ojos tristes vuelve a la luz con una nueva mirada, revisada con cariño y acompañada por una imagen que refleja su esencia. Porque hay relatos que no envejecen, solo esperan el momento justo para volver a ser contados. Giggi ojos tristes Ojos tristes y piel de amapola ojos infinitos y eterno final no me ayudes, no me temas ámame y sigue conmigo amigo de la verdad Cuando abrí los ojos por primera vez, los colores que vislumbré eran turbios y desvaídos, sin ápice de matices: solo tonalidades neutras y diáfanas, como si la tristeza impregnara el lugar, como si algo trágico acabara de suceder. Había muchas personas contemplándome en una lóbrega y pequeña habitación del hospital general de mi ciudad natal, iluminada únicamente por un escueto ventanuco en el lateral izquierdo. Un leve hilillo de claridad entraba a través de su crista...

El secreto del emperador

El secreto del emperador 📖 Capítulos inéditos A veces, las historias no se escriben de una vez. Se fragmentan, se esconden, se transforman. Hoy comparto con vosotros unos capítulos entreverados de “SIAH: El ojo de Dios” y “La concubina 111”. Pudieron ser de una novela o de la otra. Pero nunca llegaron a ver la luz. No son meros restos. Son piezas vivas, intensas, que merecen ser leídas. Tal vez os atrapen. Tal vez os lleven a descubrir el universo completo de los manuscritos en los que pudieron formar parte. 🏯 Primera audiencia con Qin Shi Huang Las primeras jornadas del nuevo año apenas despuntaban cuando Daniel cruzó por fin el umbral de la sala del trono. Había sido convocado por el emperador Qin Shi Huang, tras días de expectación entre los sabios y los oráculos. Desde su llegada, el pueblo murmuraba sobre aquel hombre de cabellos de fuego y ojos aguamarina. Decían que era un presagio. Un enviado. Daniel avanzó con paso firme. I...

Memorias de un futuro imperfecto

Memorias de un futuro imperfecto El futuro ha llegado por su propio camino. Ha llegado recubierto de algodones lisos... algodones que oscurecen los cuerpos, las mentes y las ilusiones como un robot viviente de infinitos colores. *** — Tiene usted razón. Creíamos haber llegado a una conclusión de lo más satisfactoria, pero mientras este punto continúe sin aclararse, no podremos descansar. Quédese un tiempo con nosotros y pensaremos en lo que debemos hacer. Después podrá marcharse, con toda nuestra ayuda. — Gracias —dijo Trevize. Isaac Asimov (Los límites de la fundación) *** Me encanta, podría leer esta novela todos los días de mi eclíptica y solitaria vida: siempre me enseñaría algo nuevo. Sabes, Isaac, has logrado inspirarme y, aunque hace varios años que no escribo, hoy, día de mi nonagésimo primer cumpleaños, voy a hacer una excepción. Voy a comenzar un diario y, en tu honor, lo...

Torres de Carne y Silicio

Torres de Carne y Silicio La niebla pútrida se arremolinaba entre los arcos corroídos de lo que alguna vez fue la Avenida de las Américas. Cada paso que daban los expedicionarios parecía despertar criaturas que no pertenecían a este mundo: cuerpos retorcidos, ojos múltiples, extremidades que se arrastraban como raíces enfermas. Salían de las grietas, de las sombras, del aire mismo. Una figura femenina se adelantó al grupo. Su nombre era Naia. De rostro curtido y mirada líquida, arrancó un cartel oxidado que colgaba de un poste inclinado. Lo leyó en voz baja, como si pronunciara un conjuro. —Avenida de las Américas —murmuró. Frente a ellos, emergía el edificio de las Torres Blancas. O lo que quedaba de él. Aún en pie, pero convertido en un cadáver arquitectónico, mostraba una grotesca mezcla de estilos: organicismo y brutalismo fusionados en una pesadilla de concreto y madera. Uno de los chaflanes estaba medio derruido, y los ba...

El apagón

El apagón Son las doce de la mañana de un lunes anormal: veintiocho de abril del año dos mil veinticinco. En Valencia es fiesta —la Pascua de San Vicente—, pero el gimnasio está a rebosar. "¡Uf…! ¡Qué mal! ¿Por qué no se han ido a comerse la mona?", me digo al entrar. Me cambio y salgo a la sala, a lo mío, a muscular. Comparto máquinas con unas pavas y, de repente, la luz se apaga. El deportivo es tan grande y tan guay que no pasa nada. Cada uno a lo suyo con las luces de emergencia. Sin embargo, el asunto seguía sin solución y los móviles tampoco funcionaban. La maquinaria eléctrica también se marchó. Los usuarios más precavidos se esfumaban, y los aguerridos allí seguíamos, en la parte donde las paredes son transparentes y entra la luz del sol. Un runrún creciente me ha hecho afinar el oído… —¿Sabes lo que ha sucedido? —pregunta alguien. A lo que un chaval ha respondido: —Se ha caído la red eléctrica e...

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