Rota

Muñeca rota estrellada contra el suelo

muñeca rota en un puñado de cestos

muñeca rota que calma la ira,

los celos, la envidia,

la locura y la mentira.


Muñeca rota, te fuiste por el sendero

y apareciste sin cuerpo

andando sola

entre cercos de rosas y narcisos

narcisos, la flor de los muertos.


Muertos, los que viven en otra onda…

Su pasión, incontrolada

su delirio, el delirio de las copas;

una de whisky

y otra de soda.


Juntas, explosión alcohólica

las venas se hinchan y el corazón

se desmorona

combustión instantánea,

combustión por la boca.


Emana la sangre que surge

la sangre que brota

de su interior ulcerado

por el desamor, la angustia

y la zozobra.


Nada sabe de su amor

nada sabe de su persona

nada sabe de este mundo de miseria,

que la ahoga

y la ahoga.



Su vida en un pañuelo,

repleto de mucosa,

su vida en un pañuelo

con sangre áspera

y vara de forja.


Le dieron fuerte…

Le dieron latigazos, golpes,

puñetazos y otras cosas…

Ella siguió caminando

absorta en sus pensamientos.


Absorta

llegó la noche

la noche que se enciende con antorcha

y nada supo del que amaba

y nada supo de su gloria.


Entró en los setos,

los setos de amapolas…

Se desvistió

y anduvo por el agua como el Nazareno

hasta que la cubrió una ola.


Seguido, otra la engulló

seguido otra penetro en su cuerpo

pero su alma era un agujero

y su corazón era ceniza

y no pudo tenerlo.


Ya se lo habían robado

y el ladrón nadaba

poseyéndolo

y el ladrón nunca volvió

y el ladrón nadó lejos.


Anna Genovés


20/10/2012

Esta composición pertenece a “Cóctel de letras”

Con S. Registro PROPIEDAD INTELECTUAL V-1825-12


Rota

by on 13:31:00
Rota Muñeca rota estrellada contra el suelo muñeca rota en un puñado de cestos muñeca rota que calma l...







TRANSPARENTE


Desliza su mano por el pomo de la puerta

Una puerta que se abre sin estar abierta

La traspasa mirando hacia arriba

Piensa que alguien la vigila

No es un hombre

No es una mujer

No es un niño

No es una niña

No es un anciano

No es una vieja rica

No es una persona

No es un ser que viva

Aunque haya sido humano

Y haya vivido, tranquila, la vida

Sale de casa y camina por la calle

Una calle turquesa que enciende su coraje

La luna es verde y el cielo lila

Las montañas son blancas

La nieve es negra y entumecida

Vive dentro de un sueño

Uno que soñó hace años

Cuando sus pupilas aún veían

Y su mente no se derretía

Ahora, vaga entre el mundo real

Y el mundo acuoso

Por el mundo vertebrado

Y por el mundo inhóspito

Sulfura sus carnes en colonia pura

Después, abre la puerta

Y la cruza




No sabe dónde está

No sabe dónde se encuentra

Sólo comprende que es un soplo de aire

Sólo comprende que es una muerta

Un ánima que vaga sin rumbo fijo

Una silueta transparente

Lo mismo que  fue en vida

Y lo es, ahora, inerte

Pupilas dilatadas, pupilas vidriosas

Exceso de alcohol y drogas

No era mujer bebedora

No amaba los estupefacientes

Un día decidió que estaba harta de verse

Sucumbió a todo lo que nunca había probado

Y dejo su cuerpo, níveo, sentado…

La encontraron hermosa y feliz

Con una sonrisa en sus labios amoratados

No sabía lo que había hecho

O quizás, lo sabía demasiado

Dijeron que estaba enajenada

Dijeron que se había matado

Poco le importaba, poco escuchó sus pecados

Deambulaba traspasando puertas,

Paredes, calzadas y vanos

Deambulaba por el mundo de los vivos

Siendo trasparente

Siendo un halo


Anna Genovés

7/11/2012

Esta composición pertenece a “Cóctel de letras”
Con S. Registro PROPIEDAD INTELECTUAL V-1825-12


TRANSPARENTE

by on 17:17:00
TRANSPARENTE Desliza su mano por el pomo de la puerta Una puerta que se abre sin estar abierta La traspas...




 







En mis ansias de escribir y de ser conocida como tal, me embarqué en un proyecto e-book “underground” de la mano del escritor-bloguero-amigo, José Manuel Vara.
El resultado, tiene la sensual portada de arriba y la tétrica contraportada de abajo, amenizada con los nombres de todos los feriantes…


Más de 400 páginas de escritura-poesía-fotografía-performance-diseños de diversas especímenes -entre ellas, yo. Buscarme por la 385...

Contribuyo con cuatro poemas oscuros –tres de ellos publicados en este blog- y uno, porno total. No sé cómo me salió… Pero, ahí está.

Dicho esto, podéis echarme tomates o lo que os dé la gana. El e-book vale su peso en chicas "indies"... Y si os preguntáis dentro de qué estilo estoy más cómoda, os diré que en el thriller-erótico o el thriller-psicokiller.

Todo llegará…



Ann@ Genovés


PD. Podéis pasarlo a quien se os antoje, para eso se ha hecho, para divulgarlo. Si no podéis abrirlo desde este enlace, intentarlo desde la columna lateral en cuentos -cliqueando en la portada- o en curiosidades.

Enlace:







DE FONDO OS DEJO A…

MUDDY WATERS PLAYS “MANISH BOY”



                                                                        










AGONÍA



Me he despertado en una cama desconocida

con los brazos cruzados por el pecho

y asidos a una armadura de blanco metal.

Oigo voces que dicen que estoy loco…Loco de verdad.

Enfundados en batas verde quirófano

no me dejan de mirar.

He vuelto a la vida…

Caronte me llevó al Hades

y antes de llegar,

me echó al agua y me dejó nadar.

Terminar con los muertos

o volver a volar.

Nadé hacia la orilla vivida y abrí los ojos...

En un lado España en otro África

y muchos porros

Me decanté por la primera

la primera, porque me dio la vida…

Ese apéndice desquebrajado

del continente más antiguo y egoísta.

Y aquí estoy de nuevo,

tras vagar por el infierno de lo incierto

y la esclavitud de la antimateria.

Mi cuerpo se ha deshecho una y mil veces

recompuesto con harapos de pieles diferentes

y de huesos endebles que lo sostienen…

Pero me resisto a morir del todo,

prefiero vivir enjaulado

que fenecer en el lodo.

Amargo, muy amargo, está mi cuerpo

siento ese sabor a hiel

que sube desde mis entrañas de muerto.

Y vomito la mierda que llevo dentro

y vomito toda mi mierda.

Me veo desde arriba, soñando que sigo vivo…

y cuando despierto, veo que he fallecido.

Y estoy muerto…

Y mi tumba no tiene lápida,

mi tumba no tiene nombre,

sólo una cruz celta cuye vértice mira al norte.

Europa, África y España, en el centro.

Diluida entre brotes de esquizofrenia

y licores de mal agüero.

Y, ¿porqué pienso que puede salvarse?

Que si yo he vuelto del Hades

ella también puede librarse.

No, me digo una y un millón de veces,

su ponzoña nos cubre a todos

no puede seguir viviendo…

Los muertos se levantan

trasformados en niños quietos,

agonía de moribundos que se van al destierro.

No sé dónde estoy, todo me da vueltas…

Mi corazón ya no late

y mi cerebro, todavía piensa,

los gusanos exhalan por mis poros…

Lloro como un niño

como un niño lloro.

Un vagabundo oscuro y sucio

que no conoce amigos.

¡Ay! ¡Qué dolor siento!

¡Ay! ¡Qué infamia la mía!

Vivir sin querer hacerlo

y morir sin vivir la vida.



Anna Genovés
07/11/2013

AGONÍA

by on 21:12:00
AGONÍA M e he despertado en una cama desconocida con los brazos cruzados por el pecho y a...