PROMO FIN DE AÑO: Libro de RELATOS Y microrrelatos sensuales ‘EROTIKA’ GRATIS


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Serie de 24 relatos carnales que finalizan con un cuento más extenso –con el mismo título que el libro— donde Adriana tiene encuentros sexuales con diferentes compañeros/as a partir de su entrada en una red de contactos para adultos.


Un libro de historias cortas para disfrutar de esa picaresca que levanta el ánimo.


Todos comienzan con una silueta de mujer y un cuarteto.


               







EROTIKA

Anna Genovés

Copyright © 2016 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Título de la edición: Erótika

Autora: Anna Genovés

Propiedad intelectual:

09/2015/427

ISBN-13: 978-1539188759

ISBN-10: 1539188752

ASIN: B01M2270Q9





1. Cara de Ángel






La belleza es un arma

de doble filo

el asesino es un Apolo

que delinque

 

Christian era tan guapo que todos le conocían por su apodo: Cara de ángel. Era hijo de una cuarterona senegalesa con sangre iraní y de un medio libanés cuyo padre había llegado a Colombia desde Dinamarca.


El chico había heredado unos preciosos ojos turquesa de mirada seráfica a lo Monty Clift; un óvalo como Fredrik Ljungberg cuando anunciaba slips Calvin Klein. Un cuerpo igual de esculpido que Brad Pitt en El club de la Lucha y una piel sedosa con un puntito de café Illy arábigo.


Un espécimen más suculento que un queso Gran Reserva de la Dehesa de Llanos. Sin embargo, el querube tenía genes depredadores.


Comenzó a delinquir a una edad temprana. Por su vasto historial policial existían todo tipo de delitos por los que cumplía condena en la cárcel de La Picota de Bogotá. Empero, Cara de ángel, sabía camelarse a todo el mundo con apenas una caída de párpados.


En comisaría había intimidado con una policía y esta había difundido sus fotografías por las redes sociales. ¡Madre mía el club de fans que tenía! Y las animaladas que le ponían las mujeres, como si nunca hubieran visto a un hombre atractivo. Ni Sandokán cuando llegó a España allá por los 70 y salieron todas las madres del Cuéntame con pancartas que decían: “Queremos un hijo tuyo”. Por lo menos, el actor hindú era todo un gentleman.


Cara de ángel superaba todas las pruebas. Había conseguido su propio trono por razones obvias. Hasta el gobierno colombiano dejó que la prensa rosa de USA entrara en prisión y lo fotografiara a cambio de untar sus bolsillos. Al final, se fugó de la penitenciaría y fue a parar a una banda criminal que operaba en la famosa colina de Los Ángeles, muy a juego con su sobrenombre.


***


Pam era una actriz decadente. A sus 44 años nadie le ofrecía un papel en TV y menos en la gran pantalla. Pese a ello, vivía en una lujosa mansión de Hollywood. No obstante, como tantas estrellas venidas a menos, estaba más sola que la una.


Una corte de siervos amenizaba sus días embalsamados en champagne y Beluga. Reían sus gracias, esnifaban cocaína y follaban como locos. Después, cada uno volvía a su cuchitril de oro y diamantes de sangre.


La servidumbre recogía los excesos de las orgías, mientras ella dormitaba repleta de barbitúricos con un antifaz de colágeno y diversos vibradores: los coleccionaba por si en algún momento se terciaba utilizarlos.


Esa noche, sus caprichos la habían mantenido como una espectadora VIP: voyeur de luxe. Le apetecía un totum revolutum de cuerpos gimiendo. Era feliz viendo cómo goteaban las vaginas repletas de semen y cómo lo machitos del celuloide se fornicaban unos a otros.


Al final, había conseguido formar un trenecito en el salón de su excelsa residencia. Esfínteres ligados por las vergas de sus vecinos. Cuando acabó la bacanal, se retiró a sus aposentos privados. Dormía profundamente cuando escuchó a su chihuahua albino ladrar.


–Tarzán –dijo soñolienta—. Ya sé que te he dejado fuera de la habitación. Hoy quiero dormir sola.


Pero no pudo conciliar el sueño.


Se dispuso a introducirse un vibrador de última generación con secreción seminal y turbo orgasmo de Victoria Secret –una colección muy cool que la celebrity vendía en exclusiva a sus íntimos—. No obstante, tras acariciar sus labios vulvares y sentirse húmeda. Los chillidos de Tarzán la desorientaron. Se puso la bata de satén con cristales de Swarovski y salió al pasillo. Al abrir la puerta, descubrió al primoroso chucho con el cuello roto. Cubrió su boca para no chillar. La sombra de un hombre encapuchado husmeaba por el despacho de la caja fuerte.


Pam regresó a su cuarto, sigilosa. Minutos después, volvió a salir y se deslizo, agazapada, hasta la estancia inferior.





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PROMO: El legado de la rosa negra GRATIS


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El Legado de la Rosa Negra

Anna Genovés

Copyright © 2014 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Título de la edición: El Legado de la Rosa Negra

Autora: Anna Genovés

Corrección: Jon Alonso

Presentación: Anna Genovés

Asiento Propiedad Intelectual 09/2014/2483

ISBN: 1507697694

ISBN-13: 978-1507697696




Se parecía a esas aventuras fantásticas

que sólo los dioses y los héroes

son dignos de protagonizar.

Victoria Holt

 


Ahora que la granada de la madurez platea mis sienes, y que el tapiz de la hermosura comienza a desprenderse de mi cuerpo, he decidido escribir la gran aventura de mi vida; remarcando el fantástico episodio acaecido en mi juventud, tal como la recuerdo. Es tan romántica que me perece imposible haber sido la protagonista de esta sorprendente historia. Pero lo fui.

 

Dicen que los hechos, sobre el papel, se hacen más certeros. Quizás sea la única forma de vigorizar esta memoria marchita antes que el árido viento del desierto cubra mis palabras y las convierta en arena malograda. Mi debilidad siempre fueron los polígonos. Sobre todo, los de tres lados: los triángulos. Y todo en esta vida tiene una explicación…

 

Mi padre se llamaba Alejo y era el sexto hijo de la quinta mujer de un señorón gallego. Vino al mundo con demasiados hermanos a cuestas; tan sólo heredó el apellido y una buena educación. Al enamorarse de mamá, pensó en emigrar a una región más próspera. Madre se llamaba Rosalía y era de origen humilde. Al conocer a papá, un pretendiente galante y de ojos aguamarina, cayó rendida a sus pies. Se convirtió en el príncipe de sus sueños. A los pocos meses de conocerse, se casaron y emigraron al Levante peninsular. De inmediato, quedó encinta.

 

Padre consiguió trabajo en una fábrica de maderas limítrofe al puerto marítimo de la capital del Turia. Todo iba viento en popa hasta que Rosalía falleció tras una pulmonía. El sepelio reunió a gran parte de la familia gallega. La abuela permaneció varios meses con nosotros e intercedió para que Marina ―una de mis tías— se ocupara de mí.

 

El tiempo pasaba tan deprisa como la suave y cálida brisa de principios de otoño. El esfuerzo sobrehumano de Alejo comenzó a dar sus frutos. Aunque tuvo un elevado costo; el pobre apenas disponía de tiempo libre. Por las mañanas trabajaba en la fábrica y por las tardes, en un taller de ebanistería. Nunca se quejaba porque era feliz viéndome crecer. Con los años, la fascinación fue recíproca. Llegué a idolatrarlo como si fuera el epicentro del Cosmos.

 

Mi escolarización fue temprana; igual que mis habilidades describiendo historietas que inventaba día a día. Alejo creía en mí y decidió matricularme en un colegio de pago donde trabajaba la tía Marina: Las Hermanas Salesianas. En septiembre de 1975, con uniforme de cuadros príncipe de Gales y babero de rayas azules, comencé entusiasmada la nueva etapa educativa. Todas las jornadas, regresaba a casa con una sonrisa y nueva aventura que contar.

 

Con este cambio, Alejo ganó un ápice de libertad que dedicó a su hobby: la egiptología. Era su amante público desde la infancia. Mi abuelo le había mencionado un cuento sobre el país de los triángulos y, desde entonces, había devorado tantos libros sobre Egipto que se había convertido en un especialista. Siempre albergó la esperanza de visitarlo. A los siete años comencé a imitarlo. Leía y guardaba todos los artículos sobre aquella Civilización Milenaria. En mi doceavo aniversario, me llevó al Cine Xerea a ver Faraón, de Jerzy Kawalerowicz –film de 1966 que refleja sabiamente el poder de los distintos estamentos sociales egipcios durante el Imperio Nuevo—. Nunca lo olvidaré. Ese día decidí ser arqueóloga. Estaba tan segura de conseguirlo que inventé un juego para ser intrépida en las excavaciones subterráneas. Nuestra vivienda tenía pasillos largos; cuando papá se quedaba dormido con una novela de Estefanía entre sus manos, recorría toda la casa a oscuras. Una noche se despertó y descubrió mi pasatiempo. Pero en vez de reñirme aplaudió mi esfuerzo: «Eva Lagos de Ulloa, llegarás lejos, muy lejos. Lo presiento» –dijo sonriendo.











PROMO DOBLE: Tinta amarga y Las cicatrices mudas, GRATIS


Descarga e-book GRATIS hasta el miércoles veintidós de dciembre: Tinta amarga y Las cicatrices mudas. También están editadas en formato papel.



Enlaces…


 

TINTA  AMARGA


 

LAS  CICATRICES MUDAS 



 


 

Tinta amarga

 

 

Copyright © 2014 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

1ª Edición: mayo 2014

Título: Tinta amarga

Serie: Thriller neo-noir (volumen 1)

Autora: Anna Genovés

Prólogo: José Luis Moreno-Ruíz

Portada: Anna Genovés

ASIN: B00KE8KE1I

A. P. intelectual: 09/2015/425

 

 

"También Emma hubiese querido,

huyendo de la vida, evaporarse en un abrazo".

Gustav Flaubert

Madame Bovary

 

 

1

Vera Carmona era una mujer en la plenitud de la vida, rodeada de una aureola salvaje: una hembra de buen ver que atraía a los machos como la miel a los abejorros. Daba esa caída de la hermosa Raquel Welch de En busca del fuego. Divorciada desde hacía tres años, su pose era robótica; coleccionaba affaires amorosos como si fueran trofeos. Unos por placer, otros por obligación. Ser agente del CESID traía consigo demasiadas exigencias. En 2002, la unidad se reorganizó y pasó a llamarse CNI. A partir de ese instante, comenzó su andadura como infiltrada en una misión de rango internacional llamada Operación Tatuador. Para quienes la conocían en su devenir cotidiano, seguía siendo una madre coraje a cargo de una adolescente precoz y una sexagenaria. Picoteaba en todas las empresas andaluzas que necesitaban una diseñadora gráfica para sobrevivir.

Julio fue especialmente caluroso. Sevilla parecía una pasarela de tuberías llenas de agua caliente encima de un géiser islandés. En cualquier momento, la Giralda podía derretirse como una chocolatina en el bolsillo de una estudiante de primaria. Los viandantes buscaban sombra y botellines de agua con la que calmar su sed. Hacía mucho tiempo que no se conocía una ola de calor tan sofocante. Quizás esa atmósfera de bochorno, fue lo que hizo recapitular a Vera. Sabía que nada volvería a ser como antes. Dos cosas habían cambiado para siempre en su vida: primero, iba a moverse en un terreno farragoso donde un error podía resultar letal. Segundo, había descubierto que su pasado era más turbio que un buen Godello.

La canícula producía un efecto luminoso, entre el tono ambarino y el naranja chillón de un atardecer en el parque de María Luisa. El maldito calor te dejaba sin tensión ni ritmo. Las axilas de los que se aventuraban a recorrer las calles transpiraban como las de un carpintero a pleno rendimiento en su taller de Triana. Vera caminaba viendo espejismos en cada uno de los geranios que adornaban sus balcones. Se había levantado con el pie izquierdo e iba maldiciendo su mala estrella. La vida era más compleja de lo que parecía. No todo era comer, dormir, trabajar, divertirse o hacer el amor. Había mucho más. 

 

 









Las cicatrices mudas

 

 

Copyright © 2015 Anna Genovés

Todos los derechos reservados a su autora

Autora: Anna Genovés

Título: Las cicatrices mudas

Serie: Thriller neo-noir (volumen 2)

Propiedad Intelectual

V ― 489 ― 14

ISBN-10: 1517129850

ISBN-13: 978-1517129859

ASIN: B014OGOI3K

 

 

 

 

«La guerra es la mejor escuela del cirujano».

Hipócrates

 

 

Tania Pérez está mirando la excelsa panorámica de Doha desde el ático de la suite privé del Doha Marriott Hotel. Las cortinas están recogidas y una luna mayestática ilumina el golfo Pérsico; los yates del puerto deportivo, los rascacielos iluminados, y, en el fondo lejano e invisible donde solo su imaginación reside, la antigua Persia. Desde el sur de Irán, traza una línea imaginaria y recta que atraviesa Pakistán e India hasta llegar a China. Con los pensamientos centrados en el lejano Oriente, se enciende un Virginia Slim, y se recuesta sobre el confortable diván de brocado grana. Un folio de tonalidad cáscara de huevo con el encabezado del hotel, junto a una estilográfica Marte de Omas, reposan sobre sus piernas. Las volutas de humo se convierten en pequeños círculos que ascienden hasta el techo. Cuando acaba el pitillo, coge la pluma y comienza a escribir una carta:

 

Madre:

Espero que estés bien, aunque desconozco por qué te lo pregunto, siempre me contestas: «Mejor que nunca, hija.» Nunca me lo creo, claro. Bueno, tú misma. Estoy entrado en una fase vital; ciertamente, he decidió retirarme. El CNI me ha propuesto que sea instructora de los nuevos cachorros, pero necesito un cambio radical... En unas semanas, regresaré a España. La última fase de la misión que tú comenzaste en Sevilla, está a punto de finalizar en Qatar. Estoy segura que la península arábiga es solo una pieza del gran puzle que mueve el tráfico ilegal desde el Pacífico al Mediterráneo. Y desde nuestro país, al resto del mundo. La Operación Tatuador seguirá en China bajo el nombre de Operación Dragón u OD, ya sabes que siempre utilizamos acrónimos para mencionarlas. Pero yo no estaré implicada. Enviarán a otro agente al verdadero centro neurálgico: Shanghái. Desde esa monstruosa ciudad, se manejan todos los hilos.

Por otro lado, ya sabrás que me he separado. Mi ex marido es solo un vividor adicto a la cocaína, el alcohol y, cómo no, a las jovencitas; ambas sabíamos que era un matrimonio de convencía ex profeso para vigilar Qatar de cerca. Sea como fuere, he vivido a cuerpo de reina en un país sexista y ultra religioso, que únicamente mira a Occidente para su conveniencia: somos los idiotas que les proporcionamos algo más del 10% del producto interior bruto en turismo. Además, los cataríes son depravados y pretensiosos: los amos del petróleo; no los aguanto. No hace falta que me preguntes si he visto algún miembro yihadista entre los círculos aristocráticos en los que me he movido. La respuesta es rotunda: no.

 

De repente, suena el móvil de Tania. Al mirar el número, tuerce el morro: responde al nombre de Lucía Bvlgari, pero en realidad, es el CNI. Minutos después, recoge sus enseres y se marcha de la suite. Guarda la carta sin acabar en un compartimento especial donde está la copia del diario de su madre, y otras notas: todas destinadas a su progenitora. Mensajes comprometidos que un agente secreto nunca debería redactar. Ella lo ha hecho, pero nunca las ha enviado.

 

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Con esta frase defino a la prota –Vera Carmona—, una espía implacable y muy hermosa 😊











 




PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS

 


Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.  

 


¿De qué trata? Os lo explico en unas palabras…

 


Pasillos nocturnos es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa poética… e incluso alguna romántica.


Un tótum revolútum para amantes de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea la más perjudicada. 


Reagrupar este libro me sirvió para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.


Los poemas personalizados y románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia; los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.


Os dejo una muestra que he recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.


Muchas gracias.



 



Pasillos nocturnos

Poemario

 

  

Anna Genovés

 

 

Copyright © 2015 Anna Genovés

Asiento de la Propiedad Intelectual

09/2015/430

ISBN-10 1522923373

ISBN-13 9781522923374

 

 

 

La tumba, confidente de mi ensueño infinito,

(porque la tumba siempre comprenderá al poeta),

en esas largas noches donde el sueño ha huido,

Dirá; ¿De qué te sirve cortesana imperfecta,

no haber sabido de lo que lloran los muertos? —

Y tu piel roerá el verme como un remordimiento.

 

Charles de Baudelaire

 

 

 

El perdón

El perdón torna pluma al yunque

hace que el rostro se relaje

y el cuerpo se limpie

que los ojos rían

y la boca silbe

que los brazos abracen

y las piernas se agiten

que el corazón lata con fuerza

y el alma tirite.

El amor vuelve

a los muertos, vivos

a los solitarios, accesibles

y a los canallas, sublimes.

 



Cruz

Una línea horizontal

cruzada por otra vertical

señal de la cruz

flor de cuatro brazos

y una cola

perfume de madera

nodriza del mañana

abuela del ayer

mar calmo

espuma mecida por olas

Jehová y su fuego

un ángel caído: Jezabel

senectud

discordia

ataúd de hiel.

 

 

 

 

La vela

Cierra los ojos y dibuja una curva elíptica

en la sombra de la noche

en la ventana pírrica,

sabe que las verdades la confunden:

puro almizcle.

No desea seguir cuesta abajo

entre narcisos blancos

y petunias,

prefiere subir hasta el monte

donde crecen los abetos y las flores.

Los arbustos amparan sus mañanas

el cielo diáfano la mira

entre nubes en manada

y sol de adobe,

entre girasoles cerrados

y miel de abejas.

Su simiente es la vida

su pasión la vela,

esa que surca el océano

y después se pliega,

esa que camina sobre tsunamis

y espuma en la orilla,

esa que dibujan sus ojos

mientras sueña perdida.

 



Beso a la muerte

Todos los días beso a la muerte

su rostro de porcelana, sus ojos verdes

su espalada curva, su cabello blondo

marmórea

risueña

inerte.

Todos los días beso a la muerte

con su carita de niña buena

que no se quiere

ingenua

despiadada

efervescente.

Todos los días beso a la muerte

la veo entre los ancianos

entre los adultos y los inocentes

pacífica

solícita

impertinente.

Todos los días beso a la muerte

a cualquier hora del día

con el Sol en el horizonte o la Luna silente

hermosa

resignada

diferente.

Todos los días beso a la muerte

entre lirios y orquídeas blancas

entre árboles o matorrales verdes

grácil

soberbia

decadente.

Todos los días beso a la muerte

me da pena su soledad

y la abrazo con ternura

sonriente

lejana

omnipotente.

Todos los días beso a la muerte

cada mañana tiene una apariencia

distinta a la anterior, a veces no la reconozco

mujer

hombre

niño

gato negro

silvestre.

Todos los días beso a la muerte

y un día caminaré con ella

atada a su guadaña con capa negra

humana

infernal

celeste.

 



Huele

 

Huele a sangre

a menstruación

a mujer viva

a persona muerta

a entrañas heridas

a útero con pena

a niños que nacen

y ancianos que marchan

a enfermos tristes

y a viejas sin nalgas.

Huele a sangre

a menstruación

a carne tierna

a piel desquebrajada

a tumbas abiertas

a huesos flexibles

a músculos rotos

a ojos ensangrentados

a muertos que hablan.

Huele a sangre

a menstruación

a dolor y calmantes

a chillidos sofocados

a vientre hinchado

a hormonas yermas

a senectud en la niebla

a juventud que llega

a flor que se abre.

Huele a sangre

a sangre seca.




 


Facebook

La madre de las madres; madeja que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco. Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo. Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos. Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan, aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.

 



Fluido

Siento el veneno en mis entrañas

un chute de morfina

que invalida mi pensar

el cielo es verde

no hay luna, no la hay

el día llegó a su cenit,

fumo un cigarrillo

sin boquilla, para no pensar.

Pero sigo ensimismado en el sol que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial. Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.

La vena bombea, la sangre mana, el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco importa, sigo con la bata verde otra hora.

La una

las dos

las tres

las cuatro

la botella se acaba y también

tu abrazo.

La muerte me

fascina. Me fascina, hermano.

 



Mi lengua

Mi lengua sisea dentro de tu boca buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua, degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos, deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás, antes de ser tuya. Antes de que perezca.

 

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De cerca

 



He visto a la muerte de cerca,

De cerca la he visto.

 


La he tenido en mi cama

Y le he dicho: no me quedo contigo.

 


Ve a lugares desiertos

Donde la tierra sucumbe.

 


Donde los gritos de los muertos

Son mudos

Y los llantos de los niños se han ido.

 


Donde la vida no existe

Y tu hoz, tirita.

 


Demasiadas almas

Bajo tu rostro vacío,

Demasiados hombres, mujeres y niños.

 


Deja a este mundo que perece

Solo con su desdicha.

 


Solo como quien nace y muere

No necesitamos tu ira.

 


Aléjate del mar, del aire,

De la tierra y del fuego,

Te exiliamos de nuestras vidas.

 


Arrastra a la enfermedad

Esa cruz invertida que nos mina.

 


Que arranca las entrañas antes de tiempo

Que muerde nuestros cuerpos

Y nos quita la alegría.

 

 


©Anna Genovés

Ocho de diciembre de 2021





Postcard





De cerca

by on 17:17:00
  De cerca   He visto a la muerte de cerca, De cerca la he visto.   La he tenido en mi cama Y le he dicho: no me quedo contigo. ...

 







Lost 11-21

 


Todos los domingos un grupo de escritores amateur se reúne –vía telemática— para escribir relatos encadenados. Eligen un tema y comienzan la historia. Las reglas del juego hacen posible que, cada semana, sea uno el que comience a narrar un máximo de ciento cincuenta palabras que seguirán sus compañeros, por turnos.


El grupo se llama Lost por el mero hecho de recoger a seis personas desempleadas que ni tan siquiera se conocen; los contactos surgieron a partir de Instagram. Saben del vecino los datos personales que se han enviado y unos selfis para verse las caras. Sin embargo, para el grupo, han elegido usar unos avatares relacionados con sus personalidades. Así pues, tenemos a un hípster, una pija, un liberal, una lesbiana, un jubilado y una mamá.


Esta jornada, el tema se centrará en María y Lucas –dos supervivientes de un accidente aéreo que aparecen en una isla desierta—. Junto a ellos, una caja de cervezas, un espejo de tocador, un frigorífico con alimentos, un baúl lleno de libros, algunas prendas de vestir y un perro.


Por orden y siguiendo los parámetros marcados, un cuarto de hora después El hípster inicia el principio del cuento…








 

HÍPSTER

 

María y Lucas aparecen en una isla boqueando como peces. A lo lejos, los restos de un Boing 747 humeante, desaparecen en el piélago grisáceo y profundo. Lucas se acerca a la chica, la reclina en sus muslos:


–¿Estás bien? –pregunta zarandeándola.


La joven tose repetidas veces.


–Creo que sí. ¿Qué ha sucedido, no recuerdo nada…?


–No te acuerdas de haber tomado un avión?


–Bueno, de eso sí, mi asiento estaba en la cola. Había muchos movimientos y me quedé adormilada… –de repente, se tapa la boca y chilla desesperadamente.


–Tranquila. Llora todo lo que necesites –Lucas la consuela.


Ha comprendido que la pobre chica ha recordado la explosión que precedió al accidente; cuando se abrió un boquete en el lateral del ala izquierda y el avión cayó al océano en picado. Seguramente se imagina el resto…

 

 

PIJA

 

Unas semanas más tarde, el escenario ha cambiado por completo y la pareja ha intimidado. El amor ha irrumpido en la isla y la vida es, tal cual, la película de El lago azul.


Pese a que están mucho más delgados, han tenido la suerte de encontrar comida flotando por el agua o varada en la arena. La piel está curtida y la ropa hecha girones. Sin embargo, se aman y han hecho una cabaña donde pasan las noches.


–María, corre. Escucho un motor.


–Ya voy Lucas.


Se ponen la mano sobre los ojos y miran hacia el firmamento zafiro que se abre ante ellos. No obstante, pasados unos minutos… el único sonido que oyen, son las olas rompiendo en la orilla.


–Si este es nuestro fin que sea como en las películas de antaño –sugiere Lucas.


Inmediato, abraza a María y la besa con la ferviente pasión de un galán de los 20.

 

 

LIBERAL

 

Una tarde, una luz fulgurante, aparece en el firmamento; cuando se acerca, ven que es una nave extraterrestre. La abducción de ambos es casi inmediata. Dentro, les esperaban unos seres extraordinarios –altos y flexibles— de ojos rasgados como Akenatón y cráneos similares al de Nefertiti que les cuentan la verdadera historia de la raza humana.


La pareja descubre que los humanos son hijos de un linaje superior que vivía en el exterior del universo conocido. Cuando hombres y mujeres se hicieron avariciosos y rencorosos, los abandonaron, aunque siguieron vigilando la evolución de sus engendros terrícolas.


Tras analizar sus ADN y sus buenos sentimientos, los devuelven a la isla con provisiones suficientes para subsistir toda una vida al margen de las sociedades desarrolladas.


Cinco minutos más tarde, la pareja despierta en la choza y cree haber tenido un sueño. Empero, encuentran las provisiones necesarias para no preocuparse en mucho tiempo.



 

LESBIANA

 

Días más tarde, otro avión colisiona y rescatan a los supervivientes: tres chicas y un hombre joven.


De inmediato, congenian y se ayudan mutuamente. Les enseñan a sobrevivir con lo que tienen y los frutos isleños: la comida se raciona concienzudamente. Los animan cuando hace falta y los acurrucan cuando necesitan amor. Como resultado, las parejas fluyen… El recién llegado se empareja con Lucas que siempre había sido bisexual, y, las tres chicas nuevas y María, forman una familia polisexual que se apareja entre ellas o con los mozos de la isla.


La felicidad reina en el grupo hasta que, dos de las chicas, deciden no compartir cama con el resto porque se han enamorado de verdad y son monógamas.


Meditan y una de las hembras –oriunda de polinesia— ejerce de sacerdotisa y las casa al estilo de sus ancestros. Celebran una gran fiesta y se emborrachan con cerveza.  


                                                                                           

JUBILADO

 

Pasan los años y siguen en el islote viviendo en núcleo tribal. El matrimonio de lesbianas se deshace y, como era obvio, Lucas vuelve con María. El hombre joven, hace su nido de amor con Luisa –una de las chicas del segundo accidente que, encima era su mujer—. Lo habían mantenido en secreto porque en el momento de la colisión, estaban enfadados y, después, se acoplaron a lo que vino.


Si bien, no estaban a gusto con sus vivencias, ya que, lo que había comenzado como un cuento de hadas, había terminado como Sodoma y Gomorra. Claro, ellos, como parte de los recién llegados, tuvieron que amoldarse a lo que, los más castizos –Lucas y María— decidían. Estaba feo llevarle la contraria a los jefes.


Las otras dos mujeres vivieron la existencia como anacoretas y célibes que practicaban la fe y rezaban.


No hubo embarazos y el perro murió.


 

MAMÁ

 

Las labores de rescate de ambos aviones, se dio por cerrado y tanto fallecidos como supervivientes, pasaron al cajón de los desaparecidos hasta que, en la década posterior –en una playa lejana— un niño encontró una botella con un mensaje dentro.


El chiquillo intentó sacarlo, pero no pudo y se la dio a su papá, quien más docto por la edad, consiguió sustraerlo y leer su contenido: «Escribo este mensaje como última superviviente de los dos Boing que se estrellaron en una playa desierta del Pacífico en el año dos mil once. Solo seis personas lo logramos. Vivimos un tiempo como pudimos hasta que escaseó el alimento y empezamos a morir. A falta de comida, comenzamos a descarnar a los muertos. Al final solo quedaba yo y me comí a mí misma hasta que tuve uso de razón. Una mamá sin hijos a los que acunar no sirve de nada».

 

 

@Anna genovés

Escrito el domingo diecisiete de enero de 2021

Revisado el domingo veintiocho de noviembre de 2021

 


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