PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS
Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.
¿De qué trata? Os lo explico en
unas palabras…
Pasillos nocturnos
es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas
escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son
post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa
poética… e incluso alguna romántica.
Un tótum revolútum para amantes
de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude
ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría
poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea
la más perjudicada.
Reagrupar este libro me sirvió
para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.
Los poemas personalizados y
románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia;
los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.
Os dejo una muestra que he
recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los
que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.
Muchas gracias.
Pasillos nocturnos
Poemario
Anna Genovés
Copyright © 2015 Anna
Genovés
Asiento de la
Propiedad Intelectual
09/2015/430
ISBN-10 1522923373
ISBN-13 9781522923374
La tumba, confidente
de mi ensueño infinito,
(porque la tumba
siempre comprenderá al poeta),
en esas largas
noches donde el sueño ha huido,
Dirá; ¿De qué te
sirve cortesana imperfecta,
no haber sabido de
lo que lloran los muertos? —
Y tu piel roerá el
verme como un remordimiento.
Charles de
Baudelaire
El perdón
El perdón torna pluma
al yunque
hace que el rostro se
relaje
y el cuerpo se limpie
que los ojos rían
y la boca silbe
que los brazos
abracen
y las piernas se
agiten
que el corazón lata
con fuerza
y el alma tirite.
El amor vuelve
a los muertos, vivos
a los solitarios,
accesibles
y a los canallas,
sublimes.
Cruz
Una línea horizontal
cruzada por otra
vertical
señal de la cruz
flor de cuatro brazos
y una cola
perfume de madera
nodriza del mañana
abuela del ayer
mar calmo
espuma mecida por
olas
Jehová y su fuego
un ángel caído:
Jezabel
senectud
discordia
ataúd de hiel.
La vela
Cierra los ojos y
dibuja una curva elíptica
en la sombra de la
noche
en la ventana
pírrica,
sabe que las verdades
la confunden:
puro almizcle.
No desea seguir
cuesta abajo
entre narcisos
blancos
y petunias,
prefiere subir hasta
el monte
donde crecen los
abetos y las flores.
Los arbustos amparan
sus mañanas
el cielo diáfano la
mira
entre nubes en manada
y sol de adobe,
entre girasoles
cerrados
y miel de abejas.
Su simiente es la
vida
su pasión la vela,
esa que surca el
océano
y después se pliega,
esa que camina sobre
tsunamis
y espuma en la
orilla,
esa que dibujan sus
ojos
mientras sueña
perdida.
Beso a la muerte
Todos los días beso a
la muerte
su rostro de
porcelana, sus ojos verdes
su espalada curva, su
cabello blondo
marmórea
risueña
inerte.
Todos los días beso a
la muerte
con su carita de niña
buena
que no se quiere
ingenua
despiadada
efervescente.
Todos los días beso a
la muerte
la veo entre los
ancianos
entre los adultos y
los inocentes
pacífica
solícita
impertinente.
Todos los días beso a
la muerte
a cualquier hora del
día
con el Sol en el
horizonte o la Luna silente
hermosa
resignada
diferente.
Todos los días beso a
la muerte
entre lirios y
orquídeas blancas
entre árboles o
matorrales verdes
grácil
soberbia
decadente.
Todos los días beso a
la muerte
me da pena su soledad
y la abrazo con
ternura
sonriente
lejana
omnipotente.
Todos los días beso a
la muerte
cada mañana tiene una
apariencia
distinta a la
anterior, a veces no la reconozco
mujer
hombre
niño
gato negro
silvestre.
Todos los días beso a
la muerte
y un día caminaré con
ella
atada a su guadaña
con capa negra
humana
infernal
celeste.
Huele
Huele a sangre
a menstruación
a mujer viva
a persona muerta
a entrañas heridas
a útero con pena
a niños que nacen
y ancianos que
marchan
a enfermos tristes
y a viejas sin
nalgas.
Huele a sangre
a menstruación
a carne tierna
a piel desquebrajada
a tumbas abiertas
a huesos flexibles
a músculos rotos
a ojos ensangrentados
a muertos que hablan.
Huele a sangre
a menstruación
a dolor y calmantes
a chillidos sofocados
a vientre hinchado
a hormonas yermas
a senectud en la
niebla
a juventud que llega
a flor que se abre.
Huele a sangre
a sangre seca.
Facebook
La madre de las madres; madeja
que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no
somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados
que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos
exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco.
Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo.
Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo
respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos.
Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y
sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro
secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos
rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos
cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de
agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la
muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El
amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan,
aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.
Fluido
Siento el veneno en mis entrañas
un chute de morfina
que invalida mi pensar
el cielo es verde
no hay luna, no la hay
el día llegó a su cenit,
fumo un cigarrillo
sin boquilla, para no pensar.
Pero sigo ensimismado en el sol
que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial.
Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo
de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no
ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.
La vena bombea, la sangre mana,
el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones
lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco
importa, sigo con la bata verde otra hora.
La una
las dos
las tres
las cuatro
la botella se acaba y también
tu abrazo.
La muerte me
fascina. Me fascina, hermano.
Mi lengua
Mi lengua sisea dentro de tu boca
buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu
piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira
en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre
lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para
saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua,
degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El
mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero
reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan
clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi
lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son
atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y
perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos,
deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus
caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si
quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás,
antes de ser tuya. Antes de que perezca.
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