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Memoria perdida

Espacio de actualidad, narrativa, opinión y poesía.

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Boticarias, padrinos y otras hierbas...

Publicado por Anna Genovés mayo 25, 2014

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Nací

Publicado por Anna Genovés mayo 17, 2014

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Blanco muerte

Publicado por Anna Genovés mayo 04, 2014

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Derrama tu elixir

Publicado por Anna Genovés mayo 01, 2014

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Invitation

Publicado por Anna Genovés abril 20, 2014

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El juicio final

Publicado por Anna Genovés abril 05, 2014

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Azul

Publicado por Anna Genovés marzo 25, 2014

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Rojo, blanco, negro y gris

Publicado por Anna Genovés marzo 19, 2014

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La verdadera Pulgarcita

La verdadera Pulgarcita Flor que pierdes tus hojas a cada instante del día, ausente del peligro que te rodea y que acabará con tu vida. Carmela siempre había deseado tener una niña de cabellos trigueños, una niña preciosa que endulzara su acostumbrada e insípida vida. Era creyente, y parece ser que los querubines celestes le otorgaron su pretendida aspiración. Un cálido día de primavera temprana, cuando los almendros piaban floridos como perlas nacaradas, su preciada muñequita nació. Era un bebé diminuto y agraciado, con ojos verde oliva, piel sonrosada y hermosa cabellera dorada. Carmela, recordando sus cuentos de niña, decidió llamarla “Pulgarcita”. Cuando la pequeña comenzó a ir al jardín de infancia, su estrafalario nombre le acarreó verdad...

Torres de Carne y Silicio

Torres de Carne y Silicio La niebla pútrida se arremolinaba entre los arcos corroídos de lo que alguna vez fue la Avenida de las Américas. Cada paso que daban los expedicionarios parecía despertar criaturas que no pertenecían a este mundo: cuerpos retorcidos, ojos múltiples, extremidades que se arrastraban como raíces enfermas. Salían de las grietas, de las sombras, del aire mismo. Una figura femenina se adelantó al grupo. Su nombre era Naia. De rostro curtido y mirada líquida, arrancó un cartel oxidado que colgaba de un poste inclinado. Lo leyó en voz baja, como si pronunciara un conjuro. —Avenida de las Américas —murmuró. Frente a ellos, emergía el edificio de las Torres Blancas. O lo que quedaba de él. Aún en pie, pero convertido en un cadáver arquitectónico, mostraba una grotesca mezcla de estilos: organicismo y brutalismo fusionados en una pesadilla de concreto y madera. Uno de los chaflanes estaba medio derruido, y los balcones de...

Trato sangriento

Ilustración inspirada en el relato “Trato sangriento” de Anna Genovés. Halloween en Longest Ville. 🩸 Trato sangriento Locura o banalidad. Miedo a lo desconocido o fatalidad. Las hermanas de la muerte. La mentira y la verdad. El treinta y uno de octubre de 1999, en Longest Ville, se preparaba Halloween como cada año desde la fundación de la villa. Los padres recorrían los pasillos del supermercado —carritos de compra hasta los topes— con listas interminables. Las madres decoraban los hogares con ristras de calaveras, arañas, monstruos, calabazas… y ultimaban los disfraces de su progenie. Los niños comían golosinas y trazaban el recorrido nocturno del “truco o trato”. Todos estaban felices. La localidad era de ensueño: sus sesenta y seis calles formaban cuadrículas perfectas, rectas como vigas de hierro colado. Los extremos, colmados por rotondas de césped y flores. Además, contaba con centro comercial, cine, sala de fiestas, cafeterías, tiendas de todo ti...

Giggi ojos tristes

Giggi ojos tristes 🌒 Este relato nació hace más de una década. Hoy, Giggi ojos tristes vuelve a la luz con una nueva mirada, revisada con cariño y acompañada por una imagen que refleja su esencia. Porque hay relatos que no envejecen, solo esperan el momento justo para volver a ser contados. Giggi ojos tristes Ojos tristes y piel de amapola ojos infinitos y eterno final no me ayudes, no me temas ámame y sigue conmigo amigo de la verdad Cuando abrí los ojos por primera vez, los colores que vislumbré eran turbios y desvaídos, sin ápice de matices: solo tonalidades neutras y diáfanas, como si la tristeza impregnara el lugar, como si algo trágico acabara de suceder. Había muchas personas contemplándome en una lóbrega y pequeña habitación del hospital general de mi ciudad natal, iluminada únicamente por un escueto ventanuco en el lateral izquierdo. Un leve hilillo de claridad entraba a través de su cristalera y,...

El apagón

El apagón Son las doce de la mañana de un lunes anormal: veintiocho de abril del año dos mil veinticinco. En Valencia es fiesta —la Pascua de San Vicente—, pero el gimnasio está a rebosar. "¡Uf…! ¡Qué mal! ¿Por qué no se han ido a comerse la mona?", me digo al entrar. Me cambio y salgo a la sala, a lo mío, a muscular. Comparto máquinas con unas pavas y, de repente, la luz se apaga. El deportivo es tan grande y tan guay que no pasa nada. Cada uno a lo suyo con las luces de emergencia. Sin embargo, el asunto seguía sin solución y los móviles tampoco funcionaban. La maquinaria eléctrica también se marchó. Los usuarios más precavidos se esfumaban, y los aguerridos allí seguíamos, en la parte donde las paredes son transparentes y entra la luz del sol. Un runrún creciente me ha hecho afinar el oído… —¿Sabes lo que ha sucedido? —pregunta alguien. A lo que un chaval ha respondido: —Se ha caído la red eléctrica e...

Huesitos a tutiplén

Huesitos a tutiplén Huesitos a tutiplén Los millonarios y sus excentricidades los sirvientes y su conformismo cada uno en su mundo cada uno es lo que es Marcel es una millonaria francesa excéntrica y caprichosa, descendiente directa de una familia aristocrática de la ciudad de Mulhouse. Esteticohólica; la última vez que visitó a su cirujano plástico le dijo que quería ser Nefertiti. Y, ahí está, convertida en el plagio actual de la mítica reina. Desde hace unas horas, se prepara para el party más cool del Carnaval de la ciudad en su Villa Berninger-Knopf de estilo Art Nouveau sita en el barrio residencial de Rebberg. Nadie la ha visto con su nuevo rostro. La crème de la crème francesa adicta al Bótox y a los estiramientos anotados en sus iPhone 16 Pro Max como fueran la lista de la compra, están al quite. No faltará nadie. El palacete está decorado en color púrpura y oro con banderas, guirnaldas y otros adornos festivos. Los colores son excitantes y la il...

Memorias de un futuro imperfecto

Memorias de un futuro imperfecto El futuro ha llegado por su propio camino. Ha llegado recubierto de algodones lisos... algodones que oscurecen los cuerpos, las mentes y las ilusiones como un robot viviente de infinitos colores. *** — Tiene usted razón. Creíamos haber llegado a una conclusión de lo más satisfactoria, pero mientras este punto continúe sin aclararse, no podremos descansar. Quédese un tiempo con nosotros y pensaremos en lo que debemos hacer. Después podrá marcharse, con toda nuestra ayuda. — Gracias —dijo Trevize. Isaac Asimov (Los límites de la fundación) *** Me encanta, podría leer esta novela todos los días de mi eclíptica y solitaria vida: siempre me enseñaría algo nuevo. Sabes, Isaac, has logrado inspirarme y, aunque hace varios años que no escribo, hoy, día de mi nonagésimo primer cumpleaños, voy a hacer una excepción. Voy a comenzar un diario y, en tu honor, lo...

El secreto del emperador

El secreto del emperador 📖 Capítulos inéditos A veces, las historias no se escriben de una vez. Se fragmentan, se esconden, se transforman. Hoy comparto con vosotros unos capítulos entreverados de “SIAH: El ojo de Dios” y “La concubina 111”. Pudieron ser de una novela o de la otra. Pero nunca llegaron a ver la luz. No son meros restos. Son piezas vivas, intensas, que merecen ser leídas. Tal vez os atrapen. Tal vez os lleven a descubrir el universo completo de los manuscritos en los que pudieron formar parte. 🏯 Primera audiencia con Qin Shi Huang Las primeras jornadas del nuevo año apenas despuntaban cuando Daniel cruzó por fin el umbral de la sala del trono. Había sido convocado por el emperador Qin Shi Huang, tras días de expectación entre los sabios y los oráculos. Desde su llegada, el pueblo murmuraba sobre aquel hombre de cabellos de fuego y ojos aguamarina. Decían que era un presagio. Un enviado. Daniel avanzó con paso firme. I...

Mujer concurso

Mujer concurso Cuando aparece un título como este, uno piensa que se trata de la publicidad de alguna joven en un concurso de belleza, danza o música. Nada más lejos de la realidad. En este caso, se refiere –tal cual– a una servidora que construye y destruye miles de poemas y/o relatos que –a posteriori– remite a las direcciones de correo electrónico que indican las bases de los concursos a los que opta y nunca gana: es más difícil que buscar una aguja en un pajar. ¿Por qué lo hago? Porque estoy convencida de que un día de estos, mis envíos serán galardonados con una colección de e-books, una edición de bolsillo o algunos "eurillos" para refrescos o un día de fama en la villa en la que se realiza el concurso, y que solo conocen sus habitantes y, una, por referencias internautas. Me creo merecedora de distinción literaria. Jajajá... Es difícil de creer, ¿verdad? En esta sociedad, donde hasta para ir al baño te piden el documento de identida...

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