PROMO ENERO ‘2020. La realidad
de la realidad’ GRATIS
PROMO ENERO ‘2020. La realidad de la realidad’ descarga GRATUITA
Recopilación de sentimientos escritos
a lo largo de 2020 en una sociedad inmersa en la primera pandemia del siglo
XXI.
Un volumen escrito a golpe de emociones
y sin correcciones para mantener la pureza del instante vivido: tristeza, miedo,
incertidumbre, reflexiones…
GRATIS hasta
el miércoles 26 de enero.
#escritoras #poetas #escritoresdeinstagram
#kindle #uncafeparaescribir #palabrasconvertebra #mujeresescritoras #versos
#letras #prosapoetica #autoras #amazon #promociones #poesiaenespañol
#letrasenverso #poetisasdeinstagram #poetasdeinstagram #annagenoves
#kindleunlimited #kindlebooks #promociones #miscelánea #GRATIS #microrelato
#noticias #reflexiones
Enlace
blog
PROMO REYES: SIAH. El ojo de Dios.
GRATIS
PROMO: SIAH. El ojo de Dios.
GRATIS hasta el jueves 6 de enero de 2022.
Siah es una jumper que viaja a
través del tiempo hasta el Antiguo Testamento para descubrir la
verdad sobre Dios.
En el trascurso de su investigación,
descubre una profecía que habla de una redentora que nació para
salvar a la Humanidad de su destrucción, con la que su unirá mentalmente; ya
que, su ADN está modificado y posee cualidades muy atractivas.
Siah es pura Sci-fi
#escritoras #poetas #poetisas
#instapoet #escritoresdeinstagram #kindle #uncafeparaescribir
#palabrasconvertebra #mujeresescritoras #versos #letras #prosapoetica #autoras
#amazon #promociones #poesiaenespañol #letrasenverso #poetisasdeinstagram
#poetasdeinstagram #annagenoves #kindleunlimited #kindlebooks #promociones
#gratis #sci-fi #cienciaficcion
SIAH.
El ojo de Dios
Anna Genovés
Derechos de autor ©
2020 Anna Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
Ninguna parte de este
libro puede ser reproducida ni almacenada en un
sistema de
recuperación, ni transmitida de cualquier forma o por cualquier
medio, electrónico, o
de fotocopia, grabación o de cualquier otro modo, sin
el permiso expreso
del editor.
Diseño portado: Anna
Genovés mediante Cover Creator
Imagen de fondo
cedida por el profesor Simon Williamson
INTRODUCCIÓN
Posterior al fenómeno
meteorológico que cubrió Israel en febrero de 2020, el satélite SPOT almacenó
varias imágenes peculiares sobre el montículo arqueológico de la mítica ciudad
de Jericó: una huella gigantesca con forma de laberinto unicursal y un ojo
central. El mismo rastro se recogió en siete puntos diferentes del planeta.
LIBRO PRIMERO
Origen
San Benito 1988 d.C.
Frente al humilde altar de la
iglesia de San Benito de Carabanchel, una pareja de jóvenes se une en
matrimonio. Los rayos de sol irrumpen por la cúpula acristalada. En el momento
de la Comunión un coro ataviado con togas largas, canta el Ave María de J. S.
Bach acompañado por las suaves notas de un órgano de pared.
La parroquia está casi vacía. En
la parte derecha, un grupo de mujeres acicaladas con prendas foscas y acusada fisonomía
calé escucha la homilía. Detrás, tres bancadas llenas de hombres agitanados con
algunos mozalbetes; llevan trajes desparejados y excesivamente usados. Al otro
lado, un quinteto de parejas jóvenes con críos pequeños. En el último asiento,
una dama de mediana edad y cabello blondo –recogido en un rodete italiano— con
un Chanel tostado y un collar de perlas finas, observa desde la lejanía. Su
rostro está rígido y su silueta estilizada como las bailarinas, envarada:
barbilla alta y boca apretada. Se nota que está en la ceremonia por obligación.
Resignada a ver aquello que detesta.
Un bebé irrumpe a llorar justo
cuando el sacerdote se dirige a los novios, copón bendito en las manos para
darles la Hostia Consagrada. El hombre mira hacia el banco, pero en vez de reprochar
los chillidos del pequeño, sonríe.
–Sus sollozos son vida, hijos
míos. No le hagas callar Mari Luz –sugiere mirando a la mamá—. Dios habita en
su inocencia.
–Como usted mande padre Manuel
–contesta la jovencísima madre de tez oscura y apariencia romaní.
La liturgia prosigue ante la
congregación del distrito más pobre de Carabanchel –Pan Bendito— tutelada por
el padre Manuel; un hombre consagrado al sacerdocio y a sus feligreses.
La iglesia, ubicada en la Calle
Besolla 7, es el enclave de evangelización desde que abrió sus puertas en 1963.
Diez años después de que la familia de Lourdes Green –la novia— se instalara en
uno de los barracones prefabricados desde su antigua chabola. Un lustro más
tarde, la familia adquirió una de las 656 viviendas cercanas al templo. Calés
que convivían con los gitanos de forma respetuosa y afectiva.
Los Green provenían de un clan sefardí anclado en Castilla que llegaron al extrarradio de la capital en la segunda oleada migratoria de agricultores que marcharon de los campos a las ciudades tras la Guerra Civil y la Posguerra. El cabeza de familia se empleó como albañil y su mujer se dedicó a las composturas. Por extraño que parezca para la época, solo tuvieron una hija. Su llegada fue tan esperada que la bautizaron con el nombre de Lourdes. Una niña que creció entre agujas, hilos y telas. Era lógico que su madre le enseñara todos los secretos de las buenas modistas. Pero, por mucho que le pusieran un nombre milagroso, su sino estaba marcado por la fatalidad. Recién cumplida la mayoría de edad, sus padres perecieron en un accidente ferroviario. Aunque le llevó varios meses aclimatarse a su nueva vida, por suerte, tuvo al padre Manuel a su lado. Él llevó a cabo los trámites necesarios para que la herencia beneficiara a su protegida. Visitó las casas en las que su madre cosía e hizo que la joven se hiciera cargo de toda la clientela. Familias adineradas que la acogieron con agrado; confiaron en esa pobre huérfana que zurcía como los ángeles y era educada. La muchacha tenía un futuro prometedor, había heredado el piso de Carabanchel y recogido los clientes de su madre.
Sigue leyendo…
Enlace página de autor en Amazon
PROMO REYES: SIAH. El ojo de Dios. GRATIS
PROMO: El legado de la rosa negra GRATIS
PROMOCIÓN GRATUITA: El legado de la rosa negra descarga e-book GRATIS hasta el lunes 27
de diciembre. También, disponible en formato papel.
Enlace Página de autor en Amazon
El Legado de la Rosa Negra
Anna Genovés
Copyright © 2014 Anna
Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
Título de la edición:
El Legado de la Rosa Negra
Autora: Anna Genovés
Corrección: Jon
Alonso
Presentación: Anna
Genovés
Asiento Propiedad
Intelectual 09/2014/2483
ISBN: 1507697694
ISBN-13:
978-1507697696
Se parecía a esas
aventuras fantásticas
que sólo los dioses
y los héroes
son dignos de
protagonizar.
Victoria Holt
Ahora que la granada de la
madurez platea mis sienes, y que el tapiz de la hermosura comienza a
desprenderse de mi cuerpo, he decidido escribir la gran aventura de mi vida;
remarcando el fantástico episodio acaecido en mi juventud, tal como la
recuerdo. Es tan romántica que me perece imposible haber sido la protagonista de
esta sorprendente historia. Pero lo fui.
Dicen que los hechos, sobre el
papel, se hacen más certeros. Quizás sea la única forma de vigorizar esta
memoria marchita antes que el árido viento del desierto cubra mis palabras y
las convierta en arena malograda. Mi debilidad siempre fueron los polígonos.
Sobre todo, los de tres lados: los triángulos. Y todo en esta vida tiene una
explicación…
Mi padre se llamaba Alejo y era
el sexto hijo de la quinta mujer de un señorón gallego. Vino al mundo con
demasiados hermanos a cuestas; tan sólo heredó el apellido y una buena
educación. Al enamorarse de mamá, pensó en emigrar a una región más próspera.
Madre se llamaba Rosalía y era de origen humilde. Al conocer a papá, un
pretendiente galante y de ojos aguamarina, cayó rendida a sus pies. Se
convirtió en el príncipe de sus sueños. A los pocos meses de conocerse, se
casaron y emigraron al Levante peninsular. De inmediato, quedó encinta.
Padre consiguió trabajo en una
fábrica de maderas limítrofe al puerto marítimo de la capital del Turia. Todo
iba viento en popa hasta que Rosalía falleció tras una pulmonía. El sepelio
reunió a gran parte de la familia gallega. La abuela permaneció varios meses
con nosotros e intercedió para que Marina ―una de mis tías— se ocupara de mí.
El tiempo pasaba tan deprisa como
la suave y cálida brisa de principios de otoño. El esfuerzo sobrehumano de
Alejo comenzó a dar sus frutos. Aunque tuvo un elevado costo; el pobre apenas
disponía de tiempo libre. Por las mañanas trabajaba en la fábrica y por las
tardes, en un taller de ebanistería. Nunca se quejaba porque era feliz viéndome
crecer. Con los años, la fascinación fue recíproca. Llegué a idolatrarlo como
si fuera el epicentro del Cosmos.
Mi escolarización fue temprana;
igual que mis habilidades describiendo historietas que inventaba día a día.
Alejo creía en mí y decidió matricularme en un colegio de pago donde trabajaba
la tía Marina: Las Hermanas Salesianas. En septiembre de 1975, con uniforme de
cuadros príncipe de Gales y babero de rayas azules, comencé entusiasmada la
nueva etapa educativa. Todas las jornadas, regresaba a casa con una sonrisa y
nueva aventura que contar.
Con este cambio, Alejo ganó un
ápice de libertad que dedicó a su hobby: la egiptología. Era su amante público
desde la infancia. Mi abuelo le había mencionado un cuento sobre el país de los
triángulos y, desde entonces, había devorado tantos libros sobre Egipto que se
había convertido en un especialista. Siempre albergó la esperanza de visitarlo.
A los siete años comencé a imitarlo. Leía y guardaba todos los artículos sobre
aquella Civilización Milenaria. En mi doceavo aniversario, me llevó al Cine
Xerea a ver Faraón, de Jerzy Kawalerowicz –film de 1966 que refleja sabiamente
el poder de los distintos estamentos sociales egipcios durante el Imperio Nuevo—.
Nunca lo olvidaré. Ese día decidí ser arqueóloga. Estaba tan segura de
conseguirlo que inventé un juego para ser intrépida en las excavaciones
subterráneas. Nuestra vivienda tenía pasillos largos; cuando papá se quedaba
dormido con una novela de Estefanía entre sus manos, recorría toda la casa a
oscuras. Una noche se despertó y descubrió mi pasatiempo. Pero en vez de
reñirme aplaudió mi esfuerzo: «Eva Lagos de Ulloa, llegarás lejos,
muy lejos. Lo presiento» –dijo sonriendo.
PROMO: El legado de la rosa negra GRATIS
PROMO DOBLE: Tinta amarga y Las cicatrices mudas, GRATIS
Descarga e-book GRATIS hasta el miércoles veintidós de dciembre: Tinta amarga y Las cicatrices mudas. También están editadas en formato papel.
Enlaces…
Tinta amarga
Copyright © 2014 Anna
Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
1ª Edición: mayo 2014
Título: Tinta amarga
Serie: Thriller
neo-noir (volumen 1)
Autora: Anna Genovés
Prólogo: José Luis
Moreno-Ruíz
Portada: Anna Genovés
ASIN: B00KE8KE1I
A. P. intelectual:
09/2015/425
"También Emma
hubiese querido,
huyendo de la vida,
evaporarse en un abrazo".
Gustav Flaubert
Madame Bovary
1
Vera Carmona era una mujer en la
plenitud de la vida, rodeada de una aureola salvaje: una hembra de buen ver que
atraía a los machos como la miel a los abejorros. Daba esa caída de la hermosa
Raquel Welch de En busca del fuego. Divorciada desde hacía tres años, su pose
era robótica; coleccionaba affaires amorosos como si fueran trofeos. Unos por
placer, otros por obligación. Ser agente del CESID traía consigo demasiadas
exigencias. En 2002, la unidad se reorganizó y pasó a llamarse CNI. A partir de
ese instante, comenzó su andadura como infiltrada en una misión de rango
internacional llamada Operación Tatuador. Para quienes la conocían en su
devenir cotidiano, seguía siendo una madre coraje a cargo de una adolescente
precoz y una sexagenaria. Picoteaba en todas las empresas andaluzas que
necesitaban una diseñadora gráfica para sobrevivir.
Julio fue especialmente caluroso.
Sevilla parecía una pasarela de tuberías llenas de agua caliente encima de un
géiser islandés. En cualquier momento, la Giralda podía derretirse como una
chocolatina en el bolsillo de una estudiante de primaria. Los viandantes
buscaban sombra y botellines de agua con la que calmar su sed. Hacía mucho
tiempo que no se conocía una ola de calor tan sofocante. Quizás esa atmósfera
de bochorno, fue lo que hizo recapitular a Vera. Sabía que nada volvería a ser
como antes. Dos cosas habían cambiado para siempre en su vida: primero, iba a
moverse en un terreno farragoso donde un error podía resultar letal. Segundo,
había descubierto que su pasado era más turbio que un buen Godello.
La canícula producía un efecto
luminoso, entre el tono ambarino y el naranja chillón de un atardecer en el
parque de María Luisa. El maldito calor te dejaba sin tensión ni ritmo. Las
axilas de los que se aventuraban a recorrer las calles transpiraban como las de
un carpintero a pleno rendimiento en su taller de Triana. Vera caminaba viendo
espejismos en cada uno de los geranios que adornaban sus balcones. Se había
levantado con el pie izquierdo e iba maldiciendo su mala estrella. La vida era
más compleja de lo que parecía. No todo era comer, dormir, trabajar, divertirse
o hacer el amor. Había mucho más.
Las cicatrices mudas
Copyright © 2015 Anna
Genovés
Todos los derechos
reservados a su autora
Autora: Anna Genovés
Título: Las
cicatrices mudas
Serie: Thriller
neo-noir (volumen 2)
Propiedad Intelectual
V ― 489 ― 14
ISBN-10: 1517129850
ISBN-13:
978-1517129859
ASIN: B014OGOI3K
«La guerra es la
mejor escuela del cirujano».
Hipócrates
Tania Pérez está mirando la
excelsa panorámica de Doha desde el ático de la suite privé del Doha Marriott
Hotel. Las cortinas están recogidas y una luna mayestática ilumina el golfo
Pérsico; los yates del puerto deportivo, los rascacielos iluminados, y, en el
fondo lejano e invisible donde solo su imaginación reside, la antigua Persia.
Desde el sur de Irán, traza una línea imaginaria y recta que atraviesa Pakistán
e India hasta llegar a China. Con los pensamientos centrados en el lejano
Oriente, se enciende un Virginia Slim, y se recuesta sobre el confortable diván
de brocado grana. Un folio de tonalidad cáscara de huevo con el encabezado del
hotel, junto a una estilográfica Marte de Omas, reposan sobre sus piernas. Las
volutas de humo se convierten en pequeños círculos que ascienden hasta el
techo. Cuando acaba el pitillo, coge la pluma y comienza a escribir una carta:
Madre:
Espero
que estés bien, aunque desconozco por qué te lo pregunto, siempre me contestas:
«Mejor que nunca, hija.» Nunca me lo creo, claro. Bueno, tú misma. Estoy
entrado en una fase vital; ciertamente, he decidió retirarme. El CNI me ha
propuesto que sea instructora de los nuevos cachorros, pero necesito un cambio
radical... En unas semanas, regresaré a España. La última fase de la misión que
tú comenzaste en Sevilla, está a punto de finalizar en Qatar. Estoy segura que
la península arábiga es solo una pieza del gran puzle que mueve el tráfico
ilegal desde el Pacífico al Mediterráneo. Y desde nuestro país, al resto del
mundo. La Operación Tatuador seguirá en China bajo el nombre de Operación
Dragón u OD, ya sabes que siempre utilizamos acrónimos para mencionarlas. Pero
yo no estaré implicada. Enviarán a otro agente al verdadero centro neurálgico:
Shanghái. Desde esa monstruosa ciudad, se manejan todos los hilos.
Por
otro lado, ya sabrás que me he separado. Mi ex marido es solo un vividor adicto
a la cocaína, el alcohol y, cómo no, a las jovencitas; ambas sabíamos que era
un matrimonio de convencía ex profeso para vigilar Qatar de cerca. Sea como
fuere, he vivido a cuerpo de reina en un país sexista y ultra religioso, que
únicamente mira a Occidente para su conveniencia: somos los idiotas que les
proporcionamos algo más del 10% del producto interior bruto en turismo. Además,
los cataríes son depravados y pretensiosos: los amos del petróleo; no los
aguanto. No hace falta que me preguntes si he visto algún miembro yihadista
entre los círculos aristocráticos en los que me he movido. La respuesta es
rotunda: no.
De repente, suena el móvil de Tania.
Al mirar el número, tuerce el morro: responde al nombre de Lucía Bvlgari, pero
en realidad, es el CNI. Minutos después, recoge sus enseres y se marcha de la
suite. Guarda la carta sin acabar en un compartimento especial donde está la
copia del diario de su madre, y otras notas: todas destinadas a su progenitora.
Mensajes comprometidos que un agente secreto nunca debería redactar. Ella lo ha
hecho, pero nunca las ha enviado.
#escritoras #poetas #poetisas #instapoet #escritoresdeinstagram #kindle #uncafeparaescribir #palabrasconvertebra #mujeresescritoras #versos #letras #prosapoetica #autoras #amazon #promociones #poesiaenespañol #letrasenverso #poetisasdeinstagram #poetasdeinstagram #annagenoves #kindleunlimited #kindlebooks #books
Con esta frase defino a la prota –Vera
Carmona—, una espía implacable y muy hermosa 😊
PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS
Amigos el poemario Pasillos nocturnos se puede descargar GRATIS hasta el viernes diecisiete de diciembre, en Amazon.
¿De qué trata? Os lo explico en
unas palabras…
Pasillos nocturnos
es una antología poética publicada en 2016 que recoge más de trescientos poemas
escritos en las últimas décadas de diferente género. Aunque, mayoritariamente son
post-simbolistas, incluye poesía clásica, erótica, post-beat, social, prosa
poética… e incluso alguna romántica.
Un tótum revolútum para amantes
de los versos –con poemas, quizá, buenos, y otros, infumables— que no pude
ordenar en su momento y que publiqué con muchas ganas, sabiendo que tendría
poco recorrido, ya que, en el ‘cada vez se lee menos’, tal vez, la poesía sea
la más perjudicada.
Reagrupar este libro me sirvió
para tonificar la memoria y perpetuar algunos sentimientos olvidados.
Los poemas personalizados y
románticos, son los antiguos; los sociales pertenecen a una etapa intermedia;
los desgarradores y los que inhiben algunas palabras, los más actuales.
Os dejo una muestra que he
recogido abriendo el libro por páginas diferentes, si escoger este o aquel… los
que han salido. Cada cinco días subiré GRATIS un libro publicado en Amazon.
Muchas gracias.
Poemario
Anna Genovés
Copyright © 2015 Anna
Genovés
Asiento de la
Propiedad Intelectual
09/2015/430
ISBN-10 1522923373
ISBN-13 9781522923374
La tumba, confidente
de mi ensueño infinito,
(porque la tumba
siempre comprenderá al poeta),
en esas largas
noches donde el sueño ha huido,
Dirá; ¿De qué te
sirve cortesana imperfecta,
no haber sabido de
lo que lloran los muertos? —
Y tu piel roerá el
verme como un remordimiento.
Charles de
Baudelaire
El perdón
El perdón torna pluma
al yunque
hace que el rostro se
relaje
y el cuerpo se limpie
que los ojos rían
y la boca silbe
que los brazos
abracen
y las piernas se
agiten
que el corazón lata
con fuerza
y el alma tirite.
El amor vuelve
a los muertos, vivos
a los solitarios,
accesibles
y a los canallas,
sublimes.
Cruz
Una línea horizontal
cruzada por otra
vertical
señal de la cruz
flor de cuatro brazos
y una cola
perfume de madera
nodriza del mañana
abuela del ayer
mar calmo
espuma mecida por
olas
Jehová y su fuego
un ángel caído:
Jezabel
senectud
discordia
ataúd de hiel.
La vela
Cierra los ojos y
dibuja una curva elíptica
en la sombra de la
noche
en la ventana
pírrica,
sabe que las verdades
la confunden:
puro almizcle.
No desea seguir
cuesta abajo
entre narcisos
blancos
y petunias,
prefiere subir hasta
el monte
donde crecen los
abetos y las flores.
Los arbustos amparan
sus mañanas
el cielo diáfano la
mira
entre nubes en manada
y sol de adobe,
entre girasoles
cerrados
y miel de abejas.
Su simiente es la
vida
su pasión la vela,
esa que surca el
océano
y después se pliega,
esa que camina sobre
tsunamis
y espuma en la
orilla,
esa que dibujan sus
ojos
mientras sueña
perdida.
Beso a la muerte
Todos los días beso a
la muerte
su rostro de
porcelana, sus ojos verdes
su espalada curva, su
cabello blondo
marmórea
risueña
inerte.
Todos los días beso a
la muerte
con su carita de niña
buena
que no se quiere
ingenua
despiadada
efervescente.
Todos los días beso a
la muerte
la veo entre los
ancianos
entre los adultos y
los inocentes
pacífica
solícita
impertinente.
Todos los días beso a
la muerte
a cualquier hora del
día
con el Sol en el
horizonte o la Luna silente
hermosa
resignada
diferente.
Todos los días beso a
la muerte
entre lirios y
orquídeas blancas
entre árboles o
matorrales verdes
grácil
soberbia
decadente.
Todos los días beso a
la muerte
me da pena su soledad
y la abrazo con
ternura
sonriente
lejana
omnipotente.
Todos los días beso a
la muerte
cada mañana tiene una
apariencia
distinta a la
anterior, a veces no la reconozco
mujer
hombre
niño
gato negro
silvestre.
Todos los días beso a
la muerte
y un día caminaré con
ella
atada a su guadaña
con capa negra
humana
infernal
celeste.
Huele
Huele a sangre
a menstruación
a mujer viva
a persona muerta
a entrañas heridas
a útero con pena
a niños que nacen
y ancianos que
marchan
a enfermos tristes
y a viejas sin
nalgas.
Huele a sangre
a menstruación
a carne tierna
a piel desquebrajada
a tumbas abiertas
a huesos flexibles
a músculos rotos
a ojos ensangrentados
a muertos que hablan.
Huele a sangre
a menstruación
a dolor y calmantes
a chillidos sofocados
a vientre hinchado
a hormonas yermas
a senectud en la
niebla
a juventud que llega
a flor que se abre.
Huele a sangre
a sangre seca.
Facebook
La madre de las madres; madeja
que nunca se acaba, que todos adoramos por la noche y la mañana. Sin ti no
somos nadie: nuestra existencia se debilita, convertidos en papeles arrugados
que cristalizan. Muertos vivientes sin ojos ni horizontes, muñecos rotos
exentos de futuro, trigo quemado en los campos, flor marchita en jarrón seco.
Nos das el pan y el vino de cada día, la jarra de agua y el bocadillo.
Tendríamos que adorarte, Facebook; eres el dios terreno. Sabes cuándo
respiramos, cuándo estamos alegres, cuándo lloramos y lo mucho que te queremos.
Ídolo apócrifo que simulas amarnos, siendo simplemente un ritual de cables y
sentimientos aglutinados. Ensamblas la soledad de las personas; eres nuestro
secreto a voces: nuestro cartel publicitario. Hoy nos acoges, mañana nos
rechazas. Hoy vamos al cielo, mañana al infierno. Ángeles o demonios, tenemos
cerebro. Protesto contra el mundo, contra el rebaño que te venera. Si he de
agonizar en soledad, seré un templario defendiendo San Juan de Acre hasta la
muerte. La espada, mi pluma. El credo, mi cielo. La oración, no soy tuya. El
amor, mi libertad: no te la doy y no te la vendo. Los barrotes no me agradan,
aunque sean invisibles y tengan la sonrisa de un te quiero.
Fluido
Siento el veneno en mis entrañas
un chute de morfina
que invalida mi pensar
el cielo es verde
no hay luna, no la hay
el día llegó a su cenit,
fumo un cigarrillo
sin boquilla, para no pensar.
Pero sigo ensimismado en el sol
que no calienta, la nieve que fluye, el fuego iceberg y la tierra manantial.
Mentiras sin despertares, independencia del querer. Nada importa en este mundo
de papel. Un chino y un chapapote, un reducto de conciencia que se esfuma y no
ve. Reducto de nada, porque la nada no quiere ser.
La vena bombea, la sangre mana,
el suero se acaba y tú te evaporas por el aire, ese que respiro con pulmones
lanosos. Ese que sujeta mis entrañas, granas, extrañas… No estás aquí y poco
importa, sigo con la bata verde otra hora.
La una
las dos
las tres
las cuatro
la botella se acaba y también
tu abrazo.
La muerte me
fascina. Me fascina, hermano.
Mi lengua
Mi lengua sisea dentro de tu boca
buscando ese calor ahumado que me gusta entre tus olas. Mi lengua recorre tu
piel con los dientes de tus vertebras quebrados entre mis dedos. Mi lengua vira
en tus recovecos, esos que exploro con lágrimas que brotan. Mi lengua recorre
lo oscuro de tu mente y focaliza tus miedos en las papilas gustativas para
saborear tus aflicciones; eliminando la pena que te martiriza. Mi lengua,
degusta tu rocío, ese que irrumpe, sin remedio, entre tu vientre y el mío. El
mío exhausto de amores, el tuyo cubierto de flores. Mi lengua, mata; es Panero
reencarnado fosilizado en mis manos, las que tiritan de amor las que clavan
clavos, las que maltratan a los hombres. Hombres fuertes y hombres ajados. Mi
lengua, habla con miles de voces, lenguas que no se comprenden, que son
atroces. Mi lengua, ha nacido para amar y odiar al mismo tiempo; es osada y
perspicaz, siente muy adentro. Mi lengua sigue la curvatura de tus brazos,
deslizados en mi tronco, entre mi pubis y mis pezones; sables que desdeñan tus
caricias, sables con un filo que guillotina tus temores. Mi lengua es tuya, si
quieres te amo y si no me marcho por la puerta y sigo mi ruta; sin mirar atrás,
antes de ser tuya. Antes de que perezca.
#amor
#frasesbonitas #escritoras #poetas #poetisas #instapoet #microrelato
#escritoresdeinstagram #amoryescritura #uncafeparaescribir #palabrasconvertebra
#mujeresescritoras #versos #letras #prosapoetica #autoras #reflexiones
#pensamientosdeldia #poesiaenespañol #letrasenverso #poetisasdeinstagram
#poetasdeinstagram #citasdeamor #annagenoves #reflexiones #simbolismo #beat
#romanticismo #prosapoetica #erotismo #poesia #poemario #promociongratuita
#amazon #gratisenamazon #amazonulimited#kindleunlimites #promocion
#promocionkindle #promocionkindlegratis
Enlace
Pasillos nocturno GRATIS en formato KINDLE.
Editado,
también, en formato papel tapa blanda.
PROMO: Pasillos nocturnos GRATIS
SIAH. El 👁
de Dios ¡Gratis!
Promoción: SIAH. El ojo de Dios en formato digital GRATIS hoy y mañana. ¿Dónde? En Amazon 😊
Siah. Una jumper joven, feminista,
realista y avanzada a su tiempo que os llevará por caminos inolvidables y
repletos de fantasía. Una novela de sci-fi que os hará disfrutar durante muchos
días…
Enlace descarga GRATIS - SIAH. El Ojo de Dios
Detalles del producto
ASIN: B08NC3HFHZ
Editorial: Anna Genovés; N.º 1 edición (11 noviembre 2020)
Idioma: español
Tamaño del archivo: 1963 KB
Texto a voz: Activado
Lector de pantalla: Compatibles
Tipografía mejorada: Activado
Longitud de impresión: 446 páginas
Números de página - ISBN de origen: B08NDZ2S51
Clasificación en los más vendidos de Amazon - sábado nueve de diciembre 2021
nº1 en eBooks de ciencia ficción de viajes en el tiempo
nº75 en Literatura y Ciencia ficción
(Libros)
n°116 Gratis en Tienda Kindle
Enlace del formato en papel - SIAH. El Ojo de Dios
Reseñas de escritores
Joseph Berna –maestro del Pulp— dice de SIAH. El 👁 de Dios
Detalle de Aurea-Vicenta González
–escritora.
Ranking de ventas - sábado nueve de diciembre 2021
Sinopsis
Dioses antiguos, enigmas del
pasado, héroes y villanos del Antiguo Testamento y personajes ficticios se dan
cita en esta narración estructurada en tres libros: Origen, conocimiento y
trasposición, donde la historia se torna ciencia ficción y convierte el
presente en el escenario central de un multiverso cuántico.
Siah es una niña de ascendencia
hebrea que vive en Carabanchel y crece rodeada de delincuencia. Precoz,
inteligente y descreída, posee un sixth sense que la perturba y la arrastra a
la drogadicción. Convertida en politóxica sus visiones se transforman en
pesadillas enigmáticas que la empujarán al precipicio. Su vida dará un giro
radical gracias a la ayuda económica de su familia. En su nuevo hogar
emprenderá una vida completamente distinta en la que retoma los estudios y se
inhibe de los perjuicios que conlleva ser lesbiana.
Tras una década de lucha, logra
licenciarse en filología hebrea y se desplaza a Israel para terminar su tesis
doctoral. En Tel-Aviv, Doron Leví –hermano de su tutora y jefe de la mayoría de
excavaciones del país—, le propone trasladarse a Jerusalén para trabajar a su
lado como traductora de lenguas muertas. Los primeros manuscritos que caen en
sus manos, despiertan su yo interno. Hecho que desarrolla sus capacidades
perceptivas y la trasportan a las escenas que visualiza.
A medida que se adentra en su
trabajo asimilará su condición de jumper. Desde ese instante, descifrará
papiros antiquísimos y vivirá en primera persona distintos pasajes del AT en el
que personajes del linaje davídico le revelarán diferentes enigmas del pasado.
Su existencia se convertirá en una duplicidad simultánea en el que el tiempo
desaparece y cuya finalidad será conocer la verdadera naturaleza de Dios y el
porqué de su existencia.